Просто быть счастливым

Каждый раз вспоминаю о тех, кого уже давно нет. И я не помню их глаз, их слов и улыбок. Жизнь не стоит на месте, и сегодня рядом - другие глаза и улыбки. Хотя сейчас любые отношения я бы назвал "удобными". Поцелуи - "случайными". А объятия, пожалуй, - "остывшими". Я просто хочу чего-то настоящего, но в каждом вижу его копию. Хуже всего, что я к этому уже давно привык. Собственно, о чём ещё стоит размышлять по дороге домой, возвращаясь с очередного выступления в привычном баре, поздно вечером, с гитарой наперевес? Грустный рокер. Я хмыкаю и закуриваю. Сигарета во рту отлично дополняет мой и без того излишне пафосный образ. Я стал уже вполне взрослым и самостоятельным человеком, но по-прежнему жизнь моя состоит из какой-то непонятной хуйни. Группа, которую мы со Стэном сколотили просто от скуки, но вроде бы это вылилось во что-то, что приносит немного денег; постоянные прозябания в барах, алкоголь и случайные связи. Всё вроде сказал. Съёмная комнатушка, вечный бардак, безделье, лень и, конечно, вечный поиск смысла жизни. Чем больше я ищу, тем больше понимаю, что его нет. Может, смысл в том, чтобы просто быть счастливым? Что ж, возможно, мне стоит поверить в это. Насилую гитару, терзая её струны, извлекая вполне мелодичные созвучия. Бросаю взгляд на публику, которую мы тут развлекаем вечерами. Так уж сложилось, что наша целевая аудитория — это кучка фриков и конченых алкоголиков, которые просто привыкли залипать в этом баре, так что на музыкальное сопровождение им, собственно, плевать. Масштабы нашего города позволяют мне распознавать среди этой толпы «олдфагов» и новичков, которые, видимо, оказались тут случайно, некоторые из них потом придут снова, но большинство – пройдёт мимо. Мы мечтали взрывать стадионы, но в итоге мы здесь. Не самый худший расклад, с другой стороны. Мой взгляд останавливается на светловолосом пареньке, засевшем за столиком в углу. И в этот момент он переводит свой взгляд на меня. Мне становится не по себе, даже не понимаю, почему. Белобрысый, весьма худой, сидит как-то зажато и потягивает что-то из белой кружки – чай или кофе, не важно. Слишком знакомый, мать его. Песня заканчивается, и я понимаю, что мне бы промочить горло. У барной стойки тусуется уже изрядно поддатый Кенни и явно подкатывает к бармену. Прошу налить мне пиво и перевожу взгляд на того парнишку в углу. - Я тоже его узнал. – Маккорник перехватывает мой взгляд. - Кого? – Я чувствую, как по телу пробегает лёгкий разряд тока. Кенни закатывает глаза. - Твика. Крейг, только не говори мне, что уж ты-то его не узнал. - Блядь, – меня не хватает на большее, а Кенни паскудно скалится, с интересом наблюдая, как я отвожу взгляд от белобрысого и до боли знакомого парня и закуриваю, попутно начиная разглядывать содержимое кружки, которую передо мной поставил бармен, отчаянно пытаясь изобразить безразличие и создать впечатление ужасно занятого человека. - Серьё-ёзно? – из-за громкой музыки, которую врубили на смену нашим терзанием музыкальных инструментов, Маккормик вопит прямо у меня над ухом. - Иди нахуй. - Даже не подойдёшь к нему? – Он по-прежнему ухмыляется, с прищуром глядя на меня. Я вздыхаю, понимая, что уйти от этого разговора мне не удастся. - Мне нечего ему сказать. Кенни вскидывает брови. - А вариант типа «Привет» не приходил тебе в голову? Я чисто на автомате перевожу взгляд на Твика и тут же жалею об этом, понимая, что он снова смотрит на меня. - Вот чёрт, - я медленно опускаю веки. Убеждаю себя, что это просто жест