Часть 1
21 декабря 2014 г. в 00:31
Мелодия звучала ещё долго, и он стоял и слушал её. Музыка его детства. Она лилась из окна, и казалось, не было ни свиданий, ни вечной разлуки, ни алых роз на чёрном бугре могилы, ни войны.
Не было ни потерь, ни печалей.
Не было полсотни после детства отжитых лет.
А музыка всё звучала - немного печальная, но прекрасная в своей прошлости, в том, что она была когда-то в далёком детстве.
Обычно ему не было грустно, не было одиноко. Он привык быть один. Но сегодня звуки далёкого детства пробудили что-то в его сердце. Что-то светлое, что давно уснуло под завалами печалей и потерь.
В детстве трава пахнет мёдом, соловьи поют чисто и только для нас, и черёмуха каждую весну расцветает сказочными цветами.
И медовый запах травы не отдаёт болью разлуки, пение соловьёв - прощальным поцелуем, а вновь расцветшая белая черёмуха ещё не говорит о том, что мы на год повзрослели.
В каких закоулках нашей памяти поселяется потаённая боль души, крадя нас из детства?
Потери подсчитаны, отданы долги, нить судьбы сплетена.
Августовское небо падает на землю звездопадом.
Отзвучали аккорды, ноты оставлены, ушёл пианист.
И временем стёрты следы на песке…