Не мы.

Мы ли оставались на сердце яркими солнечными лучами, прожигающими грудную клетку и всю нашу душу, все наши внутренние чертоги и ледяные башни, неумело, но прочно выстроенные чужими словами? Не мы. Мы ли не единожды обращались в вой величественного северного ветра, гуляющего по залитым росой предрассветным лугам и могучим заснеженным горам, по темно-зеленым кронам вековых дерев, что простираются до небес и цепкими пальцами пытаются ухватиться за облака, чище которых, наверное, только лед? Не мы. Мы ли из самых потаенных уголков души словно клещами выдирали самые отчаянные наши страхи и боли, обратившиеся в пепел надежды и мечты, давая начало новым дорогам, освещенным безмерным звездным сиянием? Не мы. И сколько еще будет этих «не мы». Но я знаю: года, растянутые на тысячелетья, когда-нибудь закончатся, уступая место мгновению, в котором отзвуком хладного водопада зазвучит слово «мы».