вежливости и ничего более. Встаю со стула, тушу окурок о пепельницу, беру своё только начатое пиво и направляюсь к Твику. Сажусь напротив него, в углу музыка действительно громыхает немного меньше, так что особо напрягаться, чтобы её перекричать, мне не приходится. - Привет, – пользуюсь твоим советом, Маккорник. Твик закусывает губу, и меня незаметно убивает этот жест, может, он и изменился за эти пару лет сам, но вот повадки его остались прежними. - Привет, – наконец выдаёт Твик, и я уже чувствую, что разговор не клеится. - Какими судьбами здесь? – и я даже не знаю, что более странно - видеть его вновь в Южном парке, хотя я был на все сто процентов уверен, что он уже никогда не вернётся, или в этом баре, среди людей, на которых он совершенно не похож. - Я просто проходил мимо и решил зайти. – Я киваю, решая, что никаких подробностей я знать не хочу. Отпиваю своё пиво и замечаю, что в кружке Твика кофе – как это не банально. - Зашёл в бар выпить кофе? Серьёзно? – я усмехаюсь - Твик такой Твик. Блондин неловко улыбается. - Кое-кто сказал мне, где я могу встретить тебя. Поэтому я здесь. Повисает странная пауза. Он пришёл сюда ради встречи со мной? «Эй, Твик, а как же твоя новая жизнь? Разве мне есть место в ней?» - слова вертятся у меня на языке, но, скажи я это, это звучало бы как реплика из дешёвой мелодрамы, которые, как одна, оканчиваются одним – все счастливы и плачут. - Зачем? - Хотел знать, как твои дела, – блондин пожимает плечами. – Вы здорово играете. Мне хочется взять его прямо сейчас, отвести к себе домой и выебать, и одновременно послать его к чёрту, развернуться и избавить себя от тупого чувства ностальгии. Твик был первым человеком, к которому я так привязался, он стал и последним. - Спасибо, – сухо выдаю я - играем мы, вроде, и правда не так уж плохо. – А дела мои так же, как и всегда. Ничего не изменилось, – хотя, пожалуй, ещё как изменилось. Он смотрит на меня разочарованно, будто бы я обманул его надежды. - Что? Думал, я стану загонять тебе о том, какое теперь всё другое? – закуриваю и продолжаю. – Не думаю, что тебе и правда было бы это интересно. Твик выдыхает. - Хочешь сказать, я пришёл зря? - Если я отвечу «да», что ты сделаешь? – я паскудно улыбаюсь, сам удивляясь, откуда во мне столько желчи. - Я уйду, - спокоен, но я-то знаю, что он притворяется. - Валяй, – я откидываюсь на стуле. На секунду мне кажется, что я и правда хочу, чтобы он ушёл. Где-то фоном я слышу пьяные возгласы, дребезг бьющегося стекла, песни, которые сменяются одна за одной. Но, несмотря на всё это, я слышу оглушающее тишиной молчание Твика. Я докуриваю, пока он молчит, и окурок летит в пепельницу. - А ты так и остался таким же идиотом, – неожиданно для себя я понимаю, что таки сказал это вслух. - И ты не изменился, – на лице блондина промелькнуло подобие улыбки. - Ну, да, – я задумываюсь. – Изменились только обстоятельства. И всё равно ты здесь, - и с каких, чёрт возьми, пор я такой сложный? Твик кивает. - Так ты не рад, что я здесь? – вижу, как он напрягся. Я пожимаю плечами. - Рад, - в конце-концов, это правда, и какая разница, что будет завтра? И есть ли смысл злиться, если то, что он сделал, не заставило меня разлюбить его? – Просто не люблю сюрпризы, – ободряюще улыбаюсь и отхлёбываю пиво, которого осталось пара глотков. Со стуком ставлю стакан на стол, попутно думая, что хорошо бы повторить. - Сегодня больше не играете? - меняет тему. Я оглядываюсь по сторонам, в поисках Стэна и остальных членов нашей недогруппы, но нахожу только изрядно