Убийца или жертва?

В комнате была такая тьма, что не понятно было: открыты твои глаза или нет? Вдруг зажёгся свет, но он не ослепил его. - Наконец, ты здесь, - голос сидящего напротив ничего не выражал, но разве это фраза не подразумевает ожидание, вслед за которым следует раздражение? - Что случилось? – чьей-то хриплый голос раздался одновременно внутри и снаружи. Его голос. - Для тебя есть одно дельце, ты не откажешься. Мужчина был в чёрном костюме, а может и сером, из-за тёмных стен и приглушённого света было не разобрать. А были ли вообще стены? - И какое же? – всё было похоже на беседу давних знакомых, потому что тут не требовались имена или прозвища, они просто говорили, зная друг друга уже много лет. А может и нет. - Совершено убийство, но кто это сделал? Вот в чём вопрос, - оказывается, в руках мужчины была сигара, но почему не было запаха? Дым появлялся и быстро растворялся, будто где-то рядом стояла вытяжка, но вокруг тьма, хоть глаз выколи. Хотя нет, свет же есть. Как зовут этого мужчину? Как зовут того, с кем он общается? - Ты знаешь, кто это? – странный вопрос, откуда же он мог знать ответ, - вижу, что нет. - Так, что мне делать? – а причём тут он и убийца? Этот вопрос возник как искорка в голове, но, похоже, что дым от сигары закрыл её свет как занавесом. - Тебе придётся пообщаться с родственниками, друзьями, чтобы выяснить это, - как же можно описать его голос? Он не знал, в голову приходили одновременно разные вещи: грубый и ласковый, громкий и тихий, и они не хотели уступать друг другу. Если услышишь такой голос, то у тебя из ушей польётся кровь. Наверное. Но этот голос был не таким, как он пытался его описать. - Хорошо, я сделаю это, - он с невероятной лёгкостью поднялся с кресла. Как же его зовут? Он и сам не знал, а может и знал, поэтому не думал об этом, но его собеседник ни разу не назвал его по имени, как и он его. И тут темнота расступилась, он оказался на кухне в чьей-то квартире, как будто так и должно было. Словно весь этот разговор показался ему, когда тот моргнул. И совсем не странно. - Он бы никогда такого не сделал, - чуть не плача, говорила женщина. С чего начался разговор, он знал, но воспроизвести бы не смог. Она смотрела на него грустными глазами, на которых наворачивались слёзы, грозящие скатиться словно лавина. - Как это? Он же сделал это, - она говорила про убийцу с большим сожалением, чем об убитом сыне. Так это мать жертвы. - Разве он не мог поделиться с нами всем тем горем, что в нём скопилось? Мы всегда были рядом, так почему? Почему он оставил с нас с таким грузом? – она говорила тихо, срываясь на крик. Её голос охрип, скорее всего, от бесконечных рыданий, что длились дня два. - Подождите, так вы знаете, кто его убил? Почему вы говорите с таким сожалением об убийце? Она удивлённо посмотрела на него своими опухшими и красными глазами. Убийца?.. В её взгляде отражался этот вопрос, ей не надо было даже произносить его вслух. Он почувствовал себя глупым, по-настоящему глупым, но с другой стороны, это ведь нормальный вопрос, ведь так? - Как вы не понимаете. Он убил… И тут картинка перед его глазами мгновенно сменилась. Теперь напротив него сидел молодой человек, жадно прикуривая сигарету, будто она могла испариться. - Хоть мы и были друзьями, но я его за это не прощаю. Придурок. Нас столько всего ждало впереди, и плохое, конечно, никогда не отступает, но закаляет. Чёрт, я даже не смогу ему теперь этого сказать. - Вы сейчас про жертву или убийцу? Парень посмотрел на него, как на сумасшедшего, сигарета чуть не упала изо рта, но он быстро пришёл в себя. - Про обоих. Оба были неправы и оба поплатились за свою ошибку. Только один человек мог их остановить – тот, кто является жертвой и убийцей. Опять. О чём они все говорят? Голова заболела, а возможно, уже болела, а он просто не замечал. Как можно не замечать боль, что разрывает твой мозг, как газету в домик для хомячка. Снова картинка сменилась, теперь он оказался вначале. В самом начале. - Итак, твой ответ, - мужчина теперь стоял напротив него. - Слишком мало времени, слишком всё запутано. Им жалко убийцу, а не жертву. Словно потерпевшей стороны не существует, только виновный. - И кто же он? - Я не знаю. Они не произносят его имени. Никто из этих двух. - Ты просто не слышишь их. - Я всё прекрасно слышал, - он говорил медленно и тихо, боясь своей головной боли. Она накатывала волнами, то исчезая, то появляясь с новыми силами. - Убийца уже здесь, посмотри. Мужчина показал ему на стол, за которым сидел чей-то силуэт. Убийцу не было видно, там сидела тень. - Тогда зачем мне надо было тратить время, если вы его и так нашли? Действительно, зачем? -Я ждал от таких же, как ты, мгновенного ответа, но они упирались до последнего. Хочешь, поговори с ним, - мужчина исчез не только с его глаз, но и из его головы. Он облокотился на стол, и то же сделала тень. Его глаза не могли различить ни волос, ни лица. Почему так мало света? - Ты…Кто ты? – его язык с трудом двигался, а головная боль вернулась. Она принесла с собой ответ, а он принял её за головную боль. - Как думаешь? – ответила тень, - кто я? Кто убийца? Голос был знаком или нет? Звучал немного по-другому, но определённо знакомо. Может, это кто-то из близких оборвал жизнь несчастного? Кстати, как он выглядит? Как его зовут? Жертва. - Тот, кто сидит напротив меня, - ответил он. - Так давай же посмотрим, кто сидит напротив тебя. Раздался щелчок и свет включился. Напротив него никого не было, только зеркало. Он наконец-то увидел убийцу, он наконец-то узнал жертву, он наконец-то вспомнил себя. Сальные взъерошенные волосы, синяки под глазами, искусанные в кровь губы, тонкие длинные пальцы, вечные проблемы и мнимая невозможность их решения, каждодневное копание в себе и вопрос «что со мной не так?», зацикленость на себе и своих комплексах, нарочная глухота и слепота к предлагавшим помощь людям, а ещё желание вернуться обратно. И у него, и у жертвы, и у убийцы.