Человек, который любил дождь.

Да. Он воистину любил дождь. Мог смотреть на него вечно, хорошо, что дождь не идет вечно. Я всегда радовался этому факту. Особенно в детстве, в Англии. Этой ужасной стране дождя. Ненавистной стране. Эта сырость и этот туман так и норовили заставить меня расчихаться или рассопливиться. Но я всегда был впереди. Я узнавал сводки на погоду и кутался в плед с интересной книгой и запасом шоколада. В такие пасмурные дни он всегда был около окна. И казалось что он гипнотизирует дождь или бросает ему вызов. Кто дольше проживет... Кто холоднее... Кто самый противный. Я любил придумывать ему разные цели. Потому что это меня пугало. Ну не может же человек просто так пялиться на эту слякоть... Я был уверен что не может. И искал... Пытался разгадать его мысли. О чем можно думать, глядя на то, как капли каждую секунду разбиваются о, и так мокрый, асфальт? О чем? О самоубийстве, ничтожности жизни или о круговороте воды.. Я даже не знаю. Меня посещают в такие дни только грустные мысли.. О смерти, о долгой дороге.. А о чем думает это засранец не понятно. Меня это злит и я начинаю вчитываться, в расплывающиеся от темноты, строчки. Обычно в это время мне должны принести горячий чай. Но Мэтт задерживается... Наверно опять отвлекся на какой-нибудь пустяк. Но то, что он донесет мне чай, это сто процентов. Может через час, может через два, но чай окажется на моей тумбочке. Ведь он знает, насколько это важно для меня в такие дни. Но я начал этот рассказ не о себе, хотя нет такого человека, который был бы мне дороже, и даже не о Мэтте, который словно верный друг или даже самый близкий человек старается вывести меня из пелены уныния, которую нагоняет на меня серость. Рассказ о нем. О моем конкуренте. О человеке, которому очень трудно смотреть в глаза. Чьи волосы вечно взъерошены и напоминают о приближении холодов. Вьюга и снегопад уложили их в своем особом порядке, навсегда заморозив разум. Я бы ни капельки не удивился, если бы узнал, что он был рожден в самый разгар зимы, в каком-нибудь хлипком, насквозь промерзшем, домишке. В тишину темной ночи, которая сменялась на завывание ветра и крики матери. Бррр... Я не знаю насколько это достоверная информация, поэтому пока не будем об этом. Итак. Все, что я знаю о нем, это то, что он любит дождь, белые паззлы, которые очень скучно собирать, тишину, холодный душ и внимание. Не знаю насколько, но он точно его любит. Первый, лучший безупречный.. О всем этом он даже и не задумывается, беся меня этим. Он любит одиночество. Иногда уходит в коридор и встает у окна.. Но чаще всего сидит в обшей комнате на диване и смотрит... Сейчас я член мафии, а он глава организации, специализирующейся на поимке особо опасных преступников, мы по разные стороны закона, но я и сейчас уверен, сидя в дорогом кожаном кресле и жуя шоколад, что это ублюдок смотрит в окно. И о чем-то думает. Что бы узнать это, мне не нужны ни жучки, ни камеры слежения, мне достаточно знать погоду. Ведь идет дождь. Значит он отложил все свои размышления, отложил робота или кубики и пошел смотреть: правильно ли в этот раз падают капли, не поднимаются ли они на небо, опровергая законы физики. Мне кажется, дождь чем-то делиться с ним... Чем-то помогает. Рассказывает о мире, о людях... Как с ними тяжело. Как они норовят спрятаться под зонтом. Как ненавидят его, хотя совсем не знают. Может ему не приятно от этого. Может он хочет подружиться и не может. Ниа наверняка это знает, но никому не раскроет секрет дождя. А просто будет продолжать смотреть. На самом деле хочу только одного. Чтобы, когда я умру. А я знаю, что это случиться очень скоро. Я хочу, что бы в этот день шел самый лучший дождь, если дождь может быть лучшим. Чтобы он смотрел на него и не мог оторвать взгляд, может хоть тогда он заметит меня, тот человек, который любил дождь.