набравшегося барабанщика, который устраивает дебош среди таких же набравшихся, как и он. - По всей видимости – нет. Приходи завтра, если хочешь послушать. Блондин обречённо вздыхает. - Завтра я буду уже не здесь. Я киваю. Не ждал большего. - Могу сыграть тебе что-нибудь, – улыбаюсь. Парень кивает и через пару минут, продравшись через пьяную толпу - сегодня на редкость много посетителей - мы оказываемся в подсобке. На противоположной от нас стене висит зеркало, в которое можно увидеть себя во весь рост, рядом обычно валяются наши инструменты, в углу комнатушки стоит небольшой диванчик, но помимо всего этого тут ещё куча всякого неведомого хлама, который делает эту маленькую комнату ещё теснее, чем она есть. Среди хлама я нахожу старую-добрую потрёпанную акустику, на ней так давно не играли, что струны успели потемнеть, а гриф покрылся тонким слоем пыли. Я сажусь на диван и смотрю на Твика, который всё ещё мнётся у двери. - Садись, – я хлопаю ладонью по дивану, приглашая блондина сесть рядом. И он садится, с интересом смотрит на меня, а я снова улыбаюсь. Играю ему нашу старую любимую песню, рассчитываю, что он вспомнит её, и он помнит, вижу по глазам. Далее следует ещё пара песен, просто ни о чём. - Помнишь, мы часто закрывались у тебя на чердаке? – Твик выжидающе смотрит, пока я медленно киваю, вспоминая все пикантные подробности этих посиделок. – Я часто вспоминал об этом, – ловлю его взгляд. - Я тоже много о чём вспоминал, – признаюсь, хотя сентиментальных разговоров мне бы хотелось меньше всего. – Я скучал, – чуть склоняюсь к нему. Твик не смотрит на меня испуганно, думаю, за этим он сюда и пришёл – за откровениями и порцией близости. - И я, – выдыхает он совсем близко, и я ловлю его губы своими. Гитара благополучно летит на пол, я прижимаю Твика к себе и углубляю поцелуй - податливые губы отвечают на мои ласки с тем же энтузиазмом, чувствую на языке привкус кофе, и по телу расходится приятное тепло. И мне бы хотелось задержать этот момент как можно дольше. Стараюсь не спешить и целую нежно и медленно, вдыхая запах Твика. - Ты пахнешь стиральным порошком, – зачем-то говорю я, Твик тепло улыбается, сдержанно хихикая. - А ты ужасно воняешь сигаретами и пивом, – он возвращается к моим губам, чуть покусывает мою нижнюю губу, от чего меня просто уносит. Постепенно, я таки начинаю чувствовать, как грудь тяжелеет, а внизу живота приятно тянет, потихоньку требуя большего. Твик прижимается ко мне плотнее, чуть выгибая спину. Поцелуй становится горячее, я по-хозяйски орудую языком у него во рту. Нахожу силы отстраниться и прерывисто выдохнуть, косясь на дверь, которую никак не запереть с внутренней стороны. - Мы можем поехать ко мне. – Твик качает головой и притягивает меня к себе. Не замечаю, как тянусь к пуговицам на его рубашке, и уже скоро она летит на пол, вслед за гитарой. Поглаживаю его по спине и животу. Разрываю поцелуй, переключаясь на шею. Нежная кожа, тоже, кажется, пахнет чем-то особенным. Твик хватается цепкими пальцами за мои плечи и сдавленно охает, когда мои губы касаются его уха. Мысль о том, что в любой момент сюда может завалиться наш набравшийся барабанщик или ещё кто-то, побуждает меня немного поспешить, хотя спешить сейчас совсем не хочется. Стягиваю свою растянутую до неприличия серую футболку и без сожаления швыряю её туда же – на пол. Твик откидывается на спину, опираясь на локти, оказываюсь сверху. Снова целую его припухшие от поцелуев губы, расправляюсь с пряжкой на ремне и стягиваю с него брюки, практически