Эхо памяти

Кто бы рассказал, где цветёт могильная гвоздика, я бы вновь вернулся в Рим. Там, за городом, в укромном уголочке (почти) забыта одна из дочерей земных. Раньше боевой азарт блестел в её глазах, и никто не мог поверить, что предала мир свой ради мира для других. Я легко поверил взгляду и уверенной улыбке. Тихий шепот приходил во снах: "Ты не бойся, Дезмонд, я с тобою; я всегда здесь, милый, я пришла и не уйду". Жгуче-страстный лучик карнавала посетил убогий, хмурый дом. Лица озарились улыбками (нет, это всего лишь ловкие маски), и серый превратился в красный. Кто бы рассказал, сколько раз кричали чайки, я бы перьями украсил памятник, забытый средь просторов. Но лишь память о прошедшем стонет: была. Если долго слушать, эхо прокричит в ответ: "Я прошу тебя, я прошу, прошу: не забывай.