Там, где танцуют облака

Предисловие? Очень не хотелось бы называть это произведение просто сборником стихов. Потому что прозаического текста тут больше, и основные мысли заключаются именно в нем. Это история, созданная с помощью чужой музыки, чужих книг, моей фантазии и моих стихотворений, конечно же. Я смею сравнивать это произведение с тем, что у музыкантов называется концептуальным альбомом. То есть, ряд песен (в моем случае стихов), объединенных одним сюжетом. Если кому-то вдруг станет интересна история создания, то я с удовольствием расскажу лично. Не люблю долгих вступлений, как к своим творениям, так и к чужим, поэтому просто прочитайте это и выскажите свое мнение. Ветер перемен Истории о любви часто начинаются вечером в пятницу, истории о подростках – с перехода в новую школу. Моя история начнется в воскресенье днем. Итак, было самое тяжелое для меня время: ранняя весна. Терпеть ненавижу межсезонье, особенно когда устал от тяжелой теплой одежды и ранней темени. То воскресенье получилось на редкость отвратительным. Насколько я помню, погода была отличная, но никто из моих друзей не желал выходить из своих уютных квартир. Тогда, злая на полмира, я хлопнула дверью своей квартиры и ушла хандрить на свежий воздух. Как назло, наушники мои сломались, и мысли глушить стало нечем. Я шла и думала, не замечая, что мои мысли рифмуются. Немного успокоившись, села на скамейку в парке (благо, в тот день было сухо) и достала из сумки 800-страничный том «Эрагона». Как это называется, «ушла в книгу с головой», и час пролетел незаметно. Очнулась, когда руки мои ужасно замерзли. Захлопнула книгу и пошла домой, размышляя о том, что в моей жизни хронически не хватает волшебства и чуда. «Хорошо, наверное, быть драконом. Летаешь, где вздумается, и видишь все вокруг в таком чудесном цвете», - пронеслась мысль. И тут я поскользнулась. Припоминая по пути ругательства, я готовилась удариться о землю со страшной силой. Только через три-четыре секунды до меня дошло, что мой полет очень уж затянулся. С ужасом обнаружила, что зависла в метре над землей… и тут же приземлилась. Нет, не упала. Приземлилась. На ноги. Несколько минут провела в замешательстве, которое переросло в подозрение на шизофрению, когда я услышала смеющийся голос. «Ну, что, испугалась?» - поинтересовался он. «Бред какой-то», - подумалось мне. Но голос обиженно ответил: - Ничуть не бред. Просто кто-то сегодня так разозлен и обижен, что чуть не оглох и, вероятно, ослеп. - Это ты про меня, да? – грустно отозвалась я. –Точно, со зрением у меня не очень. - Брось, ты прекрасно знаешь, о чем я говорю, - ответ не заставил себя ждать. - Ты, верно, издеваешься, - сказала я, потому как этот веселый некто уже достал своими загадками. Съехидничала. – . А еще было бы неплохо узнать, с кем я говорю? Невидимый собеседник рассмеялся. «А я все ждал, когда ты спросишь, – сказал он. Голос внезапно стал серьезным. – Я Ветер». Я ожидала какого угодно ответа: мое подсознание, пришельцы, Азазелло, все, что угодно, но только не Ветер! В ответ на это я не придумала ничего лучше, чем задать глупейший вопрос: «Ээ, а ты умеешь разговаривать?» Ну, конечно, умеет! Со мной же разговаривает! Если только у меня не поехала крыша… Но мой новый знакомый, если его можно так назвать, ничуть не смутился: - Ну, вообще-то люди считают, что я вою. Либо пою. Это уж в зависимости от того, пессимист или оптимист попадется. Но, тем не менее, тебе ничто не мешает со мной поговорить. А то скучно. - И что же, когда тебе скучно, ты можешь болтать с кем угодно? – искренне удивилась я. - Я болтаю тогда, когда мне вздумается. И обычно, этого не слышит ни один человек. Для них я по-прежнему вою или пою. - Так что же, я, получается, какая-то особенная? – снова удивилась я. Поистине, тот день был богат на удивления. - Ну, не то, чтобы особенная. Просто у тебя открыты уши. А если ты еще и глаза разуешь, то, вероятно, сможешь меня увидеть. - И как же это сделать? – раздраженно поинтересовалась я, глядя на место, на котором, по моим предположениям, должен стоять мой собеседник. Ветер снова рассмеялся. А у меня, видимо, разулись глаза. Передо мной, без сомнений, стоял Ветер. Только очень похожий на человека. На иллюстрациях к сказкам