Меж висками моей головы

Боже, за что мне столько грустных стихов? У меня тех листов в чернилах хоть ложкой ешь. Между явью-мечтой тянется шаткий мост - так легко потеряться средь зыбких незримых меж. Я б писала получше, клянусь, да что с того? Пахнет сыростью прогнивающая листва, я могла бы о себе рассказать стихом - то вранье. На могильной плите мне напишут просто: "Была", а могла "быть" другой ведьмой сказочной феей русалкой принцессой семнадцати королевств, обо мне бы ходила слава на сотни и тысячи верств. Но я родилась собой. И с листками, руки в чернилах все. Я могла бы рассказать о себе стихом, ни единожды не солгав, раз не готовить мне дивный отвар из трав, не смотреть на морской прибой. Одна плата мне, и та: быть собой. Ни на то ли ты, боже, дал столько мне грустных стихов?