Листья

Это была прекрасная осень. В прозрачном звонком воздухе летали разноцветные листья: одни падали медленно, будто задумавшись о чем-то, другие – стремительно, как бы боясь не долететь до земли, не узнать, каково это – лежать на черной неизведанной поверхности. Вольфганг Моцарт шел по аллее парка и нарочно громко шелестел опавшей листвой. Это – тоже музыка, безыскусственная, простая, будто сочиненная молодым наивным композитором. Он остановился и заворожено посмотрел вверх. Кроны деревьев переплетались, создавая яркую картину. Богатую палитру осеннего парка щедро освещало солнце. Крупные желтые, с рыжиной, листья бука сочетались с нежными, почти прозрачными желто-зелеными листочками кудрявого ясеня. То тут, то там вспышками виднелись огненно-красные листья дуба. «Чудесно, красиво», – про себя повторял Моцарт, вдыхая полной грудью чистый прохладный воздух. После небольшой квартиры этот парк казался ему огромным миром. Он решил, что непременно напишет что-то светлое и теплое, как только вернется домой. Ноты, как листья, уже летели ему навстречу. Это была последняя осень. Вольфганг Моцарт это чувствовал. Так и случилось. Всего через пару месяцев над его могилкой летали редкие снежинки, легкие и красивые, как те осенние листья, которые он видел в свою последнюю осень. Листва в траурном белом одеянии плясала для композитора под только им ведомую прекрасную музыку.