он обычно рисуется могучим стариком с длиннющими волосами и бородой, в доспехах. Но, как оказалось, виденье художников не имеет почти ничего общего с реальностью. Человеческому облику Ветра на вид нельзя было дать больше 23-25 лет. У него было очень красивое лицо, серые светящиеся глаза и очаровательная улыбка. Одет он был как самый обычный человек, который вышел на прогулку в воскресный день. Единственное сходство со стариком с иллюстраций – это длинные волосы. Длинные русые вьющиеся волосы. В общем, если бы я встретила такого парня в городе, меня бы парализовало, и я не сдвинулась бы с места минуты две, а то и больше. А потом побежала бы догонять и знакомиться. Но за этим бежать не пришлось. Он стоял и улыбался, похоже, ожидая, когда я отойду от шока. Наконец он помахал рукой и сказал: «А теперь твоя очередь представляться!» Я удивленно пробормотала свое имя. - Вот что я скажу тебе, - задумчиво проговорил он. – Ты мне нравишься. Я научу тебя жить и летать. - Мне очень нужно это. Так у меня появился странный, но потрясающий друг. Моя жизнь стала так похожа на фантастику… В тот вечер я пришла домой и написала вот это: Научи меня петь, покажи, как летать, И науку твою я приму без остатка. Расскажи, как умеют, найдя, не терять. Мне вдруг кажется: дружба – лишь жалкая взятка. Мне не страшно вдруг стало ее потерять, И слова о любви стали бредней пустою. Я боюсь, и мне нужно забыться и спать, Хоть во сне никогда не расстаться с мечтою. Просыпаться не хочется: знаешь и так, Что тебя ждет за завесою утра. Прошлое вновь превратилось в пустяк – На стеклах окна капли три перламутра. Мне надоело страшиться и ждать, Дождь смоет память ненужных страданий Мне уж не жалко былое бросать. Стану героем бессмертных сказаний. Лесом эльфийским я путь свой пройду. Верный мой лук мне поможет в пути. От прекрасной земли я беду отведу И никогда не устану идти. Снова заря будет завтра гореть, Снова я буду писать при свечах. Скоро моя песня будет лететь, Скоро навеки развеется страх. Теряется солнце без снега… Это стихотворение навело меня на мысль – а почему бы действительно не придумать свой собственный мир? Что мне мешает? Почему я должна непременно начинать с мелких проектов? Почему не что-то масштабное? Так я, наслушавшись «Мельницы», села за фантастическую историю. Мне нравилось сочинять. Мне нравился полет мысли и фантазии. Полностью погрузившись в работу, я не забывала недавно обретенного друга. Ветер приходил каждый день, садился на подоконнике, наблюдал, как я пишу. Вообще, ему нравилось смотреть на то, как живут люди. Он листал страницы книг, перебирал струны гитары (это он любил больше всего), шевелил листья комнатных растений, раскачивал стаканы в кухонном шкафу. Его интересовало все. За неделю в моей квартире не осталось ни дверцы, за которую он бы не засунул свой любопытный нос. А мне было приятно его присутствие. И еще то, что он часто делал исключения ради меня. У него не было ограничений и обязанностей, но, как у любого человека, были привычки. Ветер никогда не прикасался к человеческой пище, не любил показываться в человеческом облике. Но если мне приходило в голову угостить своего друга чаем или пригласить его погулять, он делал исключения. Самое интересное – когда он сидел у меня в комнате, ветер на улице и не думал затихать. И более того, ветреная погода была в городах, отдаленных от моей родной периферии. Ветер объяснял это так: «Кто тебе сказал, что можно быть только здесь и сейчас? Почему нельзя находиться еще где-то и при этом быть здесь?» - Потому что ты один, и ты не можешь разделиться на несколько частей, - отвечала я. - Но ведь ты можешь себе представить, что ты находишься далеко отсюда? - Могу, но ведь это одна только мысль… - А что же ты еще, если не мысль? – удивлялся Ветер. – Способность мыслить – это главное в тебе, это то, ради чего тебе дана жизнь. Мой друг любил пофилософствовать. В этом мы были похожи. Он нередко спасал меня от приступов хандры. Как со всеми творческими людьми, со мной случалось так, что усталость и временные неудачи я принимала за абсолютную безнадежность. К тому же, ранняя весна затянулась, и март был мокрым и противным. Тогда Ветер поднимал мне настроение. Он говорил: «Не приносила