Пыль

Все наши жизни – пыль на дороге, Чьи-то надежды, чьи-то тревоги. Мы безразличны чёрту и Богу. Тихо ложится пыль на дорогу.

Когда это случилось? Он не помнил, он не знал. Не заметил в процессе улучшения мира, который считал прогнившим насквозь. Однако все его прикосновения к событиям и людям порождали лишь смерть. Мастером неживого стал он, пока старался создать нечто лучшее. Скверна и гниение царили там, куда ступала нога его, а он так и не понял, что это именно его шаги отзываются таким чудовищным эхом. Ища долгожданного Антихриста и приближая конец мира, он так и не понял, что стоило подойти к обычному зеркалу, чтобы увидеть того Врага, о котором писали все священные писания. Он хотел сделать мир лучше, но люди сопротивлялись… «Грех в природе их», – сказал он сам себе, оплакав очередную жертву своих экспериментов. Идеалы невозможно перенести на поле реальности. Однако, пачкая белые одежды кровью и грязью, он верил, что все это не напрасно. Первые симптомы безумия приходят незаметно. Даже для ангелов. Особенно для ангелов. Ведь их безумие неизлечимо. Оно имеет ужасные последствия. Для всех. Он даже не заметил, как его белоснежные перья стали осыпаться, а сияние потускнело. Наверное, причина была в том, что он так долго находился на земле в облике смертного. Идя по дороге, нельзя не запылить ног. А всё было именно пылью под его ногами. Он так и не понял, что считая всех прахом у ног своих, он уже сам стал пылью на чьей-то дороге, оправдывая свое имя Эш.* Серую пыль, истоптав сапогами, Тысячелетья ходят кругами… Всё повторится ещё не раз, пока Небо полно ангелов-идеалистов, оторванных от реальности… Ведь на дорогах земных есть прибежище для любой пыли. И всё здесь обращается в прах. Особенно обезумевшие ангелы. И это закономерно.