***
Он не спал вот уже неделю. Когда так долго живешь в отсутствии сна, перестаешь отличать желаемое от действительного. Находишься в мире образов и тревоги. Ему не привыкать. Он с детства в подобном увяз. Почему люди боятся темноты? Да не её они боятся, а себя. Того, чем могут населить мрак. Апатия появляется уже после трех дней без сна. Кофе перестает помогать. Можно только сидеть, или лежать. Нет сил включить свет, когда на город опускается ночь. Нет сил позвонить. Наверное, не стоило переезжать от родителей. Но он всего-навсего хотел показать, что не так бесполезен и беспомощен, как раньше. Этой ночью обещали грозу. Твик лег в постель с твердым намерением погрузиться в сон. Выпил кофе и надел беруши. Если выпить кофе перед самым сном – это иногда помогает заснуть. Если человек ещё не разучился этого делать. Шли часы, но менялось лишь положение теней на стенах. Они становились гуще и тревожнее. Когда началась гроза – стены раскрасили всполохи света. Тени сошли с ума, начав извиваться и подступать ближе. Даже сквозь закрытые глаза, этого нельзя было не заметить. О чём нужно думать в одиночестве? Он всегда думал о кофе, темноте под покрывалом кровати, скрежете веток по стеклу. Думал о тех моментах, когда находился рядом с одноклассниками или же просто людьми, не являющимися его родителями, и они не говорили, что он задерганный. Жизнь, проведенная в маленьком городке, где все друг друга знают, и у тебя уже не остается шанса на то, что бы быть нормальным. Чем обычно её измеряют? Он измерял свою в кофейных зернах, бессонных ночах, в смехе детей, косых взглядах, хрупких взаимоотношениях. Только однажды, произошло событие, изменившее его жизнь. Только один человек приходит в этот дом.***
Ему казалось, что вот - вот свирепая, извивающаяся молния пронзит дом, проткнёт насквозь крышу и последним, что он увидит, будет яркий, серебряный свет. Его маленький дом - не убежище, не скрывает от страха. Всепоглощающего, съедающего остатки мыслей. Напряженный долгим бодрствованием, разум отказывается верить в то, что всё будет хорошо. Создаёт переплетающиеся картины страданий и смерти. И Твик уже не чувствует под собой кровати, он уверен, что тонет в болоте. Зловонный запах заполняет ноздри, и небо, разрываемое всполохами, меркнет. Над головой смыкается вязкая жижа, но он тянет руки вверх, уже не важно, но хочется жить. Твёрдой рукой кто-то хватает его и вытягивает наружу из липкого страха. Прижимает к себе, гладит по голове. Говорит, что он глупый и задёрганный. Но это не важно. Ведь этот кто-то говорит так же о том, что раньше времени вернулся из командировки, когда узнал про грозу и о том, что больше никуда не уедет на такое долгое время. Всё будет хорошо. Твику хочется крепко обнять, поблагодарить, но он уже не может. Сон наконец-то пришёл за ним. И самый любимый голос шепчет: -Поспи. Теперь, всё действительно будет хорошо.