бы столько радости весна, если бы не надо было пережить долгую зиму. Надоели бы выходные, если бы не пять дней тяжелой работы перед ними. Не имела бы значения мечта, если бы дорога к ней была простой и прямой. Дождись, и почувствуешь радость, которой ждешь, еще сильнее». И я соглашалась с ним, и хандра проходила. А я садилась за стол и писала. Утрачено, но не забыто. Где кони сбивают копыта, Пройдет лишь людская мечта. То, что ушло навсегда, Живет в мире нашего сна, Где нет холодов, есть весна. Нам не нужно вечное лето, Семи выходных за неделю, Чтобы сердце было согрето. Теряется солнце без снега. Не хочется спать до обеда, Без пятидневного бега. Выбрось в окно сожаления о прошлом! Да, мой друг многому научил меня. Например, отпускать свое прошлое. Однажды я сидела у стола и думала. Ветра не было. Он, конечно, тот еще беспечный ангел, но у него тоже иногда бывают моменты, когда ему надо не просто быть где-то, но и основательно что-то делать. А я решила на досуге погрызть себя за былые ошибки. За то, что в пять лет отказалась учиться в музыкальной школе, в десять бросила художественную гимнастику, слишком грубо обошлась с одним знакомым в тринадцать… Этот ряд продолжался бы, наверное, до бесконечности, если бы не появился Ветер. Он поинтересовался, почему я такая грустная. Я ответила вопросом на вопрос: «Как ты можешь общаться с таким человеком, как я !?» Он вздохнул и сказал: «Так. Что случилось?» Ответом послужили мои угрызения совести. Внимательно выслушав, он сказал: «Нет. Это никуда не годится. Выброси-ка это из головы, и чем скорее ты это сделаешь, тем лучше тебе. Мы не можем исправлять нашу жизнь так, как нам вздумается. Иначе не было бы никакого жизненного опыта. Зачем запоминать, как лучше поступить, если можно будет ошибаться и исправлять все хоть сто раз?». Я швырнула в него укоризненно-затравленным взглядом. Тогда Ветер предложил следующий способ избавиться от осколков прошлого: написать на листочке все, что меня гнетет, сжечь все это, аккуратно собрать пепел и выбросить в окно (хорошо, что под моими окнами был газон и там никто не ходил). Сначала я изобразила гримасу «удивление» (спасибо за это уникальное выражение лица барабанщику группы Green Day, Тре Кулу), но потом решила попробовать. Зажгла свечу, извела полстержня ручки на огромный список и подожгла, предусмотрительно открыв окно и подставив посудину с водой. Когда мои проблемы сгорели, я бросила их в воду тушить, поэтому в окно их пришлось не выкинуть, а вылить. Но Ветер сказал, что эффекта это испортить не должно. Потом мы еще долго смеялись, вспоминая эту ситуацию. А я написала стихотворение. Не умели бы Тонкий профиль луны октября Мнится совсем невесомым. Он, отблеск от света огня, Ложится под ноги поклоном. Твое сердце изранено страхом И печалью былого покоя. И по ветру развеется прахом То, что было любимо тобою. Будет танец свечи на столе, Вьется тихая, светлая память. Не умели бы жить на земле, Если б все можно было исправить. И не думали бы ни о чем В состоянии ложного счастья, Вера бы не ковалась мечом, Не рождалась надежда в ненастье. Потому и срываться, и падать, И под бурею жизни склоняться Важно, чтобы потом не заплакать, Чтобы силы остались подняться. Любовь умеет творить чудеса и на расстоянии. Уж не знаю, к чему там луна октября. Вероятно, отсылка к «Воину Вереска» Мельницы. И это, между прочим, не единственный случай, когда моя любовь к фолк-року влияет на содержание стихов. Как любой поэт, как любой писатель, как любой человек, я должна была когда-нибудь обратиться к любовной лирике. Под воздействием музыки я решила: если уж писать, то на балладный сюжет. А причиной возникновения этой темы стал, конечно же, очередной консилиум с Ветром. Он ведь, несмотря на юношескую внешность, уже очень много прожил, много чего видел. И я у него спросила: в чем проявляется любовь? Ну, материнская, братская и иже с ними, понятно. А в чем – именно романтическая? А Ветер поступил, как тибетский старец. Он рассказал мне притчу о молодом воине, от которого отскакивали вражеские мечи и стрелы, будто натыкаясь на невидимый панцирь. А причиной тому была любовь девушки, которая ждала его дома. Она просила богов защитить ее любовь. Просила своего друга не