Часть 1
3 января 2015 г. в 17:33
Сумерки сгущаются ежесекундно. Вокруг тьма. Она повсюду: в воздухе, насквозь пропахшем металлом и кровью, в лязге зубов переродков, во взглядах напуганных двенадцатых. Она душит, ломает изнутри, рассыпаясь на сотни осколков. Она сильнее физической боли,к ней я привык. А вот мысли и воспоминания терзают не хуже самого лучшего оружия , самых ужасающих выдумок распорядителей. Наверное из мыслей, воспоминаний, характера, отношения к окружающим и состоит душа . Что это такое ? Где она находится? И эта самая мгла вокруг меня и во мне легла бременем на мою душу.А вы думали у профи её нет? Она есть у всех. Спасибо Капитолию, что позволил понять хоть это. Почему то именно сейчас я чувствую это острее всего. Когда переродки терзают кольчугу, подарок щедрых менторов и добреньких телезрителей, которые упиваются убийствами детей. По правде сказать кольчуга хороша, она оттягивает моментмоей смерти, мое тело рвется вдребезги, но конец ещё далеко.Мне хватит времени на воспоминания.Я не привык предаваться чувствам, но плевать. Позволю себе такую роскошь. Когда я понял , что у меня есть душа, что она может болеть и страдать, когда на неё обрушивается чудовищная волна боли и страха. Ночь. До игр ждать осталось не долго.Заветная мечта скоро исполниться. И я приеду домой. Победителем. Капитолий не угасает, огни горят круглосуточно, вечный праздник. Приближаюсь к окну и опираюсь на оконную раму. Почему не спиться? Слышу едва уловимый легкий шаг и со скоростью профи разворачиваюсь. Невысокая темноволосая девчонка,Мирта. Она кидает ножи без промаха. Она сильная ,несгибаемая, благодаря огромному упрямству. Она всегда достигает своей цели. Проигрыш не для неё. Она собирается уйти.Вижу как тёмные глаза быстро скользят взглядом по моему лицу, Мирта без интереса отворачивается. Я останавливаю её фразой: -Почему не спишь?Тонкий , но сильный голос отвечает: -Могу задать аналогичный вопрос. -Просто не спиться. Поэтому вышел сюда. - И мне.Завтра уже арена.Добавляет Мирта. Я сажусь на широкий подоконник, места хватит на двоих. Она садиться на противоположную сторону. А Капитолий все горит , вечно пляшущие огни ночной столицы. Мирта невзначай спрашивает: - Ты уверен в своих силах? -Конечно. Хоть я и подавляю мерзкие предчувствия весь день.Ведь профи не могут испытывать страх, ведь это так? В нас его просто искоренили. Я через силу улыбаюсь, и говорю : - Ведь ты тоже претендентка на победу. Один из нас точно вернется домой. Она неотрывно смотрит в окно. - Один. Слово дрожью пробегает по телу. Один. Да, один из нас, другие умрут. Один. И это буду я . А Мирта?Марвел?Диадема?Двенадцатые?Девчонка из одиннадцатого?Все эти дети?Нет. НЕ вернуться.Это правило ненарушимое. Это закон голодных игр.Так и должно быть. Я- профи. Со стальными мышцами, изобретательным мозгом. Без чувств, без души.Все эти эмоции- хлам.Они не должны мешать несгибаемому Катону.Победителю.А в висках пульсирует слово один.Один.Двадцать три других вернуться домой в деревянных ящиках.Моя мечта- Победа. Победа цена за которую- жизнь. Вернется один. Мирта все смотрит на эти каменные стены, серые глыбы.Кто выстроил их? На чьих костях? И понимали, будут ли понимать эти пестрые ,разноцветные люди, капитолийцы, что их город построен на кладбище?Сомневаюсь. Для них уже завтра начнется увлекательнейшая игра.Голодные дети будут убивать друг друга , а капитолийцы - делать ставки.Ради этого стоит жить, не так ли? Я осуждаю их всех.И себя.Весь этот чудовищный, жестокий, грязный мир.Мир ,в котором мы живем. А бледнолицая девчонка, сидящая рядом, о чем она думает? Она передергивает плечами, как будто хочет с себя что- то скинуть и прячет чувства, кутаясь в блекло-лиловую рубашку. я тихо называю ей по имени. ноль внимания. тогда беру за подбородок и поворачиваю к себе. Глаза...в них боль... страх...безысходность...Я не могу разобрать. Но все это смешивается в жгучий коктейль. Самое ужасное то,что эти глаза отражение моих собственных глаз...и мыслей... Я прижимаю её к себе. Боль сносит все на своем пути, ломает, крушит. Все чему нас учили долгие года в академии- чушь, бред, просто иллюзия.Вот правда- победа- цена жизни. Мы просто пешки, фигурки на шахматной доске. У нас нет никакого выбора.Мой голос хриплый, словно не мой: -А они говорили профи не испытывают страха. Страх испытывают все потому, что никто от него не защищен. В этом проклятом мире.Голос Мирты еще тоньше, чем обычно , но сила в нем по- прежнему есть. - но мы должны бороться. Мы - профи. Да, проигрыш не для неё. И не для меня. -Конечно.Наверное это просто приступ хандры -Думаю, да. Со мной это впервые. - Как и со мной. Мы будем бороться.И я . И она.Но мы оба знаем ,что это не приступ хандры.И оба чувствуем безысходность.Вдвоем её легче переносить, когда совсем рядом плечо человека, чувствующего отражение того же, что мучает тебя. Чувства...А в академии учили презирать их. Я постиг эту науку. Но, все чему учили любого из нас- это ничто. Жизнь впустую.Второго дубля никто не предоставит.Меня обуревает злость.Мы не выбирали эту жизнь, за нас все решили.Мы ничего не можем изменить. Но мы просто плотнее прижались друг к другу, и сидели , каждый думая о своем, хотя в общем об одном и том же, о том , что и каждый сегодня.Об играх... И вот они наступают.Завтрак, Наставления. Платформа. Планолет.Мы разошлись никем не замечанные и не прослушанные.Одно слово сказано Миртой: - Удачи. Я в ответ: - Пусть она всегда будет с тобой. Мы играем в игру, жестокую, голодную, и никто не знает какие у нас мотивы, но они просты: у нас нет выбора.Платформа поднимается вверх. Отчет. Дома родители, уверенные в том, что их сын приедет домой победителем...Друзья... не понимающие меня. Все как по маслу.Кровавая баня.Маска зверя. Глаза, молящие о пощаде.И хоть внутри звучат отголоски вчерашнего, сценарий остается неизменным. Трибуты гибнут один за другим.Нас остается всего-ничего. Громогласные изменения в правилах.Шанс, который нам дали первый раз в жизни.Шанс, который не давали никому. Надежда? Не знаю испытал ли я её.Слишком все это странно. Профи осталось двое- я и Мирта. И мы можем вернуться домой. Все случилось слишком быстро. Удача отказала Мирте. И вот здоровенный парень из одиннадцатого, Цеп уже ударяет её головой о рог изобилия. Её крик до сих пор в моих ушах. Я не бегал так быстро ни разу в жизни.Я умолял её остаться, но она ушла.Дыхание прервано, Мирта мертва. Я уходил с чувством, будто это я лежу на пропитанной кровью траве с пробитым черепом, будто это мои родители только, что потеряли своего единственного ребенка.Я обернулся напоследок.А знаешь ,Мирта. я бы наверное мог любить тебя. Её забрал планолет, а мной завладело чувство мести.Через несколько дней я нашел Цепа и убил его. Но финальная схватка не между Китнисс с Питом и мной. Капитолий решил сам все сделать. Да, это умно и ужасно, президент Сноу.И самое ужасное в этих мерзких тварях, что их глаза- точь в точь глаза недавно падших трибутов.Детей погибших по вашей воле. Ну что ж, Пит,крестик начерченный на моей руке спас тебя от смерти. И вот я . Катон, в стае переродков. Выбор, его не было ни у кого из нас. Разве кто-то виновен. Мы ненавидели друг -друга . Нас заставили ненавидеть. Нас заставили бояться. А профи тоже умеют чувствовать...Страх...Боль...Радость...Надежду...наверное даже любовь. Мы были сильны, но не смогли ничего изменить .Многие из нас получили свободу.Совсем скоро получу её и я.Я буду мертв.Жизнь- борьба.Смерть- свобода.И если ты жив, ты должен бороться. Борись огненная Китнисс- быть может ты сможешь все изменить...Все, что не смог изменить никто из нас...