Пули

Ее холодный взгляд при виде него не теплел даже на мгновение. У нее, наверное, минус тридцать там, слева, где у обычных людей пойманной птицей трепещет сердце. "Обычная" для нее почти что оскорбление. Ледяные слова пулями вонзались в сознание. Накаляли и без того напряженную обстановку. Так и до точки недалеко. Кипения. Четко, без сантиментов, высаживала в него всю обойму своего... нет, не табельного. Ехидства и красноречия. Сквозные ранения заживают мучительно медленно. А в область груди и вовсе смертельно опасны. Но если навылет, то отчего каждое слово так болезненно осело внутри, заставляя при виде нее мысленно кривиться от не-физической боли? Мастер спорта по разрушению надежд. Чемпион в умении вызывать к себе ненависть. У нее слишком ярко и радостно сияют глаза. Счастливым быть не запретишь. У него слишком болит слева от новой порции ледяного презрения, окатившего с головы до ног серо-унылым дождем. Краски его жизни тоже как-то в одночасье вдруг потускнели. И раскрасить заново никто не поможет. Да и нужно ли? Только льдисто-синие всполохами расцвечивают будни. Гореть синим пламенем — не просто метафора. Последние выстрелы затихают в закоулках сознания. Остается лишь судорожно сжимать кулаки. От боли, злости, бессилия. Они оба не умели проигрывать. Но в этот раз морозящий взгляд никогда не растерянных заставил его опустить оружие. Победители бывают великодушны. Вот только в этот раз для него бессердечие предпочтительней. Добила бы лучше. Одним беспощадным, в упор. — Давайте дуэль без жалости.