падать духом и не терять надежды и воли, даже когда он не слышал ее. И он сдержал обещание, данное ей: вернулся домой целым и полным желания жить. Меня эта история сильно впечатлила, и я написала стихотворение. Пусть завтра бой – тебе уже не страшно Ловить природы вредную черту. И жизнь твоя уже не очень важна, Ведь столько глаз уж смотрят в пустоту. Казалось бы. Но в жизни есть страница, Которая содержит яркий смысл. И та, которая ночами снится - Живительный источник твоих сил. Она залог удачи и покоя. Молитва тихая ее в ночи летит, И завтра над кровавым полем боя Твой дух мятежный ни за что не воспарит. Ты обещал прийти - ты сдержишь обещанье. Все потому, что вновь вчера в бою Ее тревожное немое ожиданье В сто первый раз хранило жизнь твою. Правда, я сама бы, наверное, не осталась бы ждать, а ушла бы вместе с возлюбленным, неся меч и огонь… Но, тем не менее, история получилось красивой. Не все литературные персонажи приживаются в реальности. Вы когда-нибудь представляли свое сочинение на всеобщий суд? Если да, то вы меня поймете. Если кто-то отозвался о твоем деле, о твоей работе плохо, появляется ощущение, будто тебе плюнули в душу. И раздирают противоречия: с одной стороны, хочется бросить и больше никогда не браться за это, а с другой – наоборот, доказать всем вокруг, что это прекрасно и что ты можешь делать что-то стоящее. И для нас, людей творческих, это вовсе не пустяки, как мог бы подумать кто-то. Так вот, о критике, которую не понимаешь и которая кажется оскорбительной. Я, например, сначала ужасно расстраиваюсь. После чего учусь язвительно отвечать или гордо не обращать внимания. Так я делаю всегда, так я сделала и сейчас, когда получила пару «ножевых ранений» за написанное сочинение. И вспомнила, как в середине июня прошлого года в два часа ночи рыдала из-за смерти Феликса Ривареса… Когда прочитала роман Этель Войнич «Овод», я была очень поражена. Главный герой – настоящий эталон язвительности и выдержки. Многому хотела у него научиться. Но Ветер, когда я рассказала об этом, прочистил мне мысли, сказав: «Вот еще. Выдумывать себе образы – это интересно. Но зачем в них так коверкать свой характер? Да и по поводу критики нечего печалиться. Сколько людей, столько и мнений. Я, например, люблю твои работы». Честно говоря, мне хватило этой мотивации, чтобы писать. И тогда я написала об Оводе: Овод Последний страх, Последний холод, В твоих руках Стрела, как овод, Готова вновь Сорваться с тетивы. И снова кровь Мечты утрете вы. Слепая вера – Плохое знамя. Одна ей мера – То дым и пламя. Знаки дурные Не носят в руках. Мысли смешные Сжигают в кострах. Неискренние слезы заметнее, чем думает плачущий. Знаете ли, существуют люди, которым постоянно нужны подтверждения того, что они умны, талантливы, красивы или креативны. Проще говоря, они не могут верить в себя, если в них не верит кто-то еще. Вот я, вероятно, из разряда таких людей. В детстве я даже начинала ныть, плакать и обижаться, чтобы кто-нибудь пришел, пожалел меня и сказал, какая я хорошая. Это срабатывало редко. Но подобную практику, честно признаться, я применяю и сейчас. Конечно же, очень редко. В абсолютно исключительных случаях, но все же я называю себя бездарностью, чтобы услышать опровержение. Обо всем этом я рассказала Ветру в контексте «как ты можешь общаться с такой, как я». А он мне ответил очередной средневековой легендой. Сюжет ее такой. Жила некогда в одной стране королевна. И была она кем-то вроде русской царевны Несмеяны. Только плакала она именно для того, чтобы ее утешали, увещевали и веселили. Не все время, но стабильно раз пять в день она проливала неискренние слезы. Однажды в нее влюбился местный колдун. Но, поскольку девица эта была не только лицемеркой, но и капризной и надменной девушкой, она не приняла искренних и настоящих чувств. Поэтому колдун, обиженный и разочарованный, заколдовал ее слезы, и они стали черными. Плакать она не перестала... Прошло несколько лет. Королевна полюбила сама, но безответно. Правду говорят, что все возвращается. И боль, причиненная другому человеку вернется сполна. Смелый, сильный, свободный странник отверг капризную девушку. Она пережила настоящее отчаяние, и ее слезы очистились и стали прозрачными. В знак