Песни мертвых китов

- Черт, черт, черт...- шепчет он себе под нос, Красный пикап остановился аккурат перед ограждением, едва цепанув перекладину по инерции бампером. Нет, это не безалаберное вождение, а картина, открывшаяся взгляду, чуть не заставила его врезаться в деревяшку. Он, сначала и не понял толком, что увидел. Но выглядело это, тем не менее, зловеще. Откуда появились эти гигантские горы на самом берегу? И что это вообще такое? Парень медленно вылезает из машины, и, разглядывая огромные валуны, даже не захлопывает за собой дверь. Щурится, вглядывается, изучает. Нет, никакие это не куски камня. Это, мать их, киты. Десятки китов. На берегу. Обездвиженные. Как скульптуры. Он не знает, он, черт подери, понятия не имеет, как на это реагировать. Просто стоит и смотрит. Накануне, сфотографировав мертвую птицу, он посчитал этот снимок крайне удачным. В мертвых животных для него была какая-то скрытая прелесть. Возможно, никому, кроме него, ее не понять. Они будто спят. И эти киты спят. Мирным сном. Но, несмотря на это, он боится шевельнуться. Вдруг он случайно наступит на какую-нибудь ветку, та треснет, и звук разбудит этих жителей моря, оказавшихся неизвестно по какой причине на песке заброшенного пляжа? Даже ветра нет. Солнце тихонько укатывается за горизонт. Все ниже, и ниже, и ниже. Небо уже окрасилось золотом, отражаясь в гладкой поверхности заводи. Можно было бы наделать столько красивых кадров. Но камера так и осталась лежать на столе в комнате. Только и остается, что неподвижно стоять и заполнять этой картиной каждую клеточку своего мозга. Так Нейтан и вовсе забыл, зачем приехал сюда. Он уже не помнил, что Френк подготовил все, о чем парень его просил и ждет, когда тот приедет забрать скромный пакетик, получив взамен нескромную сумму хрустящими купюрами. Он думает. И не думает одновременно. Эти махины недавно плескались в теплых водах. Жили себе спокойно. Плодились. Пели свои песни... песни. Телефон пищит в кармане. - Черт! Но киты от звука не проснулись. Он достает из кармана телефон. Сообщение от Виктории. Он не хочет его читать. Песни китов. Открывает браузер. «Whales songs download». Пролистав несколько страниц, он все же находит то, что искал. Скачивается. Наушники. Надо найти наушники. О, чудесно, в бардачке лежат какие-то древние. Они, конечно, не идут ни в какое сравнение с теми, что он купил пару недель назад и теперь валяются где-то в комнате. Нейтан забирается на капот своей машины, подключает провод к смартфону, жмет на кнопку play. Ему так хочется закрыть глаза. Но тогда он не сможет видеть, лицезреть торжества смерти над жизнью. Нет, слушая эти причудливые и необычные, успокаивающие и немного пьянящие, подобно наркотикам, звуки, он не представляет себя ни таким же, как они, китом, ни то, что он плавает рядом с ними. Он даже и не строит одну из тех догадок, что голоса тех, кого он сейчас слушает через наушники, могли принадлежать тем, кто сейчас покоится на мокром прохладном песке. Это что-то необъяснимое. Просто контраст. Нейтан любит контрасты. Черное и белое. Слабость и сила. Жизнь и смерть. После третьего трека, длиной в целую вечность, пение китов уже начинает ему казаться реквиемом. Скорбная песнь. Будто это те самые киты, что он лицезрит, поют ему в уши. - Черт, - со злобой Нейтан вырывает наушники из телефона. Снова тишина. Нет, эти животные уже мертвы. Окончательно мертвы. А солнце уже практически укатилось за горизонт. Но эти голоса действительно обладают каким-то сверх меры психотропным свойством. Поэтому парень в очередной раз оглядывает берег, пытаясь запомнить каждый миллиметр. Чтобы вечером, уже у себя в комнате, лежа на кровати, засыпая, снова погрузиться в этот океан наполненный контрастами жизни и смерти.