empty

Глаза судорожно бегают по огням за окном. Асфальт после дождя блестит оранжевым, жёлтым от фар и фонарей. Люди потихоньку выползают из-под крыш — убежищ, а Тао дома. Сидит на окне и стряхивает пепел в форточку. В нём, и везде вообще, пусто. В голове, в лёгких, во всём теле и повсюду сигаретный дым. Куча чашек в мойке, потому что Цзытао забывает, что можно пить только из одной. Где-то на полу валяется телефон. Исцарапанный, с побитым экраном и отколотыми кнопками. Он издыхает. На экран всё одно за одним сообщения. Где он? Что он? Почему он? Пора волнений давно прошла, и сердце теперь ровно, как обычно, бьётся. – Сам приезжай, тупень, – Тао опрокидывает окурок в форточку, сползает с окна и идёт в спальню, под одеяло, которое защитит и согреет. Тао наломал дров, и нет, не собирается извиняться, зная, что не прав. Такая политика такого Тао. Он сосредотачивается на своих ощущениях; как его слегка потряхивает от нервов, как успокаивает шум и гам за окном, как перед глазами пляшут искорки, утопая в темноте комнаты. Цзытао переворачивается на спину, бегая глазами по потолку. Там события прошлого, его сказочные "королевские" проёбы. Крис долго терпел, и до сих пор терпит. Волнуется даже тогда, когда ему наговорили гадостей выше крыши. Это выглядит и умилительно и жалко. Тао больно жмурится, трёт пальцами глаза и пытается восстановить дыхание. Ему жаль, но принципы стоят выше. Им определённо нужен перерыв. Тао нужен перерыв.