того, что она больше не будет плакать без настоящих причин. Интересная история. Я была бы не я, если бы не написала по ней стихотворение. Черные слезы Под светом от солнца, под светом луны Жила королевна, чьи слезы черны. Она-то и плакать умела едва ли, А слезы лила, чтоб ее утешали. Черные слезы из бархатных глаз Она проливала за день сотни раз Ну а в народе о ней говорили, Что ее слезы прокляты были. Будто колдун, ее ликом плененный Взгляд ее глаз встретил очень холодный И, этим холодом разочарованный, Сделал он так, что глаза заколдованы. Будто бы слезы, что льются неискренне Черными сделал он магии искрами. Вот пролетело несколько лет. Слезы черны и просвета в них нет. Ночь на дворе – королевне не спится. Видимо, деве случилось влюбиться. Только вот Он на нее не смотрел. Он убежал от амуровых стрел. Ведь ему – стрелы, лук и колчан. Меткость – вот дар, что природою дан. Ведь ему – честность, открытость, свобода. В землях скитается более года. Но не идти же за ним королевне! Да и закон есть записанный, древний, Что королевне нельзя из дворца, Покуда не примет короны отца. Вот королевна печалится этим. Цвет ее глаз неожиданно светел. В ее голове только горькие грезы, Льются и льются прозрачные слезы. Проблемы могут быть не такими крупными, как кажутся. Я уже писала о своих приступах пессимизма. Так вот теперь у меня появилась возможность взглянуть на себя со стороны. У моего друга (не у Ветра, а у одного человека) начался ужасно сложный период в жизни. По крайней мере, ему так казалось. И, склонный к преувеличению, он раздул значимость своих проблем, а вместе с нею и плохое настроение, до размеров небольшого мамонта. А мне, как лучшему другу, пришлось принять венец психоаналитика. Сложнейшая профессия в мире – слушать нытье, уж извините за грубость, других людей. Поэтому я написала вот это злостное стихотворение. Хотя человеку, которому оно посвящено, так и не показала. Он скоро исправился, и необходимость пропала. Ветер эту работу одобрил и был со мной согласен по поводу того, что излишняя неуверенность в себе и наращенный пессимизм ускоряют старение человека. Но самое печальное то, что таких, как описано в стихотворении сейчас ужасно много. Почему-то модно теперь говорить о том, как все у тебя плохо, как тебе сложно. А еще очень распространены страдания от несчастной любви или вообще отсутствия любви, а также от несправедливости и жестокости мира, подлости и эгоизме людей… Так вот еще одна мудрость, сформулированная мной и Ветром: «Твое окружение – это отражение тебя. Твоя жизнь такая, какой ты сам хочешь ее видеть. Чем жаловаться на нее, лучше поменять отношение. Все в этом мире – только твой выбор». Стихотворение: Тем, кто верит в пессимизм Если забыл ты, как себя ценить, Все понимаешь в искаженном смысле, И свято веришь в то, как плохо жить, И отвергаешь об обратном мысли Не будь так глуп, чтобы оставить Себя, как есть, не изменяясь, Силы себе безмерно убавить, Грустью своей навеки пленяясь. Если не хочешь себя изменить, Если причины все видишь в другом, Тогда тебе лучше скорей уходить, Здесь ведь ты каждому станешь врагом. Если все так, то неси все обиды Через года и старей в двадцать лет. Всех, не себя, не теряя из виду, Своди и таланты, и веру на нет. По этому поводу мы решили прибавить позитива в отношении к жизни и около двух часов громко пели разные песни, а потом отправились гулять под холодный мартовский дождь. «Идиотская тема для песни, март дождливый – растоптанный белый свет. А дожди не приносят известий, оставляя на камне слезливый след…» Вдохновение может появится откуда угодно. «Дождь, холодные капли, дождь за стенами Тампля. Что ж, так должно быть. Он ничего не значит – он просто дождь за стенами Тампля». Это слова одной из тех песен, которые я так люблю петь и которые так мечтаю научиться играть. Она называется «1313», создана Канцлером Ги. Она стала моим спасением от творческого кризиса. Именно после нее я написала зарисовку, первую, после долгого перерыва. Потом родился «Тампль»… Тампль Горит огонь моего Тампля, Мы крепости своей верны. Но крови последняя капля Кого-то проводит во сны. Оплачет его голос Тампля, Что было, то пусть будет так. Но крови последняя капля Сожмет чью-то руку в кулак. Проводят