До завтра, дорогая...

А знаешь, как Смит смотрит на меня? А знаешь, как мне трудно стало говорить? Я больше не могу отдать приказа, Всё время вспоминаю о тебе, А ты ведь сверху видишь всё, я знаю! Ты видишь, мне как больно, Как на руки свои смотреть отвратно! Ведь ты на них не так недавно умерла. На них ты вечным сном своим уснула, Сказав мне напоследок, что не хочешь... Смит говорит, что всё пройдет, Что вновь забуду обо всем я, Но он не понимает, что внутри творится. Там пусто, просто пусто! Как будто наверху не ты, а я. Тебе знакомо это чувство, Неоднократно говорила ты о нём. Теперь я понял смысл слов прощальных, Я так хочу к тебе, но ты ведь этого не хочешь, верно? И просьбу я твою невольно исполняю. Возможно глупо Каждый день к тебе мне приходить, Цветы увядшие менять, Ведь там всего лишь грубый камень, Который позволяет каждый раз всё вспоминать. Ты уж прости меня, такого идиота, Что не хочу я забывать те дни, Когда без умолку ты на меня ругалась, Когда чем попадя в меня кидалась, Когда призналась, что хочешь быть с мной.

Опять рукой могильный камень глажу, Опять рассказываю, что за день приключилось, Чтоб знала ты, что я ещё живой. Опять я говорю: "До завтра, дорогая". И вновь скрываюсь в пустоши ночной.