Обычная

Обычная — это я. Серая. Никакая. Одна из многих. Родилась, училась. Так себе училась, если честно. Средне. Обычно. Учителя меня не выделяли, но благодаря моей прилежности особенно не гнобили, не ставили двоек. Впрочем, пятерок тоже не ставили. И любили за то, что никогда от меня никаких проблем. Тихая. Обычная. Человек для массовки. Я не участвовала в театральных постановках, что вы? В школе были для этого яркие, необычные. Я не высовывалась. Окончила среднюю школу, со средней оценкой. Поступила в педагогический институт, на учителя литературы. Разумеется, учителем я работать не хотела. Просто высшее образование нужно. Всем нужно зачем-то. Да, в институте я тоже была средней. Но ходила каждый день, исполняла все старательно. Мне куратор советовала идти на красный диплом, но для этого нужно было бегать по профессорам, просить, выделяться… Меня вполне устроил синий диплом. Обычный. Замуж вышла в двадцать три года, как многие мои подруги. Не потому, что так уж любила, просто — «пора». По специальности работать не смогла — выпускников больше, чем школ в городе, нужен блат. Один директор школы спросил взятку в размере моих зарплат на двадцать лет вперед. Другой — предложил неприличное. Отказалась. Пошла в газетный киоск работать. Нас таких много. Очень много. Мы обычные. Вы проходите мимо и почти не видите наших лиц, не запоминаете, не обращаете внимания. В моем киоске ловится чей-то вай фай. Спасибо, добрый человек! Приношу на работу планшет и зависаю на АЗЛ, СФ, на дайри, на фикбуке. Заграничные сайты не посещаю — языкам не обучена, а гугл-переводчик — особая форма мазохизма. Тем более — для человека с каким-никаким, но филологическим образованием. Сама писать пробовала, но не очень-то получилось. Набежали критики, обвинили, что скомкано, заштамповано. Ну и ладно. Хотя иногда хочется чего-то… чего-то такого. Необычного. Этот день был почти обычным. Проснулась, выпила кофе, по-быстрому мазнула тушью по ресницам (опять глаза потру и все размажу, но женщина же должна краситься по утрам, это обычно и нормально). Одним глазком посмотрела обновления в лесу. М! Знакомый ник! Очень позитивный человек, молодец! Его комментарии всегда приятно читать. Только некогда. Пора-пора, а то опоздаю. — «Комсомолка»? Да, пожалуйста. Ой, а помельче нет? «Куклы народов мира?» Нет, не выходили еще. Завтра. Сканворды? Вот хорошие. И вот эти еще. А еще ключворды есть, не интересуют? Кукла? Сто двадцать. Да, конечно, можно посмотреть. Эта? Левее? Еще левее? Да? Да? Ай! Вот кукла. Не подходит? Нет, ничего страшного. Обратно поставлю. Как-нибудь. А в фанфике напряженный момент: — Гарри, я твой отец! — Но, профессор МакГонагалл, вы же женщина!!! — И что? На самом деле я Джеймс под обороткой. Хорошая вышла шутка? Даже Сири не просек! — Но, папа, почему же я рос в чулане? — Так было нужно, сын! Это Дамбигад. И вообще, в чулане надежнее. — Дамбигад?! — Гарри заподозрил профессора в злоупотреблении валерьянкой. «Упс», — подумала Клавдия Васильевна, семидесятилетняя попаданка в Джеймса Поттера. Не объяснять же теперь мальчику, что ей, профессору Оксфорда, привычнее роль старой воблы с пучком на голове, чем тридцатилетнего мужика с отсутствием мозга? Да и»… — Девушка! Вы там заснули? Мне «Космополитен», да побыстреее! Сейчас автобус подъедет. Ну вы вообщееее! Наберут тут, а они работать не хотяяяят! А в фике любимый Северус как раз готовится разоблачить Джеймса! Вот сейчас, вечерний пик схлынет, вернусь домой, нажарю гренок, заварю чай… Но дома тоже все обычно. — Жена! Я пришел. Что у нас поесть? Рубашки мне постирай сегодня. А то знаю я тебя, вклюнешься в свои фики. И какой дурак только это придумал?! Мама тебе «Сто лет одиночества» передавала. Ты прочитала? — Нет! И можешь Зинаиде Петровне передать, что этой ереси я в институте начиталась по горлышко. Больше не тянет. — Зато ерундой страдать — тянет. А в доме ни одной рубашки с пуговицами. — Покажи мне хоть одну с оторванной! — А вот! — Это сегодняшняя! Я ее тебе новую дала! И пятно! Ты как умудрился такое пятно посадить?! — Я умудрился? Я?! Ну, это не очень обычно, на самом-то деле. Обычно, мы