Сказки и сны

Сквозь протёртое стекло видишь силуэт, он зовёт тебя, Или это страшный сон, или может - нет, или это я. Приглашаю в лабиринт из забытых снов и кривых зеркал, Там узнаешь, кто ты есть, кем ты был, кем стал, кем ты стать мечтал...(с) Корсика "Лабиринт"

Брошенная на скамейке в парке книга сказок не всегда безобидна. Особенно, если эта скамейка находится на стыке между мирами в мною созданном сне. Да и книга предназначена не для всех. Только для своих. Ведь в ней сказки вещие. Не искаженные людскими суевериями. К тому же создать устойчивый, насыщенный настолько, что кажется, происходящее случается наяву, сон – не самое простое дело. Пусть даже черно-белый. Его даже сложнее. Не схалтуришь на оттенках. Но кто-то проник в этот сон, послушный зову книги сказок. Услышал и, одурманенный чудом, проник туда, куда его совсем не просили. Даже скорее наоборот, ясно дали понять, чтобы держался подальше. Я вижу этого негодяя со спины. Идет к скамейке, даже по сторонам не озирается. Точно на зов принесло. Иначе б заметил, как сплетаются в руническую вязь ветви деревьев, как их обсидиановые письмена вспыхивают огнем. Как устремляются серебряными стрелами беспощадные молнии. Прямо в сердце в миг, когда рука коснулась заповедной книги. Это больно. Боль пугает своей ясностью. Сковывает. Заставляет упасть на колени, ослепляет. Такова защита книги. Я не люблю, когда в моих мирах пытаются обойти мои правила. Сказки только по прямой просьбе. А нет так вот, пролез лисьей норой и припал к источнику. Причем все равно ж не понять сути. Особенно тех, к которым не готов. Но выбор-то сделан. Да будет так! Подхожу к скорчившемуся от боли невольному и неудачливому крадуну вещих сказок. Касаюсь сжатого кулака. –Боль прошла! Тело перестает извиваться в причудливых позах. –Кровь стоит! И замирает. Читаю в глазах ужас. Ну это не ново. Ангелов Смерти обычные люди боятся, впрочем как и всего непостижимого их ограниченного всяческой чушью разума. –Дыханью нет! Ужас усиливается. Он понимает, что происходит. Вновь накатывает боль, всепоглощающая. Глажу по голове, как ребенка. Вглядываюсь в душу. –У тебя ничего не болит. Вот и всё. Здесь территория сна, созданного Жнецом. Свои законы, свои игры. Но этот любопытный так хотел познать себя. Что ж, я исполню это желание. Беру за руку, поднимаю и веду на Калинов Мост. Он видит его, как зеркальный лабиринт. Такие в парках развлечений бывают. Ходишь по ним, смотришь, как искажаются пропорции тела. Иногда даже что-то понимаешь. В детстве такие игры отражений особенно нравятся. Может потому что дети видят чуть больше? На подножье моста этот любитель непостижимых экскурсий замирает. Страшно? Ухожу за спину и легонько подталкиваю вперед крылом. Именно легонько. Потому что если заряжу в полную силу, он снарядом прямо в Навь к Сиде на крыльцо долетит и сшибет очередную заготовку для избушки. Но и тормозить не дам, времени не так много на самом деле. Ну и что ты там такое увидел? Прошлое? Детство, переполненное чудесами и победами? Ну разумеется, тогда еще было возможно всё и не было из, прости уж, грязи и палок, сколоченного образа, в который ты влез. О, первая любовь, в которой ты ничего не понял, но это совершенно нормально. Первое предательство. Поражения. Сдался? А вот не сбежишь ты отсюда, назад дороги нет. Выход только один. Смотри! Да не зажмуривайся ты, дубина! В созданный мой сон просто так не заносит. Может для тебя еще и не всё потеряно. Вот хорошее зеркало. Тут ты видишь, кем на самом деле ты стать мечтал. –Не стал, – голос у него совсем слабый. – И не стану уже. –Не стал бы. – Ладно, мне его уже жалко. Пора сворачивать эту экскурсию. – Здесь для смертных обратной дороги нет. И чем дольше небо коптил на земле, тем страшнее здесь. Запертом в собственном несбывшемся. Многие в агонии корчатся здесь веками, пока не найдут выход. Подумай над этим. А теперь – пора: –Боль – крик – вдох! Мы снова у скамейки в парке. В небе гаснет звезда Смертонос. И снежинки, кружась, обретают форму песочных часов. –Кровь бежит! Страх понемногу отступает. Ему кажется, что всё обошлось. Привиделось. Дурацкий сон. –Ты – живой! И можно и дальше сидеть в повседневном болоте, грезя о том, как свершишь великих дел. Кем станешь. И ничего не делать. Вот только зря. Теперь каждое зеркало может напомнить, что бывает на Калиновом Мосту с теми, кто топил свою единственную и неповторимую в этой реальности жизнь в болоте. –Дыши! Всё, он проснулся там, где уснул. И мне уже немного интересно, что из этого выйдет. Сажусь на скамейку и листаю книгу сказок. И жду того, кто за нею придет. Он близко, ветра донесли звуки его приближающихся шагов. Улыбаюсь. Кладу книгу и улетаю. Чтение требует уединения. Это после всегда есть, о чем поговорить и что сотворить.