Нежность

Он мягкий. Нет, не как, например, пластилин, разогретый в руках. Или глина, из которой делают фигурки. Он не злится, наверное, никогда. Даже обижаться не умеет. Всегда прощает, даже злые шутки Хичоля или Кюхёна. Правда, когда остается один, он плачет. Мне так больно на него смотреть в такие моменты, особенно когда мы наедине. Тянет. К нему. Подойти, обнять. Успокоить. Прижать к себе. - Перестань плакать, Хёкки, - а у самого голос дрожит. - Отстань, - сквозь подушку, в которую он упал лицом, голос приглушенный. Мягкий, добрый. Ранимый. Я за это его люблю. Наверное. - Перестань, - сажусь на кровать. - Хочешь, я поговорю с... - Нет, - всхлип. Еще один. Глубокий вздох. Кажется, успокаивается. Провожу ладонью по его спине от поясницы вверх, остановившись в районе лопаток. Дышит уже размеренно. Спокойно. Спит? Ну точно. Улыбаюсь. Какой же он милый, знал бы только. А постель-то не расстелил. Поднимаюсь, беру плед, ложусь рядом и накрываю нас обоих. Тепло. Оно такое родное и само собой разумеющееся, когда я рядом с ним.