с мужем расходились по разным углам и втыкались в интернет. Он читает новостные сайты, я — фанфики. Ложилась, как обычно, поздно. Легла спать, прокручивая в голове ситуацию с очередной попаданкой. Везет же людям! Заснула. А проснулась от сильного удара по лицу. Такое чувство, что на меня напал мировой океан и надавал по мордасам. Надо мной нависал мужик в кожанке и орал что-то на ненашем. Типа «факинг шит вич», «вич анд визарт шит факинг» «бастард, бич, шит». «Шит» — это я помню, это дерьмо. Да уж, разделяю. Рядом вцепился в меня и рыдает мелкий мальчишка. С потолка льет сплошным потоком, мужик орет. Что-то про «Эйлин» и про «Снейп»… Э? Коллега-фикридер или фикрайтер? Когда мне на живот плюхнулся кусок штукатурки, стало понятно, что именно ударило по лицу. И еще дошло, что пора эвакуироваться. Подцепила пацана и кое-как скатилась с кровати. Руки-ноги со сна действовали, как неродные. — Мамми, мамми, — пищит пацан и сует мне в руку игрушечную волшебную палочку. Не поняла. Засыпала дома, а проснулась у Снейпоманов за бугром. Это как? Это я на фестиваль какой отважилась поехать и впервые в жизни перепила? Неее, это не про меня история. — Мамми! Мужик взрыкнул что-то и побежал на улицу. Я осмотрелась вокруг, выглянула в коридор, двигаясь по-прежнему заторможено, нашла ванную, в ванной — тазы, тряпки. Потащилась обратно в комнату, поставила тазы под дыру в потолке. Сверху грохотало и материлось на инглише — мужик латал крышу. Под дождем. Надо в доме водку поискать и чайник поставить: вернется он еще злее, да и промерзнет. Судя по температуре воды — за окном не середина июля. Кухня нашлась на втором этаже. В смысле — по лестнице вниз. Это первый этаж, да? А в Англии нет первых, есть граунд этаж, или левел. А кто придумал такие ступеньки? Чувствую себя цаплей на ходулях. И где чайник? Как он там… э… — Чайлд, ду ю нью, вере зере зе кнеттль? Чайник, такой электрический. На кнопочку — пимп! и он кипятит воду. Варм вотер. Андестенд? — Мамми? — Ясно. Не андестенд. Ладно, мужик, извини, придется тебе самому о себе позаботиться. А который час, интересно? Метро открыли уже? Ой, что мне от благоверного будет! А Зиночка что скажет! Блииин! И все-таки бедолагу, который все еще долбился на крыше, как гигантский Карлсон со сломавшимся пропеллером, было жаль. Полезла в холодильник и по полкам. Нашла вино и специи. С большим трудом и частым упоминанием японской матушки, добыла огонь и сварила вино со специями. И воды накипятила. Ему бы ноги с горчицей попарить. Правда, мой муж посылает меня с этими идеями неизменно и с возмущением, как будто я что-то неприличное предложила. Извращение какое-то, ага. Мужик пришел мокрый и - да, я так и думала — злой. Очередные «шит» и «вич». Разделся до кальсон в прихожей, поскакал наверх. Потом спустился, переодевшись, с полотенцем на плечах, но по-прежнему замерзший и несчастный. Вино оценил, но удивился. Видимо, тому, что я еще не уехала. Я прокашлялась. — Гм. А до метро далеко? Не подбросите? Мы где вообще? — Эйлин? — Нет. Стоп. Игра стоп. Стоп зе гейм! Май хасбанд уейт анд нервьюзли. Андестенд? — Эйлин? — мужик понизил голос и опасливо оглянулся на мальчика. Потом спросил что-то про голову и еще добавил длинную-длинную фразу на инглише. Причем, не классическом, литературном, а с какими-то акцентами и прочей ерундой. — Ай нот спик инглиш. Сорри. Ю… Ду ю спик Раша? — Оh my God! — Вы меня просто до метро проводите. Э… Саб… ёлки, там название какое-то длиннющее, кажется. Очень бережно мужик усадил меня в кресло, а потом убежал в ночь. Я понадеялась, что он убежал прогревать машину, расслабилась, пригрелась в кресле и задремала. Проснулась не так экстремально, как в прошлый раз, но тоже неприятно. В дверях стояли два дюжих санитара, муж спускался с документами в руках. Я так поняла, что это мой паспорт и полис. — Эй! Откуда у вас мой паспорт?! Хэй! Ват из зис хепенинг?! На журнальном столике, кое-как примостившись, оформили сопровождающий лист, «мистер Снейп» поставил закорючку-подпись. Я офигела, но под локотки уже держали крепко. Эй! Так нельзя! Если я попаданка, мне должны были дать время на адаптацию!!!