обнажая его стояк, который отлично проглядывается сквозь тонкую ткань трусов. Целую его между ключиц, обжигая прерывистым дыханием, спускаюсь поцелуями ниже, поглаживая его бёдра, лаская соски. Твик потихоньку всхлипывает в кулачок - меня сводит с ума, просто чертовски возбуждает, как он это делает. Я стягиваю с него бельё, легко целую его губы и беру в руку его горячий вставший член. Он выгибает спину навстречу моим движениям, а я наклоняюсь и беру в рот. Твик развратно ахает, прогибаясь и хватаясь пальцами за обивку дивана. Всего несколько поступательных движений, и он кончает мне в рот. Отстраняюсь и вытираю с губ пару капель спермы. Твик тяжело дышит, как и я. - И как давно у тебя не было секса? – улыбаюсь, глядя сверху вниз. - Ну-у, – блондин приподнимается на локте и тянется к пряжке на моих джинсах. – Достаточно давно. Помогаю ему расправиться с ремнём и стягиваю с себя джинсы и нижнее бельё. Переворачиваю Твика и ставлю раком. Хорошо слюнявлю два пальца и ввожу сначала один, аккуратно двигаю им, чувствую, как он напрягается, сжимая мышцы внутри. - Расслабься. Сейчас будет приятно, – я тянусь к его уже снова твердеющему члену. Твик расслабляется, и второй палец присоединяется к первому, стараюсь хорошо растянуть его, ибо понимаю, как давно его не имели в зад. Мой член болезненно ноет, и я чуть ли не кончаю от несдержанных стонов блондина. Вытаскиваю пальцы и тут же приставляю головку члена - вхожу медленно, от удовольствия закусываю нижнюю губу. Начинаю медленно, но, когда гримасу боли сменяют сладкие постанывания, ускоряю темп, чувствуя, как Твик подаётся задом мне навстречу. Снова беру в руку его член и дрочу ему. Кончаю первым, а Твик практически сразу после меня, изливаясь мне в ладонь. - Когда у тебя самолёт? – спрашиваю я, натягивая джинсы. - Завтра утром, - криво улыбается, смотрит куда-то сквозь меня. И я точно знаю, что завтра он улетит и уже никогда не вернётся. Потому что это были всего лишь обстоятельства. Просто Твик одинок, и я просто дал ему то, чего ему не доставало, но вернуться снова он себе не позволит, это ведь Твик, мать его. - Может, останешься? – я знаю, он скажет «нет», но не прощу себя, если не попробую. Твик вздыхает. - Ты же понимаешь, я не могу, Крэйг. - Понимаю, – киваю я, успокаивая себя мыслью, что беспорядочные связи и беспросветный алкоголизм тоже не так уж плохи. Рвано целую его на прощание, и он просто уходит, оставляя меня самому себе - снова. Думаю, мне стоит напиться, чтобы мысли об этом стали хоть как-то выносимы. Двойной виски, потом ещё двойной. Я просыпаюсь в своей постели, разбитый и с отвратительным запахом изо рта. Вчерашний день кажется мне сном - помню Твика, виски, подступающую тошноту и Кенни, который сопровождает меня в туалет. Головные боли отпускают меня после третей таблетки чего-то обезболивающего, как раз вовремя, ибо работу никто не отменял. Я выхожу из дома, уже конкретно опаздывая, но иду не спеша, просто не могу быстрее, по пути в бар закуриваю, уверяя себя, что сегодня всё будет, как обычно, мы просто отыграем, я выпью немного, а может, и много, и проснусь утром в постели с Кенни, может, со Стэном, а может, один, ничего другого мне и не нужно. Только вот отчего-то я расплываюсь в тупой улыбке, когда бармен протягивает мне маленький листок с адресом, который для меня оставил «светловолосый, щуплый паренёк». И через пару месяцев я таки срываюсь и лечу к нему на пару недель и уезжаю, точно зная, что это не последняя наша встреча, и скоро кто-то из нас сорвётся снова.