***
Прошел месяц. Пыльные шторы, грязное постельное белье. Я не буду убираться, мы же распределяли обязанности, помнишь? Это должен делать ты. Испорченные продукты, недопитый кофе. Я не собираюсь готовить, мы же распределяли обязанности, помнишь? Это должен делать ты. Испорченная жизнь. Издательство, в котором я работаю, присылает письма с ругательствами и угрозами каждый день. Я не буду что-то менять, ты же обещал поддерживать меня и быть моим вдохновением, помнишь? Это должен делать ты. Без тебя я не могу писать. Ты там, наверное, разочарован во мне? Я не виню тебя, я ненавижу себя сам. Я не ценил того, что ты делал для меня. Тот торт, на мой день рождения, который ты испек, он был очень вкусный, слышишь? Прости, что тогда я сказал, что он был так себе. Твои поцелуи по утрам, такие нежные и ласковые, я любил это, а главное я любил тебя. Я любил все в тебе, каждую мелочь. Ты пытался быть более мужественным, а я называл тебя девчонкой. Ты каждый день выглядел потрясающе, а я говорил, что бывало и лучше. Ты всегда говорил, что любишь меня, а я игнорировал твои слова и ласки. Каждые выходные ты был дома, чтобы побыть со мной, а я уходил в бар и приходил поздно ночью. Каждый раз, когда виноват был я, извинялся ты. Всегда, чтобы я не сказал тебе, ты был рядом и говорил, что я самый лучший. Каждый раз, когда ты плакал, я проходил мимо. Каждый раз… Наша книга, я её не допишу. Никогда. Благодаря твоей любви я мог писать ее. Сейчас все выходит сухо и пусто. И сейчас, как и всегда, я сижу напротив твоей могилы и смотрю на фото выгравированное на камне. Ты улыбаешься, это греет мне сердце. Я останусь тут на ночь, с тобой. Это необходимо мне, ты же не против?***
- Я люблю тебя, Гарри Томлинсон.