его очи Тампля. Не думает он о себе, Но крови последняя капля Его закипит о борьбе. Естественно, я почитала о том, что такое этот Тампль. Это средневековая крепость, оплот рыцарей-тамплиеров. Она находилась во Франции, но была разрушена. Теперь существует только Рок-орден «Тампль». Это московская труппа, которая ставит рок-оперы, мюзиклы и тому подобные вещи. Как оказалось, некоторые любимые мною исполнители, в частности, Тэм Гринхилл, являются основателями «Тампля». Вот, такая чудесная познавательная песня вытащила меня из творческого кризиса. (Некоторые становятся твоей семьей, не являясь родственниками по крови) А он наступил по такой причине: Ветер исчез. То есть, если бы о нем можно было сказать «уехал на время», то именно так бы и прозвучала причина моей депрессии. Я очень сильно привязалась к этому парню. А тут… Он не приходил несколько дней. Нет, он предупредил. Мне, конечно же, в жизни не разобраться, чем он был занят. Но мне его не хватало безумно. Я постоянно искала его взгляда, надеялась услышать его голос и ужасно боялась никогда больше его не увидеть. С уходом Ветра дела мои безнадежно испортились, потому что потухло настроение. Мне не спалось: было слишком душно. К тому же, весна уже заявила о себе уверенно и напористо, все вокруг ходили парами и были влюблены. А меня почему-то безумно раздражают парочки. Кого-то заботили результаты его учебы, кто-то страдал из-за конфликтов с родителями. А мне ничего не нужно было. Не хотелось ни любви, ни вечеринок, ни отдыха, ни побед в конкурсах - хотелось, чтобы мне вернули моего лучшего друга. Однажды вообще не удалось уснуть: я смотрела в потолок и думала. Сначала, конечно, о Ветре, о том, где он и чем занят. А потом мне подумалось: «А вдруг его и не было, вдруг я его придумала или он мне приснился. А все, что он говорил, про величие мысли, уверенность в себе и независимость – все это не правда, а то, что я хотела бы принять за правду». Так испугалась этих мыслей, запуталась. Потом, в пять утра, я написала стихотворение. Философия бессонницы Сегодня уже совсем-совсем рассвело, Но сон так и не взял тревоги моей. И сколько воды с той поры утекло. Когда начинала я счет бесчисленных дней? И птичий растянутый крик, похожий на зов. О, как же мне хочется верить, что это лишь птица. И в то, что свободная, гордая, верная кровь Мне не позволит в железную клетку забиться. В глазах погибает образ ночных облаков, Память хранит завещание древних сказаний. Песнею вечных, седых, не забытых веков Учимся мудрости и мастерству толкований. Это уменье нам всюду сумеет помочь: В мире, в войне, и в разлуке, и даже в безумье. Только вот в тихую, светлую летнюю ночь Сон будет лучше, чем целая вечность в раздумье. Твоя истина принадлежит только тебе. Но, конечно же, мое ожидание оправдалось. Он заявился утром. Окно распахнулось, чудом не отправив мои жалюзи далеко и надолго, в комнату влетел запах утреннего дождя, а следом за ним – Ветер. Когда он спрыгнул с подоконника и оказался в моей комнате, то вид его оставлял желать лучшего. Вьющиеся длинные волосы были мокрыми, также, как и серая рубашка и джинсы. Но, не прошло и 10 секунд, как он привел себя в порядок. Улыбнулся и сказал: «Привет. Как ты тут? Я скучал». С воплем: «Ну наконец-то!!!», я бросилась к нему обниматься. Мы проговорили, наверное, часа три. Я показала ему все, что родилось в моем талантливом мозгу за месяц его отсутствия. «Так где же ты был?» - все-таки решилась спросить я. - Я искал истину. Абсолютную истину, которая подходит для каждого. Понимаешь, все, что я говорил – это только то, что я думаю. А мне хотелось знать, как правильно. Мне казалось, что только когда я найду ее, я смогу обрести счастье. - Разве ты не счастлив? –спросила я, но осеклась. Подумала, что не стоит задавать такие вопросы. - И что? Ты нашел то, что искал? – спросила я. - Не знаю. Я понял: того, что я ищу, не существует. Не знаю, можно ли считать это находкой. - Почему? Из чего ты сделал такой вывод? - Очень сложно объяснить. Просто не обязательно искать. Можно взять и придумать. Это будет твоя истина. И для тебя она будет неоспорима. И если кто-то будет с ней согласен, то этот человек пойдет с тобой по жизни. Хотя, должно быть, это ты и так