Знакомьтесь, ваш новый учитель - Шерлок Холмс

*** Осень подкралась не то, чтобы незаметно... Я несильно так ждала, заранее ненавидев ее все три летних месяца, каждую неделю проверяя температурные скачки на ГисМетео и периодически подглядывая в АстроМеридиан на предмет изменения климата... но чуда не случилось. Учебный год все-таки начался, я повзрослела на целый календарный год, а дождь сейчас барабанил по моей макушке, плюя (похоже, с кем-то еще) на все мои усилия. Внезапным солнечным светом и теплым сквозняком в наш класс ворвались мистер Ватсон (это наш директор! но его никто не боится!) и новенький… учитель. Директор, кашлянув в кулак, потрогал свои усы и несколько раз размял пальцы, а потом странно постучал ладонью по плечу новенького. 'Странно', в смысле, как-то очень много раз. – Знакомьтесь, ваш новый учитель по труду – Шерлок Холмс. По труду? А как же я??! *** Не помню, как я очутилась за забором палисадника нашего колледжа с букетом опавших кленовых листьев в руках. Вероятно, мне нужно было найти предлог отвязаться от своих одноклассников, когда они покидали стены нашего заведения: кто на папенькиных БМВ, кто на маменькиных самокатах. Не, ну ролики у меня тоже были, но коленки так долго заживают... Молния сверкнула, озарив высокий стройный силуэт неподалеку, а, заодно, мои мозги и глазные анализаторы. ОН стоял у ступенек входа в нашу 'обитель' и пытался одновременно применить два навыка: раскрыть сломавшийся зонт и прикурить. Заподлянский ветер выдергивал синий шарф из аккуратной петли и, видимо, хотел сложить его в каком-то своем понимании моды. Сигарета, зажатая в этих чертовски привлекательных губах, мокла с каждой секундой... А я, вожделевшая подать Ему зажигалку... В общем, мои каблуки с нанизанными на них тлеющими листьями, намокшие нижние ресницы, ставшие еще более нижними после измороси, "двойка" по русскому и литературе за неподобающий разбор картины "Опять двойка", забор, нас разделяющий, и… Его сигарета – никак не монтировались друг с другом... Да и кроме роликов мне Ему предложить было нечего, потому что я не курю. В конце концов, выплюнув отвоеванную дождем полсигареты, Он поднял воротник пальто и зашагал... конечно, не в мою сторону. Его зонт полетел в ближайшую урну с такой точностью, словно Он был натренирован в сквоше. Его намокающие черные кудри просили… не полотенца... я бы их облизала... как кошка... Директорская машина приостановилась очень... не вовремя. И увезла обоих мужчин, оставив после себя кучу загадок, взвинтив кучу сгнивших листьев и кучу моего негодования. Про другую кучу, в которую я вступила, я вообще промолчу. Я еще с полчаса стояла на мокрой земле, пока второй разряд молнии не напомнил мне дорогу домой, чисто физически указав траекторию пути. *** Наш новый учитель... Наш трудовик... Этот Мужчина... Блин... 'Историк', 'Географичка', да даже 'Продлёнщик' – не давят так на слух, как "трудовик". Пробовала вытаскивать из ушей наушники от плеера – всё равно давит. Т-р-у-д-о-в-и-к... Не пчела-матка, конечно, но... сколько труда... Пока мы в юбках, сморкаясь в рукава, сооружали над селедкой шубу ["Семь раз отрежь!" – слышалось из-за стены], пока мы перетачивали вытачки на первых блузках ["Я тебе сам сейчас отрежу!"], пока отжимали половые тряпки до белых косточек [Тишина... Он что, отрезал?]... было понятно, что в соседней аудитории сотворялось какое-то чудо, нам недоступное. Черт, черт, черт! Почему я не родилась мальчиком? Мне так и не познать с Ним азы фрезеровки деталей, невзначай касаясь Его кудрей... Я никогда не буду выпиливать под Его руководством табуретки, вдыхая Его аромат и наблюдая за Его пальцами... И придется закопать свое величие раздвигать матрасы в спортивном зале, освобождая пространство в преддверии праздников, впитывая обонятельными клетками носовых раковин Его пот ((зачеркнуто)) ((зачеркнутое вычеркнуто))... Я родилась ЗРЯ... *** А я такая! По сер/пан/тину! Ладно, зашью колготки позже. Мама всегда говорила, что съезжать по перилам – удел мальчиков. Это единственное, в чем я с ней сейчас согласна. Но почему я не мальчик? "Sans contrefaçon, Je suis un garçon…" Ага, как же. В нашей-то стране… *** В свете последних слухов... (к слову, я – толерантна)... как запасной вариант, я могла бы быть физруком. Джим Мориарти – та-а-акой физрук. Ему так идет свисток на красной веревочке, м-м-м. Да еще он, договорившись с директором, носит не атласный спортивный костюм, а, кажется, "Фастфуд" или "Вестфорд" или... И если бы не его непостоянство то руками, то ногами, то дешевой подделкой Браунинга упоительно насаживать… кх-кх… подсаживать на канат парней (девочки-то залезают на него(не на канат) сами) я, наверняка бы в него влюбилась. А еще от него так пахнет... Ну, ваще не физруком. Кстати, кто ему укладывает волосы? Ну не директор же по утрам в учительской! Хотя почему не… А-а-ах, Этот Мужчина и директор... Не, подождите: Этот Мужчина и физрук... Парочка-не-разлей-вода... Как сцепятся своим свистком… А, а, а куда деть Дира? Ладно, на следующей перемене чё-нить придумаю. В меня незаметно запрокидывается завтрак, хотя я не хотела есть. Мц, надо быть повнимательнее… Да и руки, наверное, сначала надо было помыть. Загадочный Холмс и определившийся Мориарти... Мои фантазии, увы, не в пользу меня... Но это такие фантазии... Для переключения моих вселенных не хватает вспышки молнии, но вполне хватает редких вспышек флюоресцентных ламп в коридоре. Наши переходят в соседний класс. Блин, они реально ничего не замечают. Никакой химии между этими двумя, никакой! Да иду я, иду! Хотя поджопник – это, наверное, классно. Но, вот, рука – не та. Да я вообще могла бы быть директором нашего колледжа!!! Усатым, светловолосым, отточившим свою армейскую походку на тонущем корабле... Но я, признаться, не Ватсон, и тем более не Джон... Да даже если бы и Джоан... Учитывая, как Ватсон смотрит на Холмса... все мои варианты отпадают вместе с опадающими листьями. *** Ух-ты! Сегодня плюс девять, а, значит, еще велика вероятность не заморозить учеников на улице. На стадионе мы метали ручные гранаты. Я метнула себе на голову. Надо сказать, по статистике, это делают пять девушек из десяти, так что – всё норм. Директор стоял неподалеку и вел какую-то свою статистику. Божечки ты мой! ОН на меня посмотрел! Чего Он вообще делал на этом унылом осеннем гранатометании. Встряхнул кудрями, метнул взглядом… Ну и на хрена мне после всего этого какое-то оружие?! Вторая граната совершенно справедливо выпадет из моей руки. ...Одышка прошла, пульс восстановился, ноги выпрямились... Господи, помоги мне! Ты всегда помогал мне оставаться девственницей столько лет. Ну, да, помог и в этот раз... Этот пульсокатализатор, этот сердцезапускатель побежал вдруг за мячом, запуленным с легкой ноги физруком, пока директор наблюдал за обоими, нервно теребя свои усы. "Этот Мущщина" – сверлило у меня внутри, пока моя рука непроизвольно растирала шишку на собственном темечке, а Холмс тренировался с мячом, не зная какой рукой передать его Мориарти. Бутафорские гранаты тем временем падали в полуметре от их голов. Директор же, взяв обоих за плечи, что-то вещал, очевидно про ОБЖ. (Холмса он взял за плечо как-то сильнее! Или мне нужно просто переставить контактные линзы.). *** Да, да, двойки в дневнике, угри на лице, самокопирующиеся каждую ночь, запах от… нижних конечностей (ну, сейчас, пока я не расшнуровалась – еще сюрпрайз) – это, несомненно, пропасть между нами… Но Этот Мужчина… Ну, ладно, хоть что-то для сближения я нашла, учуяв в понедельник утром запашок. Полубогом Он от этого не стал, ведь это была не среда или четверг. – Разрешите взять у Вас автограф? – я, засветившись дурой, протягиваю Холмсу обратную сторону обложки своего дневника. Этому гуманоиду и расписаться-то нечем. Он, несколько раз тычет длинными пальцами в карман, где хранится мелок для чертежей. Пробует что-то начертить белым по белому... И, надвинув на глаза копполу, уходит, расстроившись, в подсобку. (Кстати, перепонок между пальцами у него нет!). Я хочу бежать за ним! Хорошо, что мои ноги парализованы. *** Какое счастье, что за 500 баксов мне удалось выкупить у одноклассницы фото с ай-фона, запечатлевшее испуганные глаза нашего Холмса во время моего одиночного флэш-моба (как она выразилась). Спасибо, Господи. Я не сотворила себе нового кумира. Какой он кумир без автографа?! Хоть он и классный, классный... Так, а почему он не мог бы быть нашим классным руководителем?! Тпру... Остановись, фантазия, ты и так прекрасна. Разряд грома за стеклом расставляет всё по местам. Но мои чертоги разума он почему-то в этот раз не задел. Холмс... Шерлок Холмс, кем бы ты мог быть в моей жизни???