Часть 1
26 июня 2015 г. в 16:15
Темно и холодно. Сибирь. Ночная жуть.
Здесь мерзнет Пущин, в кандалах заточен.
Тридцать девятый год, но жизни путь
Для друга Сашки Пушкина закончен.
Он не услышит боле сладостных речей,
В воспоминаньях лишь кудрявые ресницы.
Не пережгут друзья и сотенки свечей,
По вечерам читая новые страницы.
"Я напишу тебе письмо, моя любовь.
Когда с твоим увижусь прахом - бог лишь знает...
Надеюсь, Там, увидимся мы вновь:
Пусть время наши чувства испытает.
Все знаю. Понимаю. Не сержусь.
Всегда был пылок - за нее вступился.
Но эгоист! Ты знал, лишь за тебя держусь!
И вот, единственной опоры я лишился...
Я буду жить. Не жить, существовать.
Ради тебя и твоей славы вечной,
И буду на твой Гений уповать...
В таких делах существованье быстротечно.
Средь Райских муз меня не забывай,
Хоть иногда в мой сон ворвись, виденье.
И медленно, но верно убивай,
Повинен лишь в моем ты отравленье..."
И слезы льются, как из раны кровь.
И выпил бы, да хочется другого.
И без тепла под сердцем слишком ново...
Погиб ведь не поэт - его любовь
В десятом феврале тридцать седьмого.