J. L. M.

«Тебе хорошо, малыш?» Боже, как же это смешно, я ведь знаю, что тебе плохо… Но мне хуже. В десятки раз. Словно каждое твое переживание, словно каждая нота твоего сознания и каждое прикосновение мира к тебе, отражается во мне, умножаясь на мою… Если бы ты завладел просто мои телом, все бы прошло, остался бы просто терпкий осадок, который бы так и покоился на самом дне. Как всегда. Но ты проник в мою душу и навеки поселился в моей голове. Что же ты делаешь со мной, в конце-то концов? Разливаешь приятной, холодящей тело, прохладой по моим венам, заставляя чувствовать себя твоим. Это что-то немыслимое, - запредельное удовольствие, - которое я испытываю, просто находясь рядом с тобой. Каждый раз. «Да». Я солгал, но так счастлив. Это делает меня хоть чуть ближе к тебе. Мы будем гореть в аду вместе. Если я когда-то паду, знай, что я просто лечу к тебе, обвязывая шею петлями, и привязывая к ним грузы потяжелее, чтобы не было возможности вернуться на поверхность, тону... Черт, как же я раньше жил без тебя? Жил… Не жил. Существовал. Я балансирую на тонкой грани: то тебя слишком мало, то настолько много, что теряю себя. Верно, я никогда не смогу точно понять, что чувствую по отношению к тебе, ведь иногда мне просто хочется послать все к черту. Не прикасайся ко мне, оставайся просто плодом моего воображение, словно тебя никогда и не было. Так будет легче забыть, проще отпустить… О чем же это я? Это невозможно. Ты гребанная болезнь, которой инфицирована каждая клетка моего тела. Ты отравляешь мою жизнь, я в твоем плену, ты словно впрыснул в меня свой яд. Я не могу двигаться, я не могу дышать, я могу только чувствовать эту… Не хочу. Жажду. Не люблю. Одержим. До боли… Я не скажу этого. Я хочу избавиться от этой…. Но ведь проще избавится от себя, так?