Часть 1
10 декабря 2014 г. в 20:48
Не двигаешься. Боишься даже шелохнуться, чтобы не сделать лишнего. Суровая правда жизни. Постоянное напряжение, стресс... ломаешь себе голову, как же сделать так, чтобы изменить все? Поменять эту жизнь. В это время... Порой возникают мысли... мысли на уничтожение. Стараешься держаться от них по дальше, но все равно не получается... одно и то же постоянно, а справиться с этим просто не получается, что бы ты не делал. Жизнь - боль. Возможно, ты и говорил эту фразу когда-то, но в шутку. Сейчас же ты начинаешь понимать, насколько достоверна она и прокручиваешь ее у себя в голове, погружаясь в уныние. Изредка может появиться мысль, что это все пустяк, что можно выбраться из своего положения, что кто-нибудь поможет. Но это лишь мечты. Руки помощи ты не видишь... и не увидишь, увы. Вот она, правда жизни? Сплошной свод законов подлости и полной несправедливости. Не знаешь, за что ухватиться, не успевая подняться, падаешь и падаешь, летя все ниже и ниже. Но, как бы то ни было, по-прежнему хочешь на что-то надеяться. Продолжаешь верить. Потом опять понимаешь правду и, нехотя ее осознавать, уходишь в мечты... в мечты о будущем, о прошлом, о настоящем...
Больно понимать правду жизни, больно осознавать все это безумие мира, в котором ты родился, вырос и продолжаешь жить, даже нехотя этого. А ведь никто и не спросит. Почему мы рождаемся? Почему мы умираем? Смерть... для кого-то она спасения, для кого-то страх, страх того, что в один момент ты можешь перестать существовать, боишься стать лишь воспоминанием, для кого-то хорошим, для кого-то пустым моментом из прошлого...
Ты стоишь. Перед тобой тьма. Ни звука. Да, именно его тебе не хватает. В его самых разнообразных формах. Может голос друга, знакомого... простой разговор. Может, не хватает простой мелодии. Такой красивой, не нагромождённой... или может наоборот. Тебе может и не хватать твоей любимой песни, которую ночи напролет ты слушал и слушал, не желая возвращаться в этот скучный мир. Это печально.
Моментами краски жизни возвращаются, но… сразу исчезают. Сразу. Ты не успеваешь даже ощутить их, а они уже уходят, смываются серой водой. Серой как этот мир.
Ты злишься, тебе не нравится это. Не нравится, что того единственного, что тебе нужно, у тебя нет. Несправедливо, правда? Очень несправедливо… ты возможно имеешь что-то, но что…. Нужно ли оно тебе? Хотелось бы ответить, но нет… то, чего ты хочешь, нет, а что имеешь тебе не нужно. Зато оно бы понадобилось кому-то другому, может быть.
* * *
Парень стоял не шевелясь. Прохожие иногда не нарочно оглядывались на него и заставали так же в не движении. Он стоял, зажмурив глаза не понятно от чего. Редко, но парень начинал рычать и даже материться, но не громко, бурча себе под нос. В момент он не выдержал и психанул… вырвал из кармана гребанные, по его словам, наушники вместе с новеньким смартфоном.
- За что за фигня?! Ну, какого хрена эти гребанные наушники не работают?! То играют, то нет, что за фигня?! – орал недовольный парень.
Пока молодей человек воспевал свои «похвалы» бедным, выдернутым с корнями наушникам, к нему подошла девушка, поднявшая уже потрескавшийся телефончик.
- Ммм… опять мемуары пишешь? Жизнь боль? – прочитала пару строк из текста, видневшегося на экране смартфона, улыбающаяся девушка.