Часть 1
12 ноября 2014 г. в 21:28
Ты не пишешь мне уж который (десятый?) век -
Самый близкий и самый чужой человек.
Самый верный из всех дорогих мне потерь.
Моя осень, что вечно мне снится теперь.
Ты не пишешь ни писем,
ни чьих-то имен,
Проклял личный приют без дверей и окон.
Разорвал в клочья адрес, а марки пропил.
Словно вовсе не знал,
не жалел.
Не любил.
И ни слова, ни звука, ни жеста руки,
Мы с тобою так близко,
но так далеки.
Ты обижен на сотню (на тысячу) лет.
В переулках зимы замечала твой след.
Заметает дорогу назад.
Не свернуть.
Позади дотлевает наш загнанный путь.
Позади шепчут ядом родные слова.
Разошлись.
Не известно зачем и куда.
Ты не пишешь.
Не знаешь.
Не вспомнишь во век.
Самый нужный и самый больной человек.
Разве ты на прощанье не дашь мне руки?
Знаешь, осень моя,
мы с тобой чужаки.