Вечер воспоминаний

За окном темно. Крупными хлопьями падает снег, укутывая землю серебристым одеялом. В квартире тепло, пахнет мясным супом после позднего ужина и очень-очень уютно. Такие вечера лучшее время, чтобы сидеть, укутавшись в плед и читать или просто думать о чем-то своем, не боясь, что тебя побеспокоят и вырвут из омута мыслей. Иван Иваныч был погружен в воспоминания, в давние, грустные воспоминания о войне. Темно-серым пятном остались в памяти взрывы бомб, яркими всполохами — выстрелы, холодной тишиной — рассветы после боев. В войне нет ничего прекрасного. Нет ничего светлого или чистого. Она напоминает кошмар: кошмар, который поглощает всё вокруг, затягивает в чёрную трясину твоих друзей, семью и тебя самого. И самое страшное это то, что она не рассеивается с первыми солнечными лучами, как дым, а растет и обретает еще более ужасающую форму. В той войне он потерял всё. Он помнит, как они мечтали, что у них будет собственный дом и дети. Он бы зарабатывал своими рассказами, ходил на охоту, а она следила бы за хозяйством и ждала его дома. Они не знали, что готовит им судьба. Он воевал, пострадал во время одной из операций и был отправлен в госпиталь, где и узнал, что она погибла во время бомбардировки. Тогда всё словно помутнело перед глазами… Он до последнего не мог поверить, что это случилось с ней. Мы привыкли считать себя и своих близких особенными: «Вот с ними-то точно ничего не случится! С кем-нибудь другим, но не с ними, нет!»… — Эх, — он вздыхает, откидывается на мягкую спинку кресла и устремляет свой взгляд на улицу. На небе зажглись первые звезды-светлячки и серп луны взошел на небосвод. Бим поднял голову и посмотрел своими умными глазами, словно бы говоря: «Я с тобой, хозяин. Всё будет хорошо». — Эх, Бимка, — Иван Иваныч потрепал пса за ухом, — всё ты понимаешь, жаль, не говоришь… И в памяти его внезапно всплыл другой Бим: тот самый, которого он похоронил в лесу много лет назад — белый, с рыжими пятнами и черными ухом и лапой. Бим… Сердце снова заболело, но какой-то особенной болью. Мертвые не умирают: мертвые просто перестают стареть. Так и Бим запомнился ему не изуродованным, побитым псом, а тем сильным, красивым охотничьим сеттером, каким он был при жизни. Как жаль, что всё случилось так, а не иначе. Наверное, неправильно было называть второго пса так же: искать замену и находить что-то старое и родное в другом щенке…Этот Бим не хуже, нет. Он просто другой. И хозяин любит его не меньше, просто в памяти невольно всплывают такие картины. Он уже стар, несколько лет не выбирается на охоту. Порой его посещают мысли о скорой смерти. Быть может, эта зима последняя, которую он увидит. Быть может, последней будет эта ночь. Это не самая плохая смерть: по крайней мере спокойная, счастливая даже. Старик закрывает глаза. Неважно, когда он уйдет. Важно, что его всегда будут ждать двое: любящая женщина и его верный друг, Белый Бим Черное ухо.