Только не уходи.

Чего ты плачешь, дурочка? Эта любовь не заслуживает твоих слез. Ты стараешься заглушить всхлипы, утыкаясь лицом в подушку, но, как бы ты не стралась,  твоя милая старушка слышит терзания души. "Марш спать, кому говорю! Три часа ночи, как так можно?!" - пол противно скрипит под ее ногами, голос становится все ближе. Морщинистая рука вытягивает из-под подушки телефон, и ты делаешь вид уснувшего. Не успеет она лечь, как ты опять ревешь, но уже в душе. А с чего все началось, ты не спрашивала себя? Эти сообщения, эти произведения... Нет, ты ее недостойна. Ей скоро семнадцать, а тебе всего лишь в первый раз  выдадут паспорт. Любовь  на расстоянии самая горькая, и вскоре тебе удасться проверить это.  Первый день без ответа, второй, третий. Смешно наблюдать, как ты орешь и проклинаешь все и вся.  - Дела были. Надеюсь ты не убила еще никого :) Ты искренне смеешься над этой шуткой. Именно искренне. Именно над этой шуткой. Ты пишешь ответ, готовой обнять весь мир, но тут же ты чуть не плачешь, завидев маленькое но: " был в сети час назад". Ты  выходишь подышать свежим воздухом. Голые деревья, панталоны бабушки... и кто идет там, по мосту?! Ты бежишь на встречу любви.  - Какого... Есенин! - девушка-Наполеон стоит в полном оцепинении, а присосавшись к ее губам стоишь ты, поднявшись на цыпочки.  - Наполеон, объясни мне, что это. - брюнет встает возле нее, а ты зло смотришь на них обоих.  - Есенин, это мой парень. Бальзак, знакомся - это моя близкая подруга-Есенин. Все кончено, ты проиграла. Быть равнодушной ко всему, но умереть за одну душу - как это мило. Полет, свобода, смерть и возможность не отвечать за свои поступки. Помниться, у тебя был рассказ "Крыша"... чтож, вливайся в образ персонажа - прыгай! *** А Маршаллу больше никто не пишет. Он несет гроб, роняя нечто несовместимое с его принципами - слезы. До свиданья, друг мой, до свиданья...