Холод

От костра пахло жизнью, жаром, чуть-чуть виной. Он смотрел и не верил тому, что еще живой, и в пяти одеялах не мог удержать он дрожь. Холод рвал на куски, холод резал его, как нож. А вокруг все смеялись и пели до хрипоты. Ну конечно же, Вестник ведь спас их от пустоты и ведет их вперед, закрывая собой от бед, неизменно всегда и на всё находя ответ. И пускай от Убежища память лишь и зола – он найдет новый дом и врагов всех спалит дотла. В это время их Вестник руками ловил огонь, эху призрачных волков в горячке шептал: «Не тронь!» – и боялся проснуться, где стужа и белый цвет, и понять, что всё это – лишь сон и предсмертный бред. _______ Разбирая с гостями нюансы орлейских вин, Вестник вспомнил внезапно, что Бык где-то там один в гномий эль наливает отборный моряцкий грог. Отстраненно заметил, что как-то опять продрог. Повернувшись с улыбкой к союзникам Бен-Хазрат, непонятно зачем вспомнил Крэма и всех ребят. Холод дунул морозно на струны его души, он подумал, что, кажется, умер тогда в глуши. _______ Утекло вроде времени много: почти что год. Вроде он не стоял и по-прежнему шел вперед. Ферелден и Орлей Инквизиции шлют дары, зелень с пальцев стекает в иные совсем миры, и рука не болит, и на троне узор листвы. Каждый день полон дела, и смеха, и красоты. Он кружит словно птица, всем веру даря и свет, он и правда почти что придумал на все ответ. Только вечером поздно, когда ветер бьет в окно, ему кажется, солнце сгинуло так давно, и теперь уже вряд ли когда-то придет назад. Закрывает глаза, представляя замерзший сад, где лежат все, кого он не смог, не успел, не спас. На могилы повсюду ему на хватает глаз, он находит свою среди тысяч других вокруг, где-то там под землею надеясь услышать стук. Стука нет в глубине, и в груди тишина звенит. Руки стали белее, чем иней могильных плит. Пальцы в кровь, пока с сердца счищал каменелый лед. Лед смеялся, пел песню о том, чего не вернет: о мальчишке в лесах таком теплом, что нету сил, таком ярком, что осенью ясень взаймы просил, звонком, словно ручей, словно птичья простая трель. Лед звенел, напевая реквием-колыбель. От мальчишки из леса давно никаких вестей: повзрослел и успел промерзнуть до самых костей. _______ У магистра из Тени голос того же льда. Вестник ходит по краю, почти что шагнув туда. Вестник слушает голос такой же, как тот, внутри, и колдует огонь, выдыхая ему: «Гори». Пламя жжет, повинуясь, и греет ему лицо, плавит что-то, что капает с сердца его свинцом, поджигает одежду, бушует вокруг стеной. Он не помнит победы и как он пришел домой, пир прошел где-то мимо, улыбки и смех друзей, он очнулся, держась лишь за ручку своих дверей. И камин согревал и пах цветом осенних слив. Вестник сел и подумал, что, кажется, все же жив.