miss you.

'привет, что, это правда ты?' с этими словами встречаю похожие на тебя силуэты, прогуливаясь по дымчатым дорожкам моей души. ошибаюсь. не ты. снова иду по ложному следу. крепче сжимаю кастеты обманчиво-стальные. я сильный, видите? у меня без тебя все еще есть защита. мои мысли отравленные, совершенно больные, а щиты и стены - все твоей смертью подчистую разбито. мысленно ношу множество часов с собой, наручные, на цепочке, в кармане. везде каждая стрелка врет. я ищу путь к тебе, прямой, боже, да любой, но время тебя ко мне не вернет. и в памяти - расплывчатый стылый образ твой, его нечем обновить, я тебя никогда не встречу. а, нет, встречу; если под поезд брошусь однажды весной, если с моста с разбегу вниз прыгну, страшные получу увечья. тебя нет нигде. ты отовсюду пропал. как-то странно так, правда, бывает? кажется, недавно только с ним прожигаешь телефонные провода, а вскоре он (как грубо это!) умирает. и мне не найти тебя больше в твоей маленькой квартире, где тепло и уютно, где мурчащий серый кот, а тебя нет, оказывается, в этом мире неизмеримо долгий тяжелый год. смотреть в глаза твоей матери, заходить в твою комнату - там колючая стужа при погоде плюсовой. находить запоздало и так некстати наброски, нарисованные твоей явно одаренной рукой. может, когда-нибудь, ты вдруг перестанешь мне сниться. но мне так тебя не хватает, что я готов волком выть. я, наверное, так никогда и не смогу смириться, я не смогу тебя забыть. и единственные звуки твоего голоса, одинаково слабые, гулким эхом бьются в висках, ничего не тая. я провожу недели, ночи, дни туманные, видя за спиной своей тлеюще-вечный призрак тебя.