Вас передашь одной ломаной, четкой линией... (с)

Люциусу Малфою ««-Я – Гудвин, великий и ужасный! Кто ты такая и зачем беспокоишь меня?» «- А я думала, что Гудвин – это…»» А. Волков, «Волшебник Изумрудного города».

Позвольте, сэр? Чуть повернитесь к свету, присядьте у камина… Поздний час… Позвольте, сэр, так нужно для портрета. Я в этот вечер нарисую вас: К вам сто вопросов есть, и нет ответа. Но мы не станем говорить об этом: Под строки позабытого сонета негромко зазвучит старинный вальс… Я напишу портрет аристократа – изысканность холодного лица, Простите, сэр, что кресло жестковато… Простите своеволие творца… В каких грехах вы были виноваты? Вы знали, что настанет час расплаты? Спокойный взгляд, высокий лоб Сократа, - намека нет в лице - на подлеца… Ваш облик неизменно-хладнокровен, привычны: тон, напыщенность манер, Плащ лёгкий безупречного покроя, стук трости, блеск перстней – король химер! И никогда не дрогнут ваши брови, при виде боли, праздника и крови, Черты лишь стали с возрастом суровей… Прошу, снимите вашу маску, сэр. Я вновь пишу – на холст ложатся краски, пишу тревогу или даже страх, Вокруг кружат серебряные маски – неверный шаг – и неизбежный крах, И всюду смерть – как будто в страшной сказке, нельзя сказать ни слова без опаски, В особняке – как в паутине вязкой … Застынет смех на замерших губах… Чью сторону всегда вы принимали? Кто победит, а не пойдёт ко дну, С кем вы – определитесь вы в финале. Вас Азкабан нисколько не согнул, Давно и точно вы об этом знали – быть могут победители - в подвале. Вы – за семью. А за других – едва ли. Снимите маску, сэр – ещё одну… Опять мазки ложатся, будто строки, портрет пишу – не новый, но другой: Вы часто неоправданно жестоки, вы так самоуверенны – порой, Но среди сотен лиц – вы одиноки. Жена в гостиной, учит сын уроки, Им не нужны Избранники, Пророки, ведь вы для них – отец, супруг, Герой… Они – ни с кем. Лишь только с вами - вместе. Как будто Нерушимый дан обет… Семья – и только. Торг здесь не уместен. Пусть домовик скорей несет обед… Вы не любитель глупой, дерзкой лести, у вас свои понятия о чести, Вы даже не опуститесь до мести – мстить некому. Лорд мертв. Готов портрет. Кисть живописца убирают в ящик. Устали краски – удалились спать. Натянут холст – хрустящий и звенящий, который – настоящий? Как узнать? Кружатся маски. Ищущий – обрящет. Сэр Люциус? Прошу к моим словам… Какой из всех портретов настоящий? – известно это будет только вам. 27.09.2008.