Грехи отцов падут на детей

Пятнадцать лет. Пятнадцать долгих лет ада. Только за то, что можешь стать слишком известным, слишком популярным, слишком сильным… Изменники.… Ну, ничего, завтра должны выпустить,… а там… сочтёмся.… За то, что после убийства самого большого психопата в истории магической Англии меня упекли в худшую тюрьму в мире. За украденное детство… украденное в угоду своим планам.… За то, что задолжал Магическому миру.… За всё сочтёмся. Яркий, выжигающий глаза рассвет. Молчаливые стражи в чёрных балахонах. Они всегда приходят парами. Только сейчас вместо того, чтобы бросить кусок черствого хлеба – вода здесь есть всегда – хватают за руки и куда-то утаскивают. Долгий полёт над морем. Вот они выбрасывают меня на берег. Как мусор. Ну, ничего, сочтёмся… Хлопок аппарации… пустое место вместо человека… и только волны ещё долго повторяли его обещание. Чистая, ухоженная улица. Аккуратные дома… вот и дом №4. Столбик у калитки. Под ним зарыт мой клад, последние остатки состояния – десять галеонов – крохи по сравнению с тем, что было раньше. Забираю и выхожу на крыльцо. Нажимаю на дверной звонок. К моему удивлению появляется Дадли – полная моя противоположность: дородный, холённый. - Мне нужно оружие, Большой Д,- улыбаясь, радостно говорю ему. - Мам, я скоро вернусь.- Бросает он, не оборачиваясь назад. Мы идём к гаражу. Через час мы уже подъезжаем на его машине к Лондону. Все это время у меня в голове крутится одна мысль: отомщу. За все те пятнадцать лет, когда моей единственной мыслю было слово: сочтёмся. Они украли у меня смысл жизни. Я тоже отберу у них, то, ради чего они жили эти годы. Спустя ещё два часа Дадли на своей машине скрывается из виду. Я один в тех трущёбах, где находиться склад торговца оружием. У меня в руках какая-то русская бесшумная винтовка, две полных обоймы к ней. Патроны на любой вкус – простые, бронебойно-зажигательные, разрывные. Ещё есть пистолет с полной обоймой на семь патронов полудюймового калибра, две ребристых гранаты и еда на неделю. Это всё. Аппарирую в Дрян-аллею. Ветер бросает мне в лицо газету. Не бросаю её, а начинаю читать. На первой же страннице описан планирующийся поход «Светлых витязей» с их семьями по Косой аллее. Притом описан довольно подробно. Это мероприятие должно состояться завтра. Ну ничего, подождём, не впервой. Огорчает лишь то, что главных предателей не будет на этом ну просто эпохальном событии. Как хорошо, что продавец дал несколько советов по тактике. Сейчас я снова аппарирую, но уже на чердак одного из заброшенных магазинов. Пробуждение встречает меня звоном старого будильника, найденного тут же. Десять утра. А вот и они – «Витязи». Как же вовремя близнецы Уизли забросили свой бизнес. Теперь некогда привлекательное и надёжное строение превратилось в груду мусора. А эти умники ещё и спрятали его под Фиделиус во времена войны с Томом. Лучшего места и не придумать. Устраиваюсь у окна поудобнее и смотрю через прицел – Флёр, Билл, их дочь, Мари-Виктуар, Рон, Гермиона, их пять детей, а на десерт – Ремус и Тонкс, их сын Тедди, мой крёстник. Сочтёмся. Улыбка появляется на моих устах. Сочтёмся… Первая – Мари-Виктуар. Разрывная. В живот. Это – не вылечат… Как забегали, заволновались… Ну-ну, не заслоняй, ты потом… Флер – зажигательная, по касательной. В лицо. Было красно личико – стала красна кашица… Билл – обычная, в голову… Как взорвалась, куда там фонтану в министерстве… Тедди – три разрывных. Рука, нога, грудь. Точно не спасут. А руку пусть потом ищут. Ремус – четыре бронебойных, в руки, ногу и голову. Какая аккуратная дырочка во лбу… Жаль, что Питер издох. Ему здесь я был бы рад. Тонкс, склонилась над сыном - выпускаю в неё девять патронов. Кто-то из Уизли следующий. Разрывная в поясницу. Приятного мало. Беру пистолет, спрыгиваю из окна – второй этаж, невысоко. Пули калибром 0.500 буквально разрывают их на куски. Рону и Гермионе – в голову. Кто тут? Джинни? Лови последнюю – в голову. Авроры… «Бомбарда» в грудь. Гранаты выпадают из ослабевших рук… Сочлись… Два взрыва… Темнота и покой… Сочлись…