знаешь. - Может быть и знаю. А может, просто принимаю твою истину за свою. –сказала я. А потом села и написала вот это. Песня у порога Тихо качнутся легкие шторы, Будто бы небо лишилось опоры. Ко мне уже очень давно Никто не ходил сквозь окно. С тобою пойду, мой невидимый друг, Мой день превратился в бесчисленный круг. Будем блуждать с тобой там высоко, Где над землей реет тень облаков. Ты не принес то, о чем я просила. Покоя и истины нет, но есть сила. Их даже Ветру так сложно найти, Видно, пора мне сбить ноги в пути. Я все же верю, что ты не оставишь. Веру поддержишь и взгляд мой направишь, Вместе хлебнем мы и бури, и зноя. Молоды, и нам не надо покоя! Да-да. Я взяла с Ветра слово, что когда-нибудь он возьмет меня с собой. Улетай, как ветер… Однажды мне вспомнились его слова: «Я научу тебя жить и летать». - Послушай, друг мой, - сказала я, - ты не забыл, что обещал научить меня летать? - Конечно нет, - рассмеялся он. – Но к чему тебя учить? Ты и так все умеешь. «То есть?» - уже почти сказала я, но Ветер ответил на мой вопрос раньше, чем я успела его задать. - Ты пишешь, играешь, читаешь и рассуждаешь. Каждое движение твоего разума не похоже на другое и не похоже на мысли иных людей. Разве не чувствуешь ты по утрам тяжесть крыльев за спиной, предвкушая события нового дня? Ты умеешь видеть и слышать, и создавать. А от этого у людей начинают расти крылья. Поверь мне, уж я-то знаю. А я и поверила. Мне захотелось верить в это, я и приняла это, как истину. Я села на подоконник и представила, как делаю шаг за открытое окно и взлетаю, взмываю туда, куда стремятся сосны, как цепляется за мою ногу и тянет вниз камень, на котором выбито слово «невозможно» и как я сбрасываю его и лечу вверх, забывая о времени года, месяце и дне. Главное, что сейчас точно не может быть поздней осени или ранней весны. Там, высоко, где танцуют облака, не бывает межсезонья. Ухожу я по следу за ветром. Путь один для тех, кто не сломан, Кто во мраке остался светлым, Тот, кто силами еще полон. Штрихом легким ложится отблеск весны, То, что тянет к земле, мы без жалости сбросим. Мы касаемся самой вершины сосны, Мы не видим, что в жизнь рвется осень. Эпилог. Я выхожу на улицу. Сейчас середина марта. Вокруг нерастаявший снег и лужи от растаявшего. Сегодня воскресенье. Прошло чуть больше года с того дня, когда я познакомилась с Ветром. Я подхожу к тому самому месту, где чудом не упала в лужу в прошлом году. Он уже ждет меня. Мы оба изменились с момента первой встречи. Но дружба наша от этого стала только крепче. Я вспомнила свое плохое настроение, свое раздражение и рассмеялась. Это воскресенье так похоже на то, но они совсем разные. Теперь все совсем иначе. А все началось с перемен в моем настроении. Воскресенье Все заняты собой, а я забыта всеми. И мой печальный дом лишь музыкою жив. И мне в одно из тех унылых воскресений Ждать, кто же наконец оценит мой порыв. Сдавило разум мне свирепое сомненье И вера, хоть и есть, однако не сильна. Когда в унылое до страха воскресенье Тобой, моя судьба, навязана она. Прости меня, прощай, моя печаль. А жалобы на жизнь – пустое развлеченье. Прости, но мне совсем тебя не жаль. Нет времени, там ждет весна и воскресенье. Комментарии В моем сборнике были упомянуты некоторые песни, исполнители и произведения художественной литературы. Все они очень любимы мной и составляют неотъемлемую часть моей жизни. Однако, кто-то из читателей может быть незнаком с этими произведениями, поэтому я считаю нужным предоставить ряд рецензий по ним. Надеюсь, что кто-нибудь будет заинтересован. 1! Кристофер Паолини «Эрагон». Иначе это произведение называется тетралогией «Наследие». Основу повествования составляет стандартная формула фэнтези-сюжета: герой, выделяющая его особенность, великая цель, путь к ней, попутчики (друзья, учителя, возможно, любимая девушка), достижение цели (или даже нескольких), спасение ряда других персонажей по пути, триумф. И я не говорю, что типовая формула – это плохо! У «Эрагона» есть отличительная особенность: драконы, обычно раскрывавшиеся в образе мудрых, но хитрых и жестоких существ, представлены другом человека. Нет, не как собаки, а как равные людям; не как животные, а как высшие существа. По поводу уникального зрения драконов, упомянутого в моем тексте: мир глазами дракона Сапфиры описывается в различных оттенках синего цвета. Книга потрясающа неожиданными поворотами сюжета, довольно легко читается. 