Милый

Дым сигар тонкой струйкой поднимался к потолку, в гримерной стоял запах лака для ногтей, кофе и травки. Сидя в позе лотоса на полу и обняв себя за хрупкие плечи, Брайан зажал тонкими губами сигарету. Стеклянный, отрешенный взгляд темных глаз из-под густых, крашеных ресниц, словно окутанных белой дымкой, сверлил бессмысленно стену, а возле сидящего Молко лежала опрокинутая склянка с черным лаком. Брайан творит, ему это просто необходимо. Необходимо снова окунуться в те миры, из которых он черпает свое вдохновение, и возвратиться сюда, выплескивая пережитые ощущения на бумагу. Но вся его жизнь лишь плацебо. Словно принимая не лечащее лекарство, он вновь и вновь теряется среди сладких дымных колец, прикрывая от наслаждения глаза. Надев свои легкие крылья высокого полета, Брайан исчезает в аромате Музы, откидывая голову назад, и падает на пол, выдыхая сладкий яд изо рта. Все вокруг летит в бездну, Молко мерещится, как он падает ниже и ниже. И все меняет в стремительном танце цвета, больно ударяя по глазам. Белым призраком среди странных цветовых гамм Брайан видит Стефана, который тянет к нему руку. В ушах Молко звучит музыка, которой он не слышал никогда, его губы шепчут невнятные фразы, он хватает Стефана за пальцы. Ему его не хватало. Не хватало. В черных глазах Брайана светится неведомая никому печаль, сам он выглядит таким беззащитным и хрупким, что Стефан крепко обнимает его, невольно вырывая из иллюзий на миг в реальность. И Брайан утыкается ему в плечо лицом. Он хочет любви, настоящей и неподдельной. Чтобы любили не его песню, чтобы любили того, кто написал ее. Поднимая свои глаза на Стефана, он захватывает его губы в страстный поцелуй своими тонкими, холодными губами. Стефан прижимает его к себе крепче. - Брайан, ты очень милый, - шепчет Стеф, глядя, как Брайан немного освобождается от его объятий и вздрагивает, когда тот заправляет ему черную прядь волос. Молко еще под кайфом, он смотрит на Стефана, улавливая суть его слов и озирается по сторонам, видя кругом знакомые галлюцинации. «Милый», - так говорит Стефан. И он в глазах Брайана не фантазия, увитая дымовыми кольцами. Он настоящий. И Молко накрывает его губы поцелуем, отдаваясь полностью чувству, которое стучит в его сердце. Оно пьянит похлеще любого наркотика… *** Черная, миниатюрная чашка с кофе в руках Брайна. В коричневой жидкости отражаются усталые глаза. Он утомился. Утомился ждать нового прилива сил и вдохновенья. Откидывая в угол опустошенные пачки сигарет, он садится на кровать, прижимаясь лбом к стене. Говорят, непристойный, странный? Это он слышит давно… Но он же сказал ему, что он милый. Роняя голову на подушку, Брайан обнимает ее. Его лекарства не лечат, они лишь заставляют верить в свою лечащую силу. И Молко верит. За окном пасмурное небо и так холодно. Брайан чувствует, как в открытое окно врывается ветер и гуляет по его коже мурашками. - Я устал быть непристойным, - шепчет Молко, - назови меня милым. Брайан тянется к шприцу на тумбочке, и снова проваливается в сладкую, но временную негу. Ему кажется, что теплые руки Стефана обнимают его, а его голос шепчет ему: - Брайан, ты очень милый. «О, а можно я и сейчас снова стану милым? - Молко сжимается в комок, - ведь я устал быть непристойным». - Ты всегда для меня милый… Всегда? Брайан задумчиво опускает голову. Это слово никогда не внушало ему доверия. Нельзя произносить слово всегда, ведь когда-то все любимые моменты и слова рухнут в никуда, пропадут. Где же это «всегда»? Но Брайан знает, что любовь как песня. Звучит красиво, непринужденно, когда ты долго постараешься, чтобы воспроизвести ее, но все равно когда-то прозвучат последние ноты. Иногда они обрываются, но Молко не любит так. Это некрасиво. Молко берет руки Стефана и сжимает их. Пусть только «сейчас», а позже «тогда», но он рядом. И Брайан возле него милый. Всегда…?