Deal with a Devil

Ты... Кончики пальцев с огрубевшими подушечками, поцарапанные руки с темной кожей, касающиеся струн.  - Моран? Себастьян! Где ты, есть полосатая морда?  "Слышишь?...Что тебе нужно? " Откуда-то издали слышен низкий голос и звуки гитары, которую ласкают умелые руки. Прокуренный и пропитый голос. Его голос. Который... "Хочешь... ли ты чего-нибудь? Хочешь...ли ты меня? Зачем я тебе? "  Джим идет на звук, идет на голос, щелкая каблуками дизайнерских ботинок с прошитым носом по лаковому паркету, оглядываясь и слушая.  - Моран! - Сукин ты сын, где ты? - Тигр, блять? Где ты?  "Я могу сделать тебя сильнее - это же не так страшно... Я смогу заставить тебя выживать в любой ситуации. Ты будешь сильным, в этом нет ничего плохого" - голос полковника все громче, все ближе, все сильнее. Все страшнее.  "Я могу устроить твою жизнь...ты можешь выиграть приз. Не упусти своего шанса, а то Фортуна улыбнется и утечет сквозь пальцы золотым песком..." Не скрипит дверь, не стучат каблуки - Джим уже в огромной комнате, похожей на зал. И смотрит большими глазами на своего полковника. Своего слугу.  Моран, в центре сцены, в широкой кожаной шляпе, заросший щетиной, что делает его шрам через щеку еще заметнее. Он сидит на высоком стуле, положив одну ногу себе на бедро, играя на гитаре длинными пальцами. Недалеко от него, на полу, стоит невысокий стакан с янтарной жидкостью - виски. Дорогой, шотландский, с легкой горчинкой - из личных запасов Джима. Крепкие черные джинсы плотно обтягивают мускулистые бедра, на ногах ботинки, начищенные до блеска - солдат. Все по выправке, все аккуратно. "Забудь о своем ненужном боге, и подпиши вот здесь эту бумагу своей..." - Подари мне свою душу, полосатый солдафон... Пой мне про меня самого же. - Джим доволен. - Подари мне себя, мистер идеальность. Мориарти проходит и садится на один из стульев у стены.  "Мне лишь нужна твоя душа, я безумно хочу подчинить тебя своей воле...Я вижу тебя, теряю контроль, выпуская когти в твое горло, рвя в клочки твою душу, заставляя тебя выгнуться под моими руками, подо мной...Подчиняйся. " - А ты еще и петь умеешь... Красавец. Надо же, ты захотел спеть мне или ты в пустоту поешь? "Если ты прячешь свои шрамы, если у тебя тяжелая жизнь, я могу помочь тебе одержать верх. Я - страшный джин. Я - грешник. А я и есть - грех." Кожаная жилетка со стоячим воротником на обнаженную кожу плеч, мощного торса и груди. Моран же тренирован, он же сильнее. Он же хищник. У него красивое тело, прекрасные подкаченные плечи с выступающими мышцами, венами и полосками застарелых шрамов, которые начинаются от самого горла. На шее три полоски - это ты охотился на тигров в джунглях Африки. На лице - это тебе на войне заехали ножом, чуть не лишив глаза. На груди от ключицы до тазовой кости еще один - это ты схлопотал на какой-то из военных кампаний от сабли врага. А потом еще и еще, по всему телу. Как он еще жив остался? Хотя он снайпер, к нему слишком страшно подходить - рычать начнет. Порванный солдат в белую полоску - тигр.  - Тигр, тигр, жгучий страх, ты горишь в ночных лесах... Чей бессмертный взор, любя, создал страшного тебя? - Джимми скандирует стихи Уильяма Блейка, ухмыляясь сумасшедшей улыбкой. Я хочу подчинить тебя. Надеть на тебя ошейник из натуральной кожи с выступающими шипами, чтоб в горло кожа врезалась, и посадить на цепь, как ручное животное. Ручного тигра. Посадить тигра на цепь. Лишить его свободы. И тогда он озвереет, заматереет и будет рвать всех в мелкие куски. Ты будешь злым, страшным. Но ты будешь мой. "Я ненормальный, что я наделал? Руки в крови, но уже ничего не изменить. Это только моя ошибка, бесчестные правила зла. Забудь о своем ненужном боге, и подпиши эту бумагу... Молись своему личному богу, своему маленькому дьяволу. Своему... Личному. Это сделка с дьяволом." Последний и самый звучный аккорд. Самое длинное соло. Потом настала тишина.   - Ты узнал, про кого я пою? - тишину оборвал голос. Низкий, пропитый, прокуренный голос Себастьяна Морана. Сначала он отложил в сторону гитару, аккуратно, чтоб струны не звенели, а потом, потянулся за стаканом. Если он сожмет пальцы - стакан треснет рассыпется в крошку. Моран... - Про меня. Для меня. Мне нет смысла притворяться. Почему?  Моран вытягивается усмехаясь, делая глоток и откидываясь на спину, широко раздвигая ноги - тигр расслаблен, хвост двигается из стороны в сторону, морда довольная, уши торчком. Его можно поглаживать и почесывать за ухом, и он будет урчать под твоей рукой, утыкаясь крепким лбом и обнимая стальной хваткой. У Себастьяна красивое тело, длинные ноги, в этом опять, раз за разом, убеждается Мориарти.  - Быть с тобой... Это как кататься на американских горках. Сначала вверх, потом вниз, затем снова вверх, но падение неизбежно.  - Что ты хочешь этим сказать, мой полосатый ублюдок?  - Что готов отдать свою шею под твои волшебные руки с длинными пальцами и тонкими запястьями. Ты, как фарфоровая кукла с огромными глазами, прекрасным лицом и такой развратной, раздевающей улыбкой. - Готов заключить сделку с дьяволом, полковник? Подписать бумагу своей кровью? Сможешь?  - Ja. Только, если этим дьяволом будешь ты.