Напополам

*** - Позвони перед вылетом, Хосе, - не вопрос - сухая констатация факта. Всегда и во всем - капитан. - Я поду... - короткие гудки, конечно, могут дослушать твою колкость, но вот оценить смогут вряд ли. Усмехаешься и небрежным движением возвращаешь трубку на тумбу у кровати. Еще пять минут. Прямо как в детстве. Всего каких-то пять минут, чтобы прийти в себя, очнуться и осознать, что прошлое - в прошлом, и ночь уже сменило утро. Вот только у напоминания о событиях предыдущего дня невозможно отключить звук или избавиться от него простым подтверждением операции "Удалить". Оно будет сопеть, ворочаться на скомканных простынях, цепляясь за остатки прогнанного сна. Будет раздражать своим присутствием и одновременно с этим вытягивать по чуть-чуть информацию о слабостях. Хотя выяснять уже и нечего. - Еще один звук, Торрес, и твой рот не отделается одним грубым вторжением, - проговариваешь, не открывая глаз и по-прежнему лежа на спине с заведенными за голову руками. - Будет два? - в голосе Фернандо интерес борется с вызовом. От его непосредственности, к которой ты должен был привыкнуть за все годы вместе, становится так душно и тесно, что хочется укрыться где-нибудь в отдаленных уголках подсознания. Жаль, подобная роскошь не дозволена. - Кто звонил? - "А то ты не понял?" проносится в твоей голове, но вместо этого отвечаешь стандартное: - По работе, - предвосхищая уже навязший в зубах вопрос, добавляешь, - Да, в 6:30 утра, Фернандо. В этот раз он даже не успевает открыть рот. Личный рекорд. Это можно было бы назвать скучной обыденностью, бытовухой, разрушающей отношения. Конечно, кому будет интересно наперед знать ответ на любой свой вопрос, реакцию - на действие? Разумеется, никому, особенно такому человеку, как ты. Тем приятнее ошибаться. За последнее десятилетие активных поисков партнера удивить больше одного раза смог только Торрес. Аляповатый, вечно смущенный мальчик с веснушками и ясно карими глазами. Этот образ долго преследовал тебя после случайного знакомства на тренировке, пока однажды звезды не сошлись так, что вы далеко не случайно оказались в одной "постели". Сначала на диване в его гостиной, потом в туалете какого-то захудалого бара на окраине, несколько раз в душевой общей раздевалки, и еще несколько в разных местах его квартиры в Мадриде. Доступ к твоему жилищу Торрес получил лишь год спустя. До той поры ключом от крепости владел всего один человек. - Поедешь? - обыденно интересуется Фернандо, слишком уверенно и отстраненно. - Через пару часов самолет, - открываешь глаза и тут же натыкаешься взглядом на нависшее над тобой лицо улыбающегося ребенка, довольного своей проделкой. - Что на этот раз? - Билет, - короткий поцелуй над левой бровью, куда ты когда-то примерял кольцо. - Порван, сожжен и развеян по ветру. - Ты идиот, Фернандо, каких я еще не встречал, - улыбаешься и пальцами очерчиваешь линию скул до подбородка. - И не встретишь, Хосе, - прижимается всем телом, крепко сжимает в объятьях и целует. Тем самым не-хочу-никуда-отпускать-поцелуем. Скользишь проворными пальцами по шее вверх к волосам и сжимаешь их на затылке, вызывая стон наслаждения, который отдается легкой вибрацией на губах. Толчок. Позиции меняются: ты сверху. Наслаждаешься властью, довлеешь над телом, жаждущим тебя каждой клеточкой. Оскал хищника. Прихватываешь зубами кожу на шее - это для Олы, пусть помнит, что муж не принадлежит ей одной. В мгновение спальня наполняется стонами и хриплыми выдохами. Белые простыни впитывают выступающий пот и хаотично покрываются темнеющими пятнами. Ты в нетерпении даже больше, чем он. Истязаешь тело жадными поцелуями, оставляя то тут то там метки-засосы. Гладишь, сдавливаешь, царапаешь. Забываешься в пылу неусмиряемого огня - перед тобой уже не бледное веснушчатое, а загорелое тело. Чужое и родное. Твое и ничье. Галлюцинации? Секунда. Закрыть-открыть глаза. Снова Торрес, удивленно смотрящий на тебя с развратно приоткрытыми губами и прилипшими ко лбу от пота прядями волос. - Хосе, телефон, - бросает короткий взгляд в сторону тумбы. - Черт! - не скрывая досады, рывком хватаешь трубку. - Гутиеррес. Пока Фернандо находится в режиме ожидания, не позволяя прийти в себя и отпустить долгожданное ощущение, ты, не меняясь в лице, тихо сходишь с ума. Торрес не знает: не он причина всего, а голос в динамике. Гонсалес. От начала - утреннего звонка - и до сего момента твое возбуждение - его заслуга. - Прошло 15 минут, как всегда, звоню. Уже пора выходить, - от его строгости тянет внизу живота, Фернандо, улыбаясь, ерзает под тобой, поддразнивая. - Я опоздаю. Форс-мажор, - спокойно отвечаешь, давя внутри все то запретное, что рвется наружу. Пауза. Тишина. Дыхание Фернандо гулом отдается в висках. Или это твое сердце. Не разобрать. - Отправляй форс-мажор к жене, а сам собирайся, - нервно сглатываешь и отчего-то ухмыляешься этим словам. - Жду следующим рейсом. Не опаздывай. Вновь короткие гудки, не оставляющие даже шанса на... На что? Оправдание? Не с ним. Споры? Точно нет. - Тебе пора, - грустно шепчет Торрес. - Мне пора, - дежурно улыбаешься и чмокаешь взмокший лоб. Следующие полчаса проводите в молчаливых сборах. Он - домой, ты - на работу. И пускай Фернандо верит в то, что требовательный и суровый агент звонит в воскресное утро, чтобы вытянуть тебя на очередное интервью или фотосессию для журнала. Тот самый момент, когда ложь не просто сладка, она необходима вам обоим. Он снова уйдет раньше, незаметно просочится в дверной проем полураздетый. Приведет себя в порядок, спускаясь в пустом лифте с зеркалом. Выйдет на улицу и с надеждой взглянет на окна восьмого этажа в ожидании тебя. Вновь ничего не получив, устроит подбородок в горловине старой толстовки и быстрым шагом удалится. Движения, выверенные по секундам и отработанные до автоматизма. Ровно через шесть с половиной минут тишину в спальне пронзит недолгая трель телефона, уведомляющая о входящем сообщении. "Позвони, как прилетишь, Хосе" Фернандо знает - ты не позвонишь. Как всегда будет ждать, ждать, расстраиваться и снова ждать. А ты, наглый и бессердечный, по заверению Торреса, эгоист, обнаружишь себя через пару-тройку дней с нелепым поводом или вопросом. Он снова сойдет с ума от твоего голоса в трубке и забудет все, что было, доверившись новым обещаниям. А ведь он такой же, как ты, если подумать. Ты, как и он, ждешь, раздражаешься, не понимаешь и... Любишь. Вот только кого и как сильно? Если бы можно было разделить сердце на два. Одну половину оставить для Торреса, другую - для Бланко. Две части. Две судьбы. Две жизни. И все это в одном тебе. Несправедливо? Может быть. Вот только однажды разделиться напополам тебе все-таки придется. И один из кусков выбросить, забыв навсегда. Ты это знаешь. Они это знают. Но никто не торопится. Потому что выбор за сильными. А сильных среди вас нет, ибо каждый слаб перед любовью.