Устал.

Всё. Надоело. Я делаю глоток, горько усмехаясь. Один шаг влево, и все начнут кричать: «Джонни идёт!», «Смотрите, он пьяный!» А знают ли они, как тяжело жить, будучи таким «звёздным». Я с куда большей радостью бы оказался каким-нибудь жирным страшным мужиком, но с любящей женой, понимающей. Мне пятьдесят лет, а я должен носиться от камер, как какой-нибудь школьник. Вы думаете, что я молод? Ошибаетесь. Я всегда был и буду для вас молодым, но всё это лишь грим и многочисленные операции, а так, если я сейчас подойду к зеркалу, то увижу на своём лице многочисленные морщины. Нет, я уже не молод. И сил таких, как раньше, нет. Я женат. Но это тоже пиар. Она делает вид, что любит меня, но я-то знаю, что она притворяется. Выходит дело, у меня никого нет? Хотя нет, есть деньги, слава и прочая ерунда, когда-то сильно меня завлекавшая. Ещё глоток. Понимание того, что я устал от жизни, заставило меня сделать и ещё один. Закрываю глаза, а потом ещё, и ещё, и ещё, и мозг мой уже плывёт, мысли не складываются, и я падаю на пол - слишком, слишком много алкоголя было во мне, я был не в силах сопротивляться. Невесёлая мысль сверкнула в голове, и я вновь, пошатываясь (в глазах всё плывёт и двоится), встаю и беру бутылку. Прикасаюсь к ней губами, практически не пью, а лакаю, как кошечка, а затем снова падаю на пол. Я не чувствую боли и мне хорошо. Зачем думать о том, что будет завтра и то, что было вчера? Я буду просто лежать на полу и смотреть вверх. Хотя, конечно, на следующее утро мой разум проясниться, но я опять напьюсь, как свинья, потому что делать мне больше нечего.