Фрагмент XXXIV
26 ноября 2015 г. в 18:57
I'll never wake up without an
Overdose
Of you
(c)*
Под ним растекалась лужа крови.
Казалось, даже сандалии промокли — и теперь холодно.
Кровь свежая — тёплая должна быть. Почему холодно?
Разжал свою голову.
На руки тут же опустилась тяжесть.
Её нельзя было не обнять ими.
Тяжесть имела форму.
Он держал ее аккуратно.
Не боясь испачкаться в крови — боясь расплескать её ещё больше.
Тёмные пряди.
Коричневые.
Цвета крови.
Путаются между пальцев.
Кровью липнут к ним.
Рот.
С угла — тонкая дорожка.
Ровно вниз.
Как у него.
У него — давно навсегда.
У неё — теперь навсегда.
Почему он раньше ее не обнимал?
Почему никогда не обнимал?
Холодно.
Прижать.
Прижаться.
Она здесь — самое тёплое.
Во всем мире — самое тёплое.
Сжимать её в руках, впитывать до последней капли тепла.
Чтобы сохранить в себе.
Накрыть своим телом от всего.
«Я… никому тебя, никому… я здесь… здесь теперь… прости… опять поздно… прости… но больше… никому… я выжил, для тебя… у меня шаринган… теперь я могу…»
Слёзы по щеке — в рот.
Давят.
Душат.
Это уже не её кровь.
Его.
Это у него дыра в сердце.
Это он её поливает своей кровью.
«Я вытру… вытру, Рин…»
Конечно.
Поэтому так больно — здесь.
Это он ранен.
С ней всё в порядке.
А если бы она — он бы всё равно своё сердце отдал.
Ей.
Взамен пробитого — её.
Чтобы она жила.
Он должен остаться без сердца — чтобы она жила.
Без сердца.
Бессердечным.
Чтобы Рин была жива, он изменится.
Он станет сильнее.
Он отдаст ей всё хорошее, что в нём есть. Только она этого заслуживает.
И пусть даже больше не будет.
Всё — ей.
Ему не нужно.
Он — так.
Справится.
Сможет.
Ему не нужно…
«Рин, бери, живи… живи…»
Обито раздирал себе грудь ногтями.
Пытаясь найти там что-нибудь.
Что ещё отдать.
А сердце?
Может, ещё там?
Может, просто забыл?
Пожалел?
Пожадничал?
И поэтому она — не здесь?
Кровь под ногами мешалась с кровью Рин из воспоминаний, утягивала его за собой назад, на тот обрыв.
В ад.
Словно шаринганом применяла на нём какое-то дьявольское камуи.
Конечно.
Кровь — расплавленный шаринган.
И Обито в его гендзюцу.
И как бы он ни совершенствовался, ему никогда не стать сильнее него.
Никогда ему это гендзюцу не развеять.
Вот что такое, оказывается, Вечное Цукуеми.
Он уже в нём.
А теперь у него два шарингана вместо одного.
И больше ничего.
Ничего не изменилось.
Просто теперь в два раза больше слез.
Прошло много времени, прежде чем он нашёл в себе силы подняться. Голова гудела, по телу будто прошлось стадо биджу.
Обито сгоряча переместился туда, где можно найти воду.
Долго отмокал в небольшом пруду, задерживал дыхание, в который раз раздумывая, есть ли смысл выныривать, может, вместо этого — вдохнуть эту воду: она наверняка потушит едкое пламя, выжигающее его изнутри, суйтон ведь сильнее катона; и всё же выныривал. После — долго стоял по пояс, почти уже веря, что жидкость вокруг — не кровь.
Душа была уже изодрана в клочки.
Собрать, срастить — не выйдет.
Можно только порвать на ещё более мелкие.
Но это — потом.
Это — не сейчас.
Что-что, а это он ещё успеет.
_______________
Примечания:
* Skillet - Comatose
http://savepic.net/8051472.jpg
http://savepic.net/8039184.jpg
http://savepic.net/8006419.jpg
http://savepic.net/8036115.jpg
http://savepic.net/8020755.jpg