Будем заново учиться ходить по небу

      Все происходило ужасающе быстро. Очень редко удавалось вынырнуть неизвестно откуда, определение которому разве что "не здесь", и прийти в сознание. Просто понять, что за цвета, звуки и голоса вокруг. Что это... эти пятна? Но сейчас, впрочем, было хуже всего. Ты лежал на реанимационном столе и ощущал на себе действие общего наркоза. Зато больше ты не ощущал ничего. Лежал и не мигая наблюдал за режущим глаза, светом лампы. Она становилась меньше. Точнее, все вокруг нее становилось меньше. Сужалась. И вот уже только маленькая белая точка. Звуки и крики, врачи и их голоса, мерзкое пищание приборов - фоном. Не отслеживающимся уже, шумом. И все дальше. Глубже. Сам ты - глубже. Неизвестно куда. И вдруг секундное кристальное осознание – ты не слышишь своего сердца. Не слышишь. Не чувствуешь того, что с самого начала всей этой суеты, бешено билось в каждой частичке твоего тела, и отдавалось бесконечным гулом в голове.       Все эти тоннели в конце коридоров и пресловутая "вся жизнь перед глазами" - полная ерунда. Ничего из этого. Очень тяжело вообще что-либо осознавать, препараты нещадно давят на мозг, а он… как известно, умирает последним. Так что с остановившимся сердцем и почти провалившись куда-то в темноту, ты пытаешься осознать, что происходит. Изломанно, неуклюже и вяло, но пытаешься. А в голове мелькают лишь размытые образы того, дорогого, способного тебя удержать. Способного дать тебе толчок. Желание. Желание остаться. Здесь. Сейчас. Но почему-то это не помогает. С каждой минутой ты только больше отпускаешь. Больше и больше. Почему? Потому что ты чувствует, что становишься свободным. Потому что ты чувствуешь, что тебя ничего не держит. Что ты не хочешь держаться, а хочешь быть свободным. Как мертвый. А точнее – не "как". Образы, образы, и вдруг какой-то особенно яркий. Контрастный. Белый и Фиолетовый. «Дай мне знать, когда захочешь проснуться».       Нет, нет, нет... Не сегодня. Резкий толчок. Вырвался. Вернулся. И оттого подскочил на своей постели. Тут же руки медсестры заботливо, но с силой укладывающие обратно. Вокруг палата. Белое-белое. Всюду.       - Пустите меня в палату! - Откуда-то сбоку. Этот голос очень знаком. Как тот, что вернул тебя. Точь-в-точь как тот. Снова резкое движение. В ту сторону. Болезненно.       - Ложитесь, ложитесь обратно. И не волнуйтесь. Вам нельзя. Вам необходимо еще немного отдохнуть. - Снова руки медсестры. Снова укладывают. И молниеносно - к капельнице. Кажется, опять это их чертово искусственное погружение в сон. Обратно не хочется. А глаза закрываются, снова медленно отключаешься. Снова где-то на переломе реальности и сна…       Трава. Зеленая, яркая. Ярче, чем лампа... Лампа. Лампа. Какая лампа? Пахнет свежестью, кажется, недавно был дождь. И в любую сторону - зеленое море. А наверху... ты поднимаешь голову - Небо. Кристально чистое. Ни единого облака. А солнце... А солнце не слепит. Ветер по волосам и плечам. Теплый, обнимает. Ты закрываешь глаза. Так и хочется остаться - не подвижно, на долгие века.       - Мукуро-кун, - и вместо ветра по волосам и плечам - руки. Нежно поглаживают. И они... Теплее ветра. - Теперь будет немного иначе. Будем заново учиться ходить по небу. Никаких светофоров, разделительных полос. И где бы я не был, – иди на мой голос.       Ты снова открываешь глаза. В палате темно. Медсестры, шум, реанимация - позади это и все то, что ты упустил, будучи где угодно, но не со своим телом. Оно об этом напоминает теперь. Укоряет. Болью. А вокруг никого. Или... Рядом, на кровати. Пушистые белоснежные волосы. Пусть не та чертова лампа, въевшаяся в память, но тоже ярко. В темноте эти волосы цвета снега выделяются. Слабой рукой ты тянешься к ним. Аккуратно запускаешь пальцы в любимую шевелюру. Бьякуран всегда спящий очень чутко, поднимает голову. Измученное, но улыбающиеся лицо. Темные круги под глазами... Он, кажется, последние пару дней не спал.       - Мукуро... - бережно берет в свои ладони твою руку. Прикладывает к своей щеке, закрывает глаза. - Как ты себя чувствуешь? Достаточно было бы ответить "отвратительно". Хотя нет... Это не так емко, как хотелось бы. Да и больше не отвратительно, а как-то...       - Это похоже на второе рождение. - Шепотом отвечаешь ты. - И это тяжело.       - Теперь будет немного иначе...       - Да, я помню. Будем заново учиться ходить по небу.