Мояши.

— «Это его любимое место. Помню как постоянно натыкался на него у этого окна. Не знал что он мог быть таким. Спокойным, тихим, грустным, одиноким, почти ледяным, до невыносимости. Тогда внутри меня что-то сорвалось, и я первый набросился на него, безнадёжно избивая, лишь бы не видеть такого его. А потом я прижал его к этому самому стеклу, что-то шипел. А этот придурок ржал. И улыбался, не только губами, но и глазами. Не часто от него можно дождаться такого. Чёртов масочник. Но тогда он улыбался, и я тоже, не смог сдержаться, на душе тогда стало теплее. … А сейчас он на миссии, ни весточки. И хотя его нет, но дурацкая сердечная мышца до сих пор хранит остатки тепла. Глупо. Как же глупо. И как же я себе позволил привязаться к этому недомерку. Как там его… Ал… НЕТ! Ни за что не назову его по имени! Даже в мыслях. Пока я называю его «Мояши» он останется Мояши. И будет точно знать, кто именно ТАК его называет. Он «Мояши» лишь для меня, а значит только мой «Мояши». Зато он не забудет… меня. Хех, он до сих пор не видит тонкого намёка. «Мояши» — моя_ши. Моя! Моя добыча! Моя головная боль. Моя заноза в заднице. Моя часть этого ублюдка. Моя… то чувство. Только Моя! Только Мояши!» — кладу ладонь на стекло. И вдруг под моей кожей оно трескается. Удивление, непонимание, ощущение, предчувствие, страх. – «Мояши!!?» Оборачиваюсь, ступор. — Мояши? Смотришь на меня. Улыбаешься. Делаешь шаг на встречу. — БаКанда, я понял. — Мояши? «Что ты делаешь? Зачем обнимаешь меня?» — Да, именно он. Зато ты БаКанда! — Тч. Дурень. «Почему так тепло? Почему я обнимаю его?» — Нет, просто Мояши. — «Ты утыкаешься, я улыбаюсь. Ты шепчешь, я … то чувство».