2! Мельница «Воин Вереска». Стихотворение «Не умели бы» начинается строчкой «Тонкий профиль луны октября», несмотря на то, что по сюжету написано оно было весной. Я считаю эту строчку отсылкой к словам «Воина Вереска»: «Ты однажды вдохнешь терпкий ладан октябрьской луны». Основной тематикой ее я считаю верность и надежду. Лучшее, что есть в песне – это гармония мелодии и слов. Текст наполнен тонкими аллегориями, сравнениями, но при этом удивительным образом сохраняет сюжетную линию. «Воин Вереска» - это запах хвои, брусники и тревоги, звон капель дождя, тьма, пронизанная ярким лунным светом. Отдельно хотела бы сказать про исполнителя песни. Мельница – наиболее яркий представитель жанра фолк-рок. Потрясающие своей силой и яркостью тексты, полная гармония слов и музыки и волшебное исполнение – вот что делает их песни столь любимыми и популярными в определенных кругах. Шаг за грань, прыжок в Зазеркалье и взгляд на наш обыкновенный мир глазами героев фэнтези – все это возможно, благодаря им. 3! Green Day. Эта группа была упомянута, благодаря их ударнику, который очень любит гримасничать на фотосессиях. И вообще, у них очень позитивный имидж. Это классики панк-рока, у них очень много верных фанатов по всему миру. Сложно назвать самую узнаваемую их композицию или самый популярный альбом. То, что они делают всегда неожиданно и грандиозно. Я думаю, они никогда не перестанут удивлять своих поклонников. Мне они помогли пережить очень непростой период в жизни. И, наверняка, их песни поднимают настроение или приводят в душевное равновесие еще очень многих людей. 4! Этель Войнич «Овод». Эта книга повествует о том, как сильно может измениться жизнь человека за один вечер, как поспешно принимаются судьбоносные решения и как романтик становится циником. Дерзкий, язвительный и недоверчивый Овод, мастер жестоких и насмешливых фельетонов и статей, когда-то был простым студентом, влюбленным, увлеченным идеей борьбы за лучшее будущее. Персонаж, о котором нельзя однозначно сказать, положительный или отрицательный. Закаленный неудачами, он проявляет потрясающую выдержку и полное презрение к страху и боли. Когда читаешь этот роман, понимаешь, насколько мелки и недостойны переживаний бывают наши житейские проблемы. Одно из лучших произведений, которые я когда-либо читала. 5! Канцлер Ги «1313». Песня, так хорошо описывающая состояние души человека, утонувшего в рутине. Март, отвратительная погода, дождь, в котором хочется увидеть что-то особенное, знак какого-то обновления. Но это всего лишь дождь за стенами Тампля, твоей крепости, твоей твердыни, твоего дома. И пусть он ничего не значит, так не хочется, чтобы он заканчивался. Нужно, чтобы хоть как-то продолжалась, хоть как-то текла жизнь. Годы идут, ничего не меняется, но идет дождь, а значит надежда еще жива. Это и есть самое главное. Творчество Канцлера отличается разнообразием. Эпохи ее песен варьируются от мифологии Древнего Египта до средневековой магии. То агрессивные, то наоборот тихие и задумчивые ее мотивы, ее тексты, ее исполнение. 6!!! Эпидемия. Читатель имеет полное право удивиться, увидев эту рецензию, ведь ни одной песни, ни самой группы не было упомянуто в повествовании. Да, это так, не было. Но было бы несправедливо не написать об этом исполнителе. Эпидемия, или, как ласково называют группу поклонники, Эпи – это мое вдохновение, моя музыкальная любовь. Стиль, в котором они играют, называется power-metal. Их песни, их метал-оперы – это лучшее, что я слышала. Группа отличается уникальным звучанием, умопомрачительной силой вокала и удивительной искренностью. На сцене они – обычные люди, которые занимаются своим любимым делом. Чувствуется, сколько душевных сил вложено в создание и исполнение каждой песни. А теперь, время признаний. Образ Ветра списан с вокалиста Эпидемии Евгения Егорова. Сказать, что у него прекрасный голос – ничего не сказать. Мнение о его внешности вы могли составить по моему герою. Больше ничего говорить не стану, потому что сложно говорить объективно о том, кто нравится.