Он что-то вроде...

Он что-то вроде... Он что-то вроде гнева, застывшего, заплывшего, затекшего и огнеопасного. Он что-то вроде силы. Жженого сахара со вкусом взрывчатки, со звуком снимающегося с предохранителя пистолета. Он что-то вроде интереса. Ку-ку, смотри-ка, у меня есть пистолет, а у тебя нет. Куда, по-твоему, полетит птичка? Он что-то вроде неудачи. Не «ах-черт-на-меня-в-пятницу-тринадцатого-насрала-птичка», а когда ты сплющенный в консервной банке думаешь «ах-черт-сегодня-же-пятница-тринадцатого» и в твою машину врезается еще одна, и на остатках руля висят твои мозги. Он что-то вроде безумства. Немного, ровно настолько, чтобы ему один раз смотрели в глаза и все возражения застревали в горле. Он что-то вроде страха. Он что-то вроде смерти. Он – начало твоего падения.