Падение Любви или разбитая ваза

Театр. Сцена. Здесь люди создают и надевают на себя самые разнообразные маски. Это царство лжи, в которое хочется окунуться с головой, позабыть суровую реальность. Очутиться в игрушечном иллюзорном мире, где нет границ, где всё продумано заранее. Где жизнь и Смерть всего лишь приемы, через которые показывается сущность бытия, а не нечто неизведанное и тайное. Ведь тайное пугает. Заставляет прятаться и бежать пока есть силы и Надежда. Что такое Надежда? Неужели это просто имя? Нет. Просто иллюзия света, который сияет, освещая путь герою сквозь мрак горя и бурю отчаяния? Нет. Тогда что? Что такое Надежда? Возможно, это лишь миф? Красивая сказка ни о чём? Пустышка? Нет. Это элемент палитры Мастера, который вершит Мир неподвластный пониманию простых смертных. Но люди тоже Творцы. Творцы, подчиняющие стихии, овладевающие искусством чувств и эмоций. Художники, использующие себе подобных, как краску, которой они создают свою Вселенную. Свой маленький Мирок, в котором люди вершат свой Закон. Так появился Театр. Холст смертного Мастера, отображающий суть Жизни и Смерти, пестрящий красками чувств, эмоций и настроений. Человек ощутил власть. Безграничную, всепоглощающую. И началась Битва. Битва — за право творить. Главным оружием этой Битвы являлась Фантазия. Легкокрылая бабочка, чьи крылья покрыты амброзией. Птица, сверкающая опереньем Свободы. Победителей этой Битвы нарекли Актерами, а проигравших Обывателями. Единство людей развеялось по ветру, подобно пыли. До призрачности зыбкий Мир рухнул, оставляя вместо себя Честолюбие и Эгоизм. Симфония красок отыграла, закончив свой век. Но Господь не мог оставить всё как есть. И тогда он возвел самое трудное и самое непреодолимое препятствие для человечества. Самую яркую и в тоже время бесцветную, лучшую краску, которую невозможно воспроизвести или сыграть. Её можно только почувствовать. Почувствовать, как внутри тебя распускается миллион прекраснейших цветов: белоснежных, как снег на вершинах гор и алых, как кровь заката и рассвета. Ощутить, как в груди разливается бескрайний океан, а в нём плещутся и резвятся разноцветные маленькие рыбки, придавая воде перламутровый оттенок и волнуя её новыми чувствами. Любовь. Она подобна волшебной птице из старых сказаний, которые и по сей день рассказывают детям на ночь. Некая птица, что в силах взлететь, но не в силах спуститься. Плачущая скрипка, играющая танго. Воздух необходимый для Жизни. Самое обманчивое чувство способное творить и разрушать. Единственный оттенок настроения, который нельзя сыграть или повторить нарочно. Единственна эмоция, победившая человека. *** Сцена. Кулисы. В них темно как в безлунную ночь, когда даже звёзды бояться выйти на черный бархат неба. А на подмостках переливаясь ярчайшими красками и блистая самыми разными эмоциями, идёт представление. Спектакль, название которого знаёт каждый ребенок, которое заставляет сердце сжаться, а потом разлететься на кусочки. Ромео и Джульетта. Трагедия, рождённая величайшим смертным Мастером. История Любви и Ненависти, Жизни и Смерти. Бессмертное произведение, потрясшее весь Мир. В кулисах, прислонившись к мягкой заглушке, сидит молодая девушка. Она всегда мечтала играть на сцене, блистая красками эмоций. Создавать новые оттенки и вырисовывать ими замысловатые узоры. Но, увы, это невозможно. Ей хотелось бы взлететь, но страх холодным кинжалом обрезал ей крылья. Страх сцены, публики, чужых взглядов, которые словно ждут твоей ошибки. Страх Жизни. Он сковал бедняжку прочными цепями, слитыми из неуверенности, одиночества и отчаяния. Поэтому, ей ничего не оставалось, кроме как устроиться сюда уборщицей. А зачем? Зачем пытать себя? Она не знала, но чувствовала, что театр либо добьёт, то немногое, что в осталось в её душе или возродит из пепла, подобно фениксу из древних сказаний. Погрузившись в свои мысли, девушка не заметила, как один из актёров, отыграв свою сцену, поспешил скрыться в кулисе. В той самой, где скрывалась несостоявшаяся актриса. Судьба или Рок? Маленькое «убежище» с трудом вместило в себя ещё одного человека. Нехватка места и жар, находящегося рядом с ней тела, заставили девушку очнуться. «Что я наделала?» — краснея, подумала она и попыталась отодвинуться. Но безуспешно. Не то, чтобы она боялась этого парня, но от него веяло опасностью. И некой силой, способной перевернуть Мир. Задыхаясь от чужого запаха и нахлынувших эмоций, девушка испуганно вжалась в мягкую ткань заглушки и виновато пролепетала: — Простите… — не успела она продолжить свои оправдания, как почувствовала поцелуй на своих губах. Нежный, обжигающий адским пламенем и одновременно дарящий прохладу весеннего утра. Тёплые, немного шершавые губы скользили по её устам. Страстно, но успокаивающе. Ласково, но настойчиво. Этот контраст сводил с ума, заставляя бросать с головой в безумную пропасть и навсегда забыть о полёте, оставаясь там. Это и есть Любовь. Парень медленно разорвал поцелуй и посмотрел на находящуюся рядом с ним девушку. Такую маленькую и хрупкую. В очертаниях её лица было что-то знакомое, напоминающие о детстве, словно призрак из прошлого. Такая чистая и невинная. «Ваза…» — он вспомнил, — «Она похожа на ту нимфу, изображённую на вазе, которую я чуть не разбил, когда мне было шесть». Воспоминания хороводом пронеслись в его голове, смывая друг друга. Но ярче и прекраснее всех был образ девы, вырезанной на хрустальной вазе. «В тот раз её спасла моя мама» — отстранённо подумал он. — Ты молодец, — шёпот на ухо. Девушка не успевает опомниться, как тяжесть, прижимавшая её, исчезает, а юноша удаляется. Добил. Так было стёрто последнее препятствие. Любовь. На следующий день в городских газетах опубликовали статью о самоубийстве юной девушки. Ниже была приложена фотография умершей. Побледневшая кожа, глаза, затуманенные болью и… улыбка на устах. «Удивительно! – писали в газетах, — её губы сохранили свой первозданный цвет». После похорон городское кладбище опустело, как осенний лес на ветру. Лучи заходящего солнца тускло освещали силуэт мужчины, одиноко стоящего над могилой. «Прости, мама. Я всё-таки разбил вазу».