02:56 PM

Легкий сигаретный дым, медленно поднимающийся наверх, каждый гребаный раз завораживал мое сознание все больше. Поднимаю взгляд на настенные часы - 11:23. Осталось две минуты. Я смеюсь сквозь дым, пронизывая тишину этим ужасно хриплым звуком. Мне самому не нравится то, что я стал так зависим от этого утреннего ритуала. Изо дня в день я просыпаюсь, зажигаю сигарету, сажусь на пол перед окном и поглядываю то на часы, то на дом прямо напротив моего. 
11:25. Ты никогда не опаздываешь. Сегодня не будет исключения, правда? Еще одна затяжка. Жалюзи квартиры напротив открываются, и этот парень смотрит в упор на меня. В какой раз он уже заметил, что я буквально слежу за ним каждое утро? Я машу ему рукой. Впервые, наверное, за месяца три такого наблюдения с дистанции. Но в ответ парень только нагло усмехается и принимается за свою работу - он уже третий день что-то рисует на своем холсте и никак не может закончить. Каждую свою картину он мне показывает после того, как завершит. Вот я уже не могу дождаться того момента, когда увижу, над чем этот художник корпит уже который день. За время, что прошло, я уже успел, кажется, изучить каждую деталь, которую мог. Эти черные густые взлохмаченные волосы, наглую ухмылочку на тонких губах, острый нос и такие стреляющие глаза, цвет которых остался где-то далеко, потому что я не могу различить их оттенок с такого расстояния, но мне кажется, что они темно-голубые, напоминающие мне глубь океана, в котором можно легко утонуть. Но бросая даже мимолетный взгляд на этого парня, я находил в нем что-то новое опять. Словно видел его впервые. А темноволосый художник все кружится над своим холстом, вливая в свою картину новые краски. Вторая вещь, которая меня завораживает - утонченность его движений. Этот парень не просто рисует, во время этого он будто находится перед залом с десятками тысяч человек и играет в какой-то театральной постановке. А в какой именно зависит только от характера его будущего рисунка. Такие глупые сравнения, но они всегда рождаются в моем мозгу, когда я хочу запомнить то, что не описать словами. Мой художник отходит от картины на пару шагов, будто оценивает ее. Но я знаю, что он сейчас сделает. В унисон моим мыслям парень убегает из поля моего зрения и совсем скоро возвращается с бумажным стаканом в руке. Кажется, я даже отсюда вижу дымку, окружающую напиток. Все эти месяцы я был уверен, что это кофе. По крайней мере, это точно не чай и не алкоголь. Художник залезает в карман своих джинс и достает оттуда зажигалку. Где-то на тумбочке, около мольберта, он находит привычную пачку Marlboro Red и закуривает сигарету. Парень из квартиры напротив упорно делает вид, что не смотрит на меня, но я улавливаю каждый его взгляд. Игра в гляделки долго не затягивается - вскоре он отворачивается от меня, пьет бодрящий кофе и выдыхает дым, разглядывая свою работу. Сегодняшний день особенный? Да нет, ничего такого я не чувствую. Все те же стены, тот же терпкий вкус сигарет, тот же художник. Признаться, если он съедет, мне будет не хватать его наглой ухмылочки с утра и его наполненных яркими цветами картин. Но сейчас он здесь, поэтому не нужно беспокоиться о том, что возможно произойдет в будущем. Темноволосый, похоже, уже наносит последние штрихи на свою работу. Это легко заметить по тому, как он напрягся и стал серьезнее - улыбка сошла с лица, он только прикусил губу, чтобы больше сосредоточиться, и сдвинул брови, что придало его лицу еще больше сильного напряжения. И художник делал так каждый раз, когда заканчивал картину. Я изучаю его. И мне это нравится. Наверное, он не знает, как приятно мне смотреть на него каждое утро и как приятно просыпаться, зная, что там, за окном, снова, в своей маленькой квартирке, один человек начнет творить что-то новое. Сколько бы я за ним не наблюдал, я никогда не мог предсказать, что следующим будет на его рисунке, даже примерно. Когда я загадывал «что-то земное», он рисовал инопланетян. Когда я думал, что это будет цветной рисунок, он делал его черно-белым. Художник словно читал мои мысли и переворачивал все вверх дном. Поэтому, в этот раз, я даже не буду предполагать, что он почти нарисовал, но я несомненно хочу увидеть. Я взглянул на часы. 14:37. Я никуда не спешу, поэтому могу спокойно подождать, пока он все закончит. Но я не мог предположить, что это произойдет в следующую секунду. И конечно же, я не мог предположить, что художник нарисует меня. Он просто стоял, так коварно усмехаясь и держал в своих руках рисунок, на котором был изображен я, сидящий на полу, курящий и смотрящий прямо в душу тому, кто бросит взгляд на эту картину. 14:39. Я тоже усмехаюсь и отхожу назад. Я поглядываю в окно и вижу, как мой темноволосый художник положил свое творение куда-то в сторону и взглянул на меня. Мы смотрим друг на друга и делаем буквально зеркальные движения. Я натягиваю пальто, ботинки и шапку и наблюдаю то же самое в окне квартиры напротив. Мы неотрывно смотрим друг на друга. 14:44. Я оглядываюсь назад, нахожу дверную ручку, бросаю последний взгляд на парня и бегу, как только позволяют мои силы, вниз. Почему-то я уверен, что сейчас художник делает то же, что и я. 14:47. Выбежав на улицу, я быстро сворачиваю за угол направо, оббегаю дом. Глазами ищу окна своей квартиры и останавливаюсь под ними, всматриваясь на противоположную сторону улицы. 14:48. На меня, все с той же не сходящей усмешкой с лица, смотрит парень из соседнего дома и в следующую же секунду перебирается на мою сторону улицы. Теперь он достаточно близко, чтобы я смог разглядеть цвет его глаз. Но на уме у меня совершенно другое, и я полностью уверен, что у моего художника тоже. Поэтому я делаю резкий шаг навстречу и притягиваю этого парня к себе. Я мягко накрываю его губы своими, кусаю их, но не сильно, чтобы не спугнуть его. Я вдыхаю аромат, витающий в воздухе, во время поцелуя. Его запах - сигарет и кофе. Не прерывая поцелуй, я улыбаюсь художнику прямо в губы, а он только с еще большим желанием целует их. Он пытается проникнуть ко мне в рот, и я впускаю его язык, одновременно запуская свой. Мы сплетаем их воедино, иногда разрывая их, потому что художник очень хотел побыстрее изучить меня. Этой игрой он словно пытался показать мне, что не только я могу знать каждую доступную частичку его души. Я не знаю, сколько мы стояли посреди улицы, после того, как разорвали поцелуй. Это не было отталкивающе, мы просто должны были наконец вдохнуть. Его глаза блуждали по мне и моему лицу, а его глаза сверкали наглостью и жизнью. И все, что мы делали, это просто смотрели друг на друга, потихоньку охлаждаясь под легкими куртками из-за холодного октября, пока он не решил что-нибудь сказать. - Джерард, - представился мой художник. И голос у него очень красивый. - Фрэнк. Я не знаю, что сказать, но в воздухе не чувствуется никакого неловкого или тягостного молчания. Здесь только запах сигарет и ванильного кофе. И я вглядываюсь в его глаза. Они оливковые. Совсем не такие, какими я их представлял. Но так лучше. Потому что это его глаза. И какими бы они ни были, они все равно будут теми, в которых я утону. 14:56 - в это время я понял, что готов задохнуться в сигаретном дыме рядом с Джерардом. Лишь бы он был рядом, пил кофе и рисовал меня, когда я не замечаю.