Родина

Вот Ирландия, кельтская древняя вязь, изумрудных холмов расстилается шелк, с морем, лесом, природой прочнейшая связь, разбегаются мелкие речки, ветвясь... Ты сюда за преданьями кельтов пришел. А лохматые ветры цветущих лугов мне напели, что я здесь когда-то была, но из памяти стерты десятком веков стены, замки, озера и рощи дубов, а сейчас та легенда во мне ожила... И мне кажется, знаю я фермерский труд, и быть может, когда-то вступала в войну, ведь, наверно, мне воспоминанья не врут, мне знаком запах пабов, домашний уют... Я сейчас в море вереска рыбкой нырну. Вспоминаю узоры на гарде меча, звуки бойрана*, летний и радостный бриз. Волны бьются о берег, сердито ворча, скалы Мохер белеют в вечерних лучах... Ветер чайкой бесстрашной бросается вниз. *** Вот и Дания, сотни седых островов. Поищи - и найдешь старый викингов форт. А на море стоит город низких домов, город северных сказок и северных снов, Копенгаген - зовущий с собой город-порт... Я, похоже, успела и здесь побывать и как будто бы знаю весь первый футарк... Я рыбацкой лодчонкой могу управлять, мне всегда покоряется водная гладь, мне поет ветер с моря, он - признанный бард, что качает упрямые лодки в порту... И я, кажется, помню заката пожар и рукой по камням поседевшим веду, вспоминая, как будто во сне иль в бреду... ...я когда-то в поход провожала драккар... А в порту - гвалт, и гомон, и шорох шагов, корабли уплывают куда-то... Куда? Я смотрю на страну королей и снегов, на могучие стены морских берегов, и по морю, сверкая, идут поезда... *** Итальянское солнце, внушительный Рим, на колоннах стоящий, на древних словах, старины и легенд ускользающий дым. Я как будто давно познакомилась с ним, может, в прошлом далеком, а может, во снах... Я уже здесь была... Сколько лет утекло? Здесь когда-то гремели лихие бои... Меня время по улочкам узким вело. Я в Мурано, порой, выдувала стекло и в Вероне картины писала свои. Время гонит назад - два десятка веков... Вот, могучий, рычит и ревет Колизей, море когтем скребет о гранит берегов, перед штормом шипит и срывается в рев, к нам пригнав на волнах своих сотни стезей... Только что-то знакомое ветер несет, засыпая в оливковых рощах с утра, он с собой тебя тянет, в дорогу, в полет, он зовет в небеса и в луга, в толщу вод и, порою, проводит с тобой вечера... *** Солнце красит окно мое в рыжий шафран, обрываясь у пола лучей бахромой. Как ни звали меня озорные ветра из далеких, знакомых мне с древности стран, я из странствий всегда возвращалась домой. Свою родину я пишу в строчках стихов, я не знаю, мне хочется столько сказать... К сожалению, увы, не хватает мне слов, чтобы выразить чувства, тоску и любовь, и я, мерно вдохнув, закрываю глаза... Просто здесь все родное, мое, все мое, от бескрайних небес до январской луны, каждый город о прошлом баллады поет, каждый Кремль и храм, летний жар, зимний лед и речная прохлада могучей волны. Только сердце стучит, чуя свежий простор, и на луке от ветра звенит тетива... Меня вечно зовут пики северных гор, мой волшебно-лесной изумрудный узор... Моя родина - Русь, Мое сердце - Москва... *Бо́йран — ирландский бубен