Многоточия.

Только пыль от дорог. Как давно мы не виделись? Помнишь? Под песчаным пологом укрыт равнодушный полдень. Я с тех пор одинок до гудков телефонных, прошлых. Я с тех пор ни себя и ни рук не омыл от крови. Под прицелом пылится день и дымит окурок. Равнодушностью стен раскололись надежды скупо. Ты покончил с войной, я до пят в бесконечной боли. Он так нищ в сантиментах и сух, словно ветхий корень. Наше "быть" занесло под барханы обид и грязи, И возможность "тереться" осталась под Кандагаром. Ты сколол свою жизнь до квартиры и стер все связи. И остался лишь твой бесконечный и светлый "гений". Я не жалуюсь, нет. У меня все нелепо-глупо. Вроде есть и опора в жизни и пуд работы. Только после тех лет... будто выжжен поистине грубо Образ памяти. Вера в слепое, конечно, - трудно. Наше время с тобой невозможно плохой поручитель. Да не наше оно. Поделили года достойно. Я отдал тебе, знаешь, чуть больше, чем смог бы выжить, Но чуть меньше, чем вечность, - и все за твои заслуги. Может, больше, чем для тебя уберег "Хранитель" И песок подгоняемый, сносит обрывки строчек. Я забыл тебя. Веришь? Изгнал и вытер. Даже... если осталось так много точек...