Temporis, nihil mutat

Время идёт, и ничто не меняется, как ни стараешься… Ты, так же, как и вчера, чуть свет просыпаешься, еле продрав глаза – опять ночью почти не спал – и бежишь на работу, тихо кляня шестидневку за то, что из постели вытаскивают в субботу. Ты ведь устроился в школу – в ту же, в которой сам учился… Лаборантом – или, как ты сам себя окрестил, канцелярской мышью. Больше не приняли никуда с твоим неоконченным высшим, да и здесь намекнули, мол, помним всё, в чём когда-то ты отличился. А тебе иной раз истерично смеяться хочется – завучи, что в своё время шпыняли, кривятся, но называют по имени-отчеству! А дети зовут по-простецки, по-дружески – дядей Тёмой. И ты подсознательно любишь их всех – даже тех, что лично тебе ещё не знакомы. Они ведь так смело в будущее глядят – которого у тебя, наверное, нет… А может и есть, но явно оно не такое, какое б хотелось. А какое хотелось бы – для посторонних большой секрет. Наверное, хорошо, что отец не дожил – тот не оставил бы так подобную наглость и смелость… Еле дождавшись конца рабочего дня, спешишь домой. Часик вздремнув, готовишь себе незатейливый ужин. Чешешь за ухом кошку, радуясь, что хоть кому-то нужен, а после – плюхаешься за стол, встряхиваешь головой и включаешь свой старый, видавший лучшие виды ноутбук. Браузер открыт. Стартовая – его страница. Как-то он там поживает в своей Столице? Что-то давно не писал… ну, знать, недосуг… Даже невольно завидки берут – успешен, богат, в определённых кругах знаменит – куда уж тебе, провинциальному травнику, до такой важной птицы! Да только сердцу не скажешь, чтоб перестало к нему стремиться… Альбом обновил… Взгляд твой внимательный снова и снова скользит по знакомым, таким родным чертам… и вдруг – будто в висок из пневматики. Ты хмуришь брови и поджимаешь губы ревниво, сверлишь глазами рыженькую из Танатики, что висит у него на шее на каждой второй фотографии с корпоратива. Руки дрожат… Ты ловишь себя на мысли, что хочешь вот прямо сейчас и в срочном порядке, сорвавшись с места, лететь в Столицу, без приглашения, словно к себе домой. Ворваться к нему и поцеловать при всех, показав средний палец украдкой всем рыженьким, тёмненьким, светленьким – мол, отвалите, курицы, он только мой! Хочешь… да только не можешь. Нервно хохочешь, руки заламывая в бессилии. Город тебя не отпустит – Городу нужен знающий линии. Только как быть, если твои линии тянутся далеко за его пределы, и уже очень давно? Ты долго не мог понять, в чём же дело, и почему Город, который ты так защищал и любил, вдруг опостылел тебе в одночасье… Всё очень просто – не в Городе, как оказалось, живёт твоё счастье… Время идёт. Город-на-Горхоне спит, а в твоей жизни всё так же ничто не меняется. Ты, в общем, привык – просто боишься, что без тебя там, в Столице, что-то изменится. Что твоё счастье забудет тебя или, чего ещё доброго, женится. Как же гудит голова... Наверное, так и спиваются… Снова твирина глоток – коли он не убьёт, так убьёт расстояние. Вдруг тихий щелчок вырывает тебя из состояния нестояния. Даниил Данковский онлайн. Пишет тебе. Это точно не сон? Ты улыбаешься, так облегчённо и радостно. С глаз долой прячешь бутылку початую. Чешешь за ухом кошку, открываешь контакт и печатаешь: «Здравствуй, ойнон…»