По пути домой

«— Мой милый сын! Ты так подрос! Ты так окреп, ты стал силен! Ты над моею головой точеный жезл превознес!» Еще столетие назад я не был так уверен в нем... Мы дрались смело и отважно, И крови много мы пролили, Пусть нам провал сулил - неважно! Мы много тьмы тогда убили. С меня довольно этих игр, Мы, Эльфы с чудотворной кровью, Мы не должны под лязгом игл На поле гибнуть поневоле. Я увожу с собой все войско, Точнее, все его остатки. Зима. И мы шагаем стойко. Кровь льется на костей останки. И голова гудит. Броня моя пробита. И в тишине я слышу детский крик. Постойте... «— Я слышу детский плач...» Он тут же сник. Быть может мне послышалось? Быть может... «— Да, там ребенок, господин! Смотрите!» - Кричит слуга, что на руках с корзинкой. Вручив почти замерзшее дитя, Он в строй вернувшись, шаг свой тянет смирно. Ребенок плачет, заливаясь краской. Он Эльф, он с нашим сердцем! С кровью нашей! Подкидыш - нам родня и с нами в связке! Вот мне бы встретиться с его мамашей. А я, как будто раненный в плечо, Пошевельнуться не могу, и пальцы сводит. Я разрубил бы мать его мечом, Кто бросить мог такого? Грудь колотит. Но злость вдруг отступает. Ребенок дышит? Он почему затих? Он жив? Он слышит? С ним все в порядке? «— Эй! Слуга, быстрее! Вы отнесите его к дому поскорей. Он ослабеет!»