Белая платформа

Том Риддл стоял на белоснежной платформе и флегматично смотрел на проносящиеся мимо поезда, на снующих — мёртвых — людей. Он ждал. Мужчина цепко вглядывался в лица покинувших землю душ, словно выискивал кого-то. Посетителей этого странного и нелепого вокзала было много — там, в мире живых, во всю кипела кровопролитная война, люди гибли десятками. Мужчины — воины и штатские, женщины — заплаканные матери, истерзанные девушки, взявшие в руки оружие… Старики и старухи, умиравшие так или иначе… И дети. Дети гибли чаще и легче — школьники с упрямыми глазами на перепачканных сажей и грязью лицами. Появившись на платформе они изумлённо оглядывались вокруг и первыми понимали, что для них всё уже кончено. Том, склонив голову набок, с вялым интересом наблюдал как те, с кем он никогда не был знаком, садятся на поезда и уезжают прочь, вперёд — и в небытие. Риддлу это не было нужно — ни поезд, в который он всё равно не сможет сесть, ни сами эти люди, которых он всегда презирал. Как было уже известно, мужчина ждал. Ждал уже давно. Даже когда вокзал опустел, когда не осталось никого кроме него самого, белобородого старика в очках-половинках и юноши с зелёными глазами. Вскоре исчез и старик, а юнец, мазнув по нему невидящим взглядом, вдруг исчез в тумане белоснежной платформы. Вернулся, — с каким-то отблеском надежды подумал Том. Оставалось всего ничего. Прикрыв глаза, мужчина с полуулыбкой начал отсчитывать минуты до долгожданного мгновения. Совсем скоро… Очень-очень скоро всё наконец закончится и сюда прибудет тот, с кем всё своё посмертие Том Риддл желал встретиться вновь — Том Марволо Риддл, переставший наконец быть лордом Волдемортом. Его сын.