1
6 февраля 2015 г. в 23:57
Твоя кожа пахнет пеплом,
Ты сгорела однажды.
И навсегда.
У тебя есть
Мир бумажный,
И шесть маленьких людей.
Ты, сгорая
Ломаешь мне кости.
Успокойся, не плачь, дорогая.
Не забивай во мне гвозди.
Возьми в руки скрипку, поиграй
на моих костях.
Ты счастлива? В кавычках.
Резать вены - уже привычка,
И выдавливать пьяную улыбку.
У тебя анорексия,
Ничего ты не ешь.
Ты плачешь, шепчешь:
"Утешь." - и утыкаешься носом в рубашку.
Разбиваешь очередную чашку.
Обнимаешь покрепче.
Ты любишь дождь.
И кофе, и книги.
У тебя от холода дрожь,
И пронзительные крики.
Зачем ты кричишь?
Тебя никто не слышит.
И ты опять стоишь
под крышей
из облаков.
Твои волосы, словно свет мотыльков,
И глаза, словно море.
Его хватит, что бы затопить горе,
но не для тебя.
На улице сверкает
красное пламя в октябре,
все сожжено.
Твое тело в огне исчезает,
Темно. Темно и у меня в душе.
Прости. Я знаю, поздно уже.
Поздно тебя спасти.
Поздно писать стихи.
Пепел на коже, руки трясутся.
Улица горит.
Люди куда-то в пустоту несутся,
Сердце предательски сильно стучит.
Слезы змейкой стекают по щекам.
Я бы вырезал твое имя
ножом, на облаках.
Разделим нашу мечту пополам?
Будем же счастливы
вместе,
на
небесах?