Поздняя осень

Чёртова осень танцует прогнивший блюз. Хочется плакать, но снова сухи глаза. Игра провалена… Хоть на руках и туз. Позднее время. Депрессия. И гроза. Мне бы уехать… Куда-нибудь до зимы. Просто исчезнуть, растаять, как в марте снег. Я понимаю, что нет ни чьей вины, Что время смеётся… Опять ускоряя бег. И мне так привычно себя убивать внутри, Травить душу кофе и кривить в усмешке рот. Кто-то в Таиланде, другие вот влюблены, А я слишком просто твержу себе: «Всё пройдёт». А мне слишком больно. И страшно. И горячо. Руки в перчатках замёрзли привычно так. Прошлое стелется шалью мне на плечо, Я настоящему глупо шепчу: «Пустяк». Всё ерунда. И мой ком из пустых проблем – Это игрушка. Чёрный воздушный шар. Чёртова осень танцует прогнивший блюз… По моим нервам бегая тут и там. Громко смеясь, ветром меня убив… Она слишком долго хотела мне быть родной. Мне бы уехать… Куда-нибудь до зимы, Чтобы очнуться, увидев себя другой… Но делать ведь нечего, нужно идти вперёд. И вновь средний палец осени и судьбе. Чёртово время танцует прогнивший блюз, А я так привычно думаю о себе… Лишь о себе. Ни о нём, ни о всех вокруг. Мой эгоизм снова мешает жить. Чёртова осень тянет меня ко дну, Шепча лишь о том, что к чёрту людей любить. К чёрту им верить. Хватит уже сполна. Мною играли, как будто бы я бильярд. Осень танцует. С ней сладко сходить с ума. Она в меня верит и колет под кожу яд… А я умираю. Так медленно. Так легко. Давно наплевать на тех, кто вокруг меня. Поздняя осень танцует прогнивший блюз. Уже привычно… Со мной лишь она одна…