Потрошитель

В Зоне можно встретить разных людей. И каждый день можно встретить новое лицо либо живым, либо мертвым. Здесь никогда не бывает переписи населения, потому что Зона точна знает – кого нужно оставить в живых, а кому пора уходить на покой. Порой это происходит вполне внезапно, благо способов в этом гиблом месте хватает. Аномалии, мутанты и радиация – далеко не полный перечень возможных способов отдать свою душу Черному сталкеру. Но нет ничего опаснее, чем быть убитым другим человеком. Человек бывает хуже любого зверя и аномалии. О нем говорили всякое. Кто–то готов был поклясться, что видел его перебирающимся возле кордона. Другие говорили, что он ловко орудуя ножами и одним пистолетом положил всю охрану на входе в периметр. Возможно остальные могли придумать еще более изощрённые и более фантастические истории, но все точно помнили его первое появление в баре «СТАЛКЕР». Была середина осени и поэтому неудивительно что в Зоне вновь шел дождь. Бар оказался переполнен, так как скоро должен был ударить выброс. Мало кому удавалось выжить и рассказать, что происходит там, на поверхности, когда из руин ЧАЭС вырывается поток неизвестного излучения и энергии, который сметает все на своем пути и перестраивает Зону по новому образу и подобию. Поток голосов внезапно сник, когда буквально за 3 минуты до выброса дверь сверху хлопнула и в подвал спустился человек. Трудно сказать, что именно вызвало такую тишину: внезапное появление незнакомца, ведь охрана сверху должна была закрыть дверь на засов еще пятнадцать минут назад, или все же внешний вид этого странного пришельца. Скорее всего слово пришелец здесь было самое подходящие, потому что на обычного сталкера он похож не был. Вместо защитного комбинезона, на нем была одета красная рванная толстовка, а из-под нее торчал черный бронежилет с множеством разгрузочных карманов. Руки были обтянуты какими-то черными тряпками, но как потом оказалось это были черные кожаные ремни. Единственное что в его внешности было более-менее стандартным, были черные защитные штаны и высокие черные ботинки с длинной шнуровкой. Капюшон толстовки полностью скрывал его лицо до подбородка, но даже при таком свете, он казался неестественно белым. Словно посмертная маска. В руках он держал большой рюкзак и с виду он показался очень даже тяжелым. Никакого оружия при нем замечено не было. -Кому можно отдать артефакты? – голос незнакомца был низким и почти шипящим. Бармен за стойкой хмыкнул, однако помахал ему рукой и пригласил к стойке. Пришелец перекинул рюкзак через плече и медленно двинулся к барной стойке. Раздался неприятный металлический звук и только тогда все увидели, что к ботинкам были приделаны металлические пластины. Сев на высокий металлический стул, он скинул на стойку рюкзак и сказал все тем же голосом: -Смотри, – он толкнул рюкзак в сторону удивленного бармена. – За все, я хочу набор хорошего холодного оружия. Бармен вновь хмыкнул, но рюкзак все же взял и быстрым движением расстегнул лямки рюкзака и достал два защитных контейнера красного и синего цвета. И сразу же атмосфера в помещение изменилась. Начали раздавятся удивленные и восторженные голоса, а кто –то даже потянулся в сторону стойки, что бы получше рассмотреть товар. Бармен смотрел на контейнеры и в его глазах блеснул и одновременно погас огонь испуга. -Где ты нашел их? Незнакомец медленно, словно ему было лень снял с головы красный капюшон и тогда все, кто стоял близко отшатнулись от него и взялись за оружие. На незнакомце действительно была маска. Белая, словно фарфор, со множеством узоров разных цветов и черной линией в районе рта, зашитой белой ниткой. -Я принес, - он уставился на бармена двумя зелеными, слово летняя трава глазами. – Ты платишь.