Рулетка

Четверо в комнате. Достала револьвер Война. Патрон дрожащими руками Протягивает ей Чума. Закуривает Голод. Смерть скучает: Качается на стуле; тот скрипит. Шесть выстрелов. Четыре человека. Взять в руки шанс никто и не спешит. Все понимают: кто начнет, Тот дважды Приставит дуло к своему виску. Все жаждут пулю в голову; Она себя Предназначает только одному. Голод не выдержал. Стреляет. Не везёт. Но ничего, попытка не одна. Под Смертью стул скрипит. Чума смеётся. Ликует про себя Война. Жребий идёт по кругу, Против стрелки. Даже сейчас время их враг. Война протягивает руку медленно, Жмет на курок. Слышен глухой раскат. Пустая трата сил. Чума Делает ход. Но пусто. Война смеется, Смерть молчит. Всё это не серьёзно. Только Голод Громко и радостно кричит. Очередь Смерти. Шанс один. Но что же Так туго жмется на курок? Как будто револьвер теперь заряжен. Да? Как будто бы она сейчас умрёт. И слышен выстрел. Кровь стекает. Позже Лопаты тревожат осеннюю твердь. Война вздыхает. Какая ирония Жизнь убивает Смерть.