***

— Ничего, Северус, мама поправится, не плачь. Не плачь, вырастешь сильным и умным, вылечишь маму. Тобиас был не готов становиться отцом-одиночкой в двадцать пять лет. Но он говорил Эйлин, говорил, что нельзя полагаться на колдовство! Крышу нужно было чинить ручками, нормально. «Какой ты глупый, Тобиас! Настоящий магл! Колдовство надежно! Пока я жива, все будет отлично! Можешь ты так же сказать про твою заплатку? И вообще, не веди себя, как тупой магл» Чертова ведьма! И сына чуть было идиотиком не вырастила! К чертям эти бабские шмотки! У сына должна быть короткая стрижка, армейские ботинки, хорошие джинсы и крутой мотоцикл! И до факинг шит приятелей. А то придумала — с этим не дружи, с тем не играй! С-стерва!

***

— Добрый день, мэм. У вас в клинике находится некая Эйлин Снейп? Я представитель ее отца, мистера Принца. Он полагает, что его дочь поместили сюда незаконно. Это доктор Джойс, независимый специалист. Мы созванивались с главным врачом, он не против нашего визита. — Да, джентльмены. Боюсь, миссис Снейп в палате для буйных. И… да, только что приняла лекарство, так что может быть несколько заторможенной. — Это ничего, проводите нас. — Прошу вас не оставлять ей острых предметов. В отделение так же нельзя проносить скрепки, булавки, ножи для бумаги. — Мы в курсе. Идемте. — Миссис Снейп, к вам посетители. — Оставьте нас. — О. Мне очень жаль. Но после шести попыток побега миссис Снейп нуждается в постоянном присмотре. Пока палата не заперта, я обязана присутствовать. — Конфундус! Ступайте, все в порядке. — Маги! — женщина, до этого момента безразлично глядевшая в стену, подскочила. — Заберите меня отсюда! Это магловский произвол! Я вам нужна! Я знаю будущее! Слышите! Я знаю! Полукровка из рода Гонтов вырежет всю аристократию, полукровка из рода Дамблдор уничтожит большую часть полукровок, а полукровка из рода Поттеров всех затрахает! Помогите мне! Заберите меня отсюда! — Ты понял, что она сказала? — Нет, но записал. Судя по всему — это истинное пророчество. Кажется, мы имеем дело с пифией, не удержавшей дар. Забираем ее в ОТ. — Как скажешь.

***

Пророчествовала пифия почему-то на русском. Приглашенный консультант из рода Трелони сказал, что так бывает — хорошо еще, что она не заговорила на мертвом языке. Особо часто это шумерский или атлантов. Русский — вполне сносно. Нашли переводчика. Пока суд да дело — подробности пророчества просочились в прессу. Дамблдорами занялись ирландцы Финниганы. Им было, чего бояться: четыре пятых клана — полукровки. Гонтами — Блэки, ведь они — самый чистокровный род, кто же усомнится? Вырезали всех. Добрались даже до азкабанского сидельца Морфина. Не пережил охоты и Том — Вальбурга хорошо помнила школьные годы и его похвальбу. Как искать и уничтожать крестражи Блэки тоже знали, так что у лорда Волдеморта шансов не было. Как не было и защитников из чистокровных семейств. Истинное пророчество — это серьезно. Поттеры уехали в Австралию — подальше от сплетен. И очень, очень серьезно отнеслись к достойному воспитанию достойного наследника.

***

— Будильник. Да выключи будильник, чтоб тебя! — и локтем в бок. Да, муж, просто заклинание «доброе утро». Все как в романах. Приснится же такое! Зато, теперь есть о чем написать